Pieghe libertarie

2011-11-13T14:54:00.002+01:00

Soltanto l'incanto estetico può redimere la volgarità espressa sotto forma di sguaiataggine smisurata.

2011-11-12T17:45:00.000+01:00

Con il passare degli anni non dimenticheremo questo giorno che, essendo ancora sospeso dall’incertezza delle trattative che sono tuttora in corso nei palazzi romani, non ha ancora dispiegato del tutto le prospettive che incuba. Giustizia e libertà invita i cittadini ad esporre un vessillo alle finestre, per sancire la liberazione dell’Italia dal (quasi) ventennio berlusconiano, stagione di mortificazione del diritto e del buon senso, ragione di ilarità a buon mercato oltre i confini. Torneremo a respirare e persino a seguire il TG1.

2011-10-28T17:56:00.000+02:00

Sono intristito dalla notizia della scomparsa di James Hillmann: è come se avessi perso il maestro preferito o l’unico professore di liceo che ha lasciato qualche traccia sulla mia formazione. Quando avevo 16 o 17 anni consumavo fino all’ultima pagina i suoi saggi, ricavandone impressioni di pienezza esistenziale, nel senso che le sue parole, così suggestive, erano pietre che scalfivano le prime crisi adolescenziali. Ho il profondo rammarico di non aver mai avuto l’opportunità di seguire una sua lezione, magari a Modena nel settembre 2007. Quando penso all’anima, comprendo che il suo unico possibile significato coincide con quello teorizzato da Hillmann nelle sue opere: il giardino è l’anima. «Noi oggi tendiamo a dimenticare che l’anima non è solo dentro di noi, ma anche fuori di noi. E quando siamo in un giardino alla francese o di qualunque altro tipo di giardino, si manifesta qualcosa dell’anima mundi. L’Anima del Mondo si rende visibile ed anzi si mette in mostra».

2011-10-06T19:13:00.006+02:00

Leibniz e il meccanicismo - 20-21 ottobre Cassino

Sono affezionato a Cassino, la considero la mia seconda città. Per questa ragione, sono felice di aver offerto il mio contributo per organizzarvi, dopo tre anni, un secondo convegno leibniziano. Proprio a Cassino, dove i corsi universitari di Filosofia sono stati falcidiati dal ministro Gelmini. Ho sempre trovato un gusto particolare nell’andare à rebours: cosa può esserci di più significativo e di più libertario del riportare un po’ di luce laddove i barbari hanno fatto calare le tenebre? Proprio a Cassino, dove ho studiato per cinque anni. A Cassino dove pochi giorni fa si è spento un amico. La cancellazione di un nome dalla rubrica è un gesto drammatico, poiché è indotto da una tensione inderogabile, definitiva, finale, che coincide con la consapevolezza di un contatto troncato dal caso. A Cassino, che inizia ad essere sfumata dalla nebbia, sopravvivevano vaghe idee di socialismo, prime delle lezioni, dopo gli esami, fra un caffè e uno sbadiglio. Addio Antonio, riposa in pace.

2011-09-15T23:41:00.007+02:00

La mansarda sessantottina e il tuffatore

Cari amici libertari, vi scrivo da una bellissima mansarda sessantottina che si affaccia sulle vie deserte, silenziose, placide, sospese, del centro di Modena, la «piccola città, bastardo posto» di Guccini. Ho raggiunto l’Emilia per partecipare al festivalfilosofia 2011 sulla natura, in qualità di ospite degli organizzatori. Non potevo declinare un invito tanto inatteso e gratificante. Resterò qui, fra «cento finestre, un cortile, le voci» fino a domenica, raggiungendo comunque anche Carpi e Sassuolo; e poi lunedì mi concederò una passeggiata nel cuore di Bologna, prima di rientrare nelle mie lande consuete.

Benché continui a far vistosamente caldo, vorrei salutare l’estate. Lo faccio magari per propiziare l’arrivo dei primi temporali, perché vorrei vedere ovunque cimiteri di foglie. Fra le funzioni che dovrebbero legittimare l’esistenza di un blog rientra la promozione di idee alternative ai dettami dell’opinione pubblica cara al regime democratico e alle potenti consorterie faziose che vorrebbero condizionarli, ma anche di «chicche» artistiche note a pochissimi cultori, gioielli abbandonati in nicchie dimenticate. Così, mi è tornata in mente una ballata struggente, capace di distillare malinconia nella sospensione del tempo, qual è Il tuffatore (1982), il capolavoro di Flavio Giurato, fratello del più noto Luca, carnevalesco personaggio della TV generalista, che ha riconosciuto nello stupro linguistico il copione del suo successo ventennale. Flavio ha creato poesia per pochissimi estimatori, mentre Luca ha fatto giornalismo di quinta fascia per le masse incolte. Ovviamente Flavio è sconosciuto ai più. Se Flavio non avesse subito il fardello della popolarità di un fratello tanto ingombrante e sgrammaticato, sarebbe (forse) diventato un interessantissimo artefice della canzone italiana d’autore di più alto spessore. Saluto l’estate 2011, sognando di essere un tuffatore…

2011-09-12T10:47:00.010+02:00

La carriòla

L'Agro Pontino, la luna e i filò

Non è che volessi proprio starlo a sentire. Ma mi osservava, mi scrutava. Lui a me! Mostrando indifferenza continuavo a cercare tra gli scaffali e mentre frugavo tra mille titoli mi pareva dicesse: “Sì, sì. Cerca, cerca. Ti dico che non troverai nulla e dovrai riabbassare lo sguardo verso di me. T’ho vista che mi guardavi!”. E bè, sì. Lo guardavo, ma chissà perché, m’ero messa in testa che non dovessi interessarmene. Ho cambiato scaffale e sebbene non riuscissi più a vederlo, era come se ci fosse un’energia strana che mi attirava verso di lui. Avete presente l’energia della calamita? Comunque, continuavo a inventariare titoli senza trovarne uno che mi andasse a genio e mentre spulciavo tra le varie copertine chi va a pararmisi davanti ? pensavo d’averlo debellato e invece m’è capitato davanti il fantasma di Simone Simonini e allora ho svicolato alla chetichella senza farmi vedere! Viaaa! Chi è Simone Simonini? Oh, bè. Sarebbe una storia troppo lunga da raccontare ed io non voglio proprio raccontarvela. Sappiate soltanto che se dovessero capitarvi tra le mani i diari dell’abate Dalla Piccola e i contro diari di Simone Simonini bruciateli senza temere di incappare in una maledizione! Ho il dovere – da lettrice – di mettervi in guardia a proposito de Il cimitero di Praga di Eco. Anatema sul professore! Accidenti, che il diavolo se lo porti. Che megalomane, è riuscito comunque a far parlare di sé. E io che volevo raccontarvi un’altra storia.
Ma torniamo al mio incontro. Dunque, continuavo a spulciare tra titoli copertine e scaffali quando proprio non ho più resistito. Gli sono andata incontro e ho cominciato a sfogliare le prime pagine. Ecco, ti pareva. Che dice? “Bello o brutto che sia, questo è il libro per cui sono venuto al mondo”… sì, vabbè. Mi vuoi convincere a stare ad ascoltarti. Decido di comprarlo. Intanto, mentre tergiversavo tra altri libri, mi giravo e rigiravo quello tra le mani. È che proprio… Non è che il titolo mi ispirasse molto… Canale Mussolini… Mus…soli…ni…, no-no-no. L’ho risistemato al suo posto, nello scaffale. Però continuavo a ripensare a quello che avevo letto dopo la prefazioncina della prima pagina (di solito prima di acquistare un libro dò un’occhiatina veloce all’incipit del libro - ossia, alle prime righe del primo capitolo - così, giusto per farmi un’idea. Ma un’occhiatina piccola piccola!). Sono tornata indietro e mi sono detta: “ Mah, dopo il cimitero di Praga posso leggere qualunque cosa!”. “Per la fame. Siamo venuti giù per la fame. E perché se no?”. E’ così che ho iniziato ad ascoltare la storia della famiglia Peruzzi, di zio Pericle, zio Adelchi e dei nonni.

Che eccellente narratore! Non ho staccato un attimo l’orecchio dal suo racconto e perciò il libro l’ho divorato in tre giorni. Romanzo godibilissimo, strutturato secondo un caleidoscopio di memorie, scrittura scorrevolissima (sebbene s’incontrino spesso espressioni in dialetto veneto, peraltro comprensibilissime), quattrocentocinquantacinque pagine senza un attimo di noia (argomento, questo, assolutamente presente nel racconto di Simone Simonini!, ancora lui, maladéto tì e i Zorzi Vila!). Istigatore dell’animo umano quando mi racconta la preparazione dei cappelletti della nonna: sì, ho ritrovato in ogni rigo le sensazioni, gli odori e i colori dell’ infanzia trascorsa coi miei nonni. Addirittura poeta, per il piacere che esalta nel descrivere l’orgoglio della gente quando ricorda i campanili del proprio paese: “Era un ristoro quando in campagna - sotto il sole, a zappare le bietole - sentivi il tocco delle ore e tutti rialzavano la schiena, e asciugandosi la fronte mandavano lo sguardo al campanile. Non serviva solo come punto d’orientamento - che pure è già importante, in mezzo al piano sterminato della Valpadana - ma era il punto d’ancoraggio a cui attaccare l’anima, perché era grazie a lui che tu sapevi di non essere solo in mezzo a questo piano e che in caso di necessità avrebbe suonato le sue campane e tutti sarebbero accorsi per darti e darsi aiuto”. Non è poesia? Personalmente ritengo di sì, e checché ne dica Maurizio Cucchi!
Mi è piaciuto il pensiero sul viaggio espresso così: “In ogni viaggio c’è sempre - prima - la bramosia del nuovo, la fretta d’arrivare, lo svagarsi del trambusto. Ma poi si fa strada l’ansia di ciò che t’aspetta, il timore di quel che non t’aspetti e l’indolenzimento delle ossa sulle panche di legno dei sedili, la nostalgia di ciò che hai lasciato, la gente che non vedrai mai più, la voglia di continuare a dormire senza più svegliarti - dormire nonostante i raggi di sole che dal finestrino ormai ti infastidiscono gli occhi - e vorresti che il viaggio non finisse più. Invece no: “Strìììììì…”. Giù dalle carrozze!”. Molto pirandelliano, devo dire. E non solo questo. Ho trovato una forma pirandelliana anche nello stile della narrazione, ossia, quel raccontare la storia al lettore ponendoselo di fronte e dandogli del lei.

Comunque, il filò è giunto poi al termine. Volete sapere cos’è il filò,nevvero? Avete ragione e vi accontento subito. Il filò appartiene alla tradizione veneta e consisteva (uso l’imperfetto perché credo che oggi sia stato surclassato da un’altra tradizione, quella televisiva con le sue banalità) nel “riunirsi tutti a sera, dopo cena, ora in un podere ora in un altro a raccontarsi storie, fòle, favole e roba del genere, al lume di candela o di petrolio”. Il filò è dunque terminato davvero, ma c’è ancora qualcosa che mi svolazza intorno alla testa come fosse il ronzìo d’un ape. Ad un certo punto della storia, zio Pennacchi mi racconta che zia Santapace volendo quasi assecondare un desiderio della nonna, decide di mandare in seminario i suoi due figli: Manrico e Accio. Accio Benassi. Ma caro il mio zio Pennacchi, questo Accio Benassi non è per caso il protagonista di un’altra tua storia? E certo! Che furbata! Ora, vedi, non posso proprio fare a meno di chiederti di riunirci ancora per un altro filò, quello del Fasciocomunista Accio Benassi! E allora devo correre di nuovo in libreria (col rischio di scontrarmi di nuovo con Simone Simoni...! Ma stavolta gli tiro in testa il Canale Mussolini di Antonio Pennacchi che ha pure vinto il sul bel Premio Strega l'anno scorso). Eccola l'ape che mi ronzava intorno. Però, zio Pennacchi, che fiòl d’un can!!

2011-08-12T17:09:00.007+02:00

«Sai dove comincia la grazia o il tedio a morte del vivere in provincia…»

Internet ha contribuito in maniera definitiva a livellare le differenze fra il centro e le periferie, nel senso che un computer connesso alla Rete da un paesotto arroccato su un monte dimenticato diventa il centro del mondo. La connessione telematica annulla, così, il senso del ritardo (nell’apprendere notizie, nell’adeguarsi alle mode, etc…), che tradizionalmente hanno reso problematico il vivere in provincia: un ragazzo residente in corso Buones Aires a Milano e un suo coetaneo che consuma vuote giornate in un quartiere popolare di un paesino sconosciuto ai più si vestono nello stesso modo, ascoltano la stessa musica, coltivano le stesse fantasticherie, parlano lo stesso «linguaggio» (inflessioni dialettali, a parte). La specificità della vita provinciale è l’inevitabile condivisione degli spazi urbani con la solita gente di sempre. Grazia o tedio a morte? Direi, gran seccatura, che richiede una logica della sopportazione… Bisogna schivare gli sguardi indiscreti e le civetterie di circostanza, tollerare i comportamenti autoreferenziali e soprattutto una molteplicità di considerazioni arbitrarie fondate su una radicata (ma ingiustificata) autostima oppure su clamorosi errori di valutazione reiterati negli anni. Come si sa, poi, i piccoli centri hanno in comune con i vecchi una tendenza al conservatorismo. Come sopravvivere, dunque, nella provincia della provincia, in cui «moriamo ogni giorno dei medesimi mali», «siamo tutti uguali, siamo cattivi e buoni e abbiamo gli stessi mali, siamo vigliacchi o fieri, saggi, falsi, sinceri, coglioni»? Proprio così, perché lo spirito comunitario è fasullo, un gioco di facciata e ognuno vive dei propri egoismi… Dunque, come sopravvivere? Mi viene in mente un pensiero di Antonio Gramsci, tratto dalla lettera al fratello Carlo del 12 settembre 1927: «bisogna sempre essere superiori all’ambiente in cui si vive, senza perciò disprezzarlo o credersi superiori».

Internet ha contribuito in maniera definitiva a livellare le differenze fra il centro e le periferie, nel senso che un computer connesso alla Rete da un paesotto arroccato su un monte dimenticato diventa il centro del mondo. La connessione telematica annulla, così, il senso del ritardo (nell’apprendere notizie, nell’adeguarsi alle mode, etc…), che tradizionalmente ha reso problematico il vivere in provincia: un ragazzo residente in corso Buenos Aires a Milano e un suo coetaneo che consuma vuote giornate in un quartiere popolare di un paesino sconosciuto ai più si vestono nello stesso modo, ascoltano la stessa musica, coltivano le stesse fantasticherie, parlano lo stesso «linguaggio» (inflessioni dialettali, a parte). La specificità della vita provinciale è l’inevitabile condivisione degli spazi urbani con la solita gente di sempre. Grazia o tedio a morte? Direi, gran seccatura, che richiede una logica della sopportazione… Bisogna schivare gli sguardi indiscreti e le civetterie di circostanza, tollerare i comportamenti autoreferenziali e soprattutto una molteplicità di considerazioni arbitrarie fondate su una radicata (ma ingiustificata) autostima oppure su clamorosi errori di valutazione reiterati negli anni. Come si sa, poi, i piccoli centri hanno in comune con i vecchi una tendenza al conservatorismo. Come sopravvivere, dunque, nella provincia della provincia, in cui «moriamo ogni giorno dei medesimi mali», «siamo tutti uguali, siamo cattivi e buoni e abbiamo gli stessi mali, siamo vigliacchi o fieri, saggi, falsi, sinceri, coglioni»? Proprio così, perché lo spirito comunitario è fasullo, un gioco di facciata e ognuno vive dei propri egoismi… Dunque, come sopravvivere? Mi viene in mente un pensiero di Antonio Gramsci, tratto dalla lettera al fratello Carlo del 12 settembre 1927: «bisogna sempre essere superiori all’ambiente in cui si vive, senza perciò disprezzarlo o credersi superiori».

2011-08-09T21:48:00.008+02:00

Il venditore di tristezza

Qualche giorno fa ho partecipato al funerale della madre di una vecchia amica di famiglia. Benché la città fosse spopolata da più di una settimana per l’esodo vacanziero, la chiesa era gremita di corpi provati dalla calura, nell’ora della siesta. Non ho trovato posto. Sono rimasto così appoggiato a una delle prime colonne della navata centrale. Da lì ho seguito con attenzione ogni aspetto del rituale: la costernazione delle figlie orfane, la partecipazione di un gruppo considerevole di amici e conoscenti, le letture incerte e quasi balbettanti del diacono, i nastri canterini in sostituzione del coro sparpagliato sulle coste più vicine. Certamente, ho ascoltato con particolare interesse l’omelia consolatoria del parroco, che è piuttosto noto per la tempestività delle sue prove retoriche. Ero così pronto ad ascoltare le consuete nenie del martirio, ritornello conciliante dell’anestesia cristiana risolto in una manciata di minuti. Mi sbagliavo: la grande affluenza e il legame amichevole con i parenti dell’estinta l’hanno indotto a prolungare l’omelia oltre i limiti del buon senso: venti minuti di prolusione dottrinaria, che ha assunto in alcuni tratti i connotati propri del monologo di un evangelizzatore perdente, che vorrebbe essere sbranato dai lupi per essere ricordato da qualcuno. Nessuno fra voi crede realmente nella vita dopo la morte! Un missionario smarrito fra orde barbariche, pagane e idolatriche, il detentore dell’assolutezza della Verità in una comunità di finzioni e dissimulazioni: esercizi di pensiero per incrementare l’autostima, ovvero il senso di sé. Gli scienziati si stanno impegnando per risolvere la vita con una siringa! Tono da comizio, esaltazione del cuore nell’abisso di pensieri perdenti. Qual è il senso di una provocazione pronunciata da un sostenitore ardito delle ragioni della bioetica cattolica al cospetto di una bara, di occhi gonfi di sofferenza? La dilatazione della tristezza. La strumentalizzazione di una tomba in esposizione per fini di mero proselitismo, ovvero la riduzione di una vita a materia di catechismo è l’assurdità della violenza psicologica, che contraddistingue l’attività di numerosi sacerdoti. Il fervore pretesco non ha dedicato neppure una parolina alla defunta: non è stato offerto alle figlie, ai parenti, agli amici, a me – appoggiato con la fronte corrucciata all’ultima colonna – neppure un motivo per ricordare per sempre quella vita, non disperdendola con il passare dei mesi nella fretta delle pratiche della vita quotidiana. La pietà cristiana si è manifestata sotto altre vesti: nella commozione dei presenti, negli abbracci amorevoli degli amici, nell’estinzione dell’odio per la vita nel caldo incenso che ha reso opprimente l’ambiente, nel rintocco monocorde e straziante della campane che ricordava a una città intorpidita che un’altra sua figlia è sparita. Il cuore cristiano è compassionevole: la com-passione è la condivisione della sofferenza, vale a dire la cifra dell’autentica simpatia. Mi viene in mente, al riguardo, un passo tratto da Soi-même comme un autre (1990), uno dei volumi più coinvolgenti del compianto Paul Ricoeur: «La sofferenza non è definita unicamente dal dolore fisico, e neppure dal dolore mentale, ma dalla diminuzione, e anche dalla distruzione della capacità di agire, di poter fare […]. Qui, l’iniziativa, precisamente in termini di potere-di-fare, sembra spettare unicamente al sé, che dona la sua simpatia, la sua compassione […]. Nella vera simpatia, il sé […] si ritrova affetto da tutto ciò che l’altro sofferente gli offre di contro. Dall’altro sofferente, infatti, procede un dare che non è, precisamente attinto dalla potenza di agire e di esistere, ma dalla sua stessa debolezza. È forse là la prova suprema della sollecitudine, che la disuguaglianza di potenza venga ad essere compensata da un’autentica reciprocità nello scambio, la quale, nell’ora dell’agonia, si rifugia nel mormorio condiviso delle voci e nella debole stretta di mani che si serrano insieme». Nella chiesa affollata, nell’ora più calda del pomeriggio in una giornata agostana di desolazione e solitudine, tanti cuori cristiani hanno accolto la debolezza di una famiglia costernata dal lutto per offrire in cambio compassione e sollecitudine, mentre un venditore di tristezza ha tentato di distruggere del tutto la capacità di agire dei sofferenti per issare un vessillo nero.

2011-08-08T18:44:00.003+02:00

La carriòla

Fantasìa di un pomeriggio di mezza estate...

Di non molti giorni fa la non buona nuova sul più seguito rocker della musica italiana. Il sig. Rossi ha confessato di aver trovato la forza di tirare avanti in tutti questi anni di successo, clamore e musica, nei poco rocker psico-farmaci. Mi viene in mente un vecchio film hollywoodiano dal titolo Il viale del tramonto. Ma andiamo avanti. Ho trovato in questa confessione quella fragilità, quell’essere ‘umano’, quella voce piccola che poco si addice al rauco “Eh!”, che echeggiava tra le onde della radio di qualche anno fa. Curiosa impressione ritrovare in questa notizia l’essenza di un romanzo appena letto che pone la sua orbita sulla verità dell’essere soli, e sulla bramosia dell’adolescenza volata via nel vento delle età trascorse troppo in fretta.
Credo che ognuno di noi abbia la sua Casa in collina, ossia, un rifugio, un nascondiglio, un posto che si può soltanto visitare con la memoria perché la vita ha virato verso altri luoghi, altre strade, altri suoni. Cos’è che ha spinto il sig. Rossi ad anticipare la sua vecchiaia, ad abbandonare la sua musica dal vivo, l’incontro con i suoi imperituri ammiratori? Ha vissuto la sua vita attraverso gli eccessi della droga, le scorrerie dell’alcol, l’esasperazione del successo e… l’invadenza della solitudine. Un artista è sempre solo. Quando crea, quando inveisce, quando esprime la sua arte, quando elabora il suo ardore. Ma è solo. E quando lo intuisce è tardi, è trascorsa una vita senza che se ne sia accorto e allora tenta di riafferrare le fantasie e l’entusiasmo dell’adolescenza ma si perde mentre va alla ricerca della sua casa in collina. Eppure c’è quella casa, esiste quella collina, solo, il nocciolo che svettava lì in lontananza pare assorbito dalle pieghe del tempo e allora si perdono le certezze, la varietà della vita e dei discorsi intorno ad essa. “Un paese ci vuole, non fosse che per il gusto di andarsene via. Un paese vuol dire non essere soli, sapere che nella gente, nelle piante, nella terra c’è qualcosa di tuo, che anche quando non ci sei resta ad aspettarti” (C. Pavese, La luna e i falò). L’uomo è continuamente alla ricerca di se stesso e sa di potersi rintracciare nella stradina mal ridotta che conduce verso la propria collina lì, dietro quel casolare di campagna.

2011-08-02T16:44:00.005+02:00

Iossio, venafrano dimenticato

(Primo piano Molise, 3 agosto 2011, p. 16)

C’è chi ha inteso la ricerca filosofica come il tentativo di gettare nuova luce su espressioni del pensiero «alienate» dagli orientamenti storiografici, ponendole così in primo piano rispetto ai grandi sistemi, che sono tecniche del «potere» applicate alla fondazione di identità culturali forti. In tal senso, l’esercizio speculativo si converte in un gesto «archeologico».

G. W. Leibniz (1646-1716) fu uno degli esponenti più influenti del pensiero filosofico e scientifico della modernità, forse l’ultimo «genio» europeo. Si occupò di molteplici piani tematici, anche decisamente differenti fra loro, lasciando contributi influenti: scoprì indipendentemente da Newton il calcolo infinitesimale, progettò una delle prime macchine calcolatrici (archetipo del computer), si spese per la riconciliazione dei cristiani nel segno di un’unica Chiesa universale, fu il massimo rappresentante del razionalismo del XVII secolo. Inoltre, si interessò con profitto a problemi di fisica, astronomia, medicina, diritto, etica, politica, storia, non trascurando l’osservazione dei dettagli e lo sviluppo delle intuizioni. L’enciclopedismo presupponeva comunque un’autentica passione per le biblioteche e le raccolte librarie: si formò da autodidatta nella ricchissima biblioteca del padre (austero docente universitario); fra le mansioni cortigiane che assolse presso il duca di Hannover emergeva soprattutto quella di bibliotecario e storico di corte e, inoltre, nel corso della sua vita compose un considerevole fondo librario privato. Nel febbraio 1663, il diciassettenne Leibniz acquistò sul banco di un mercante in occasione di una delle grandi fiere librarie di Francoforte (oppure di Lipsia) uno dei primi volumi per la propria biblioteca personale: la seconda edizione del Tractatus novus, utilis et jucundus, de Voluptate et Dolore, de risu et fletu, somno et vigilia … (typis Wolffgangi Richteri, sumptibus Ioannis Theobaldi Schonwetteri, Francofurti 1603) di Venafranus Jossius, al quale era allegato, per affinità tematica, il notevole trattato sul riso di Antonio Lorenzini Poliziano.

Venafranus Jossius era senza dubbio Nicandro Iossio, filosofo e medico originario di Venafro attivo nella seconda metà del Cinquecento. Insegnò filosofia a Roma, dove nel 1580 fu pubblicata «apud Franc. Zanettum, in 4» la prima edizione del Tractatus. Lo studio di Iossio esprime in maniera lineare i caratteri distintivi propri dell’aristotelismo rinascimentale, intriso di sfumature naturalistiche, svelando comunque una propria originalità nella presentazione di una spiegazione gnoseologica delle facoltà sensoriali e di un’interpretazione «psicologica» del riso e del pianto. Il Tractatus ebbe una buona fortuna: l’edizione tedesca postuma (1603) contribuì alla circolazione dello scritto negli ambienti culturali europei. Certamente Iossio fu letto nel Sacro Romano Impero, in Francia e in Inghilterra: non solo Leibniz, ma anche Gabriel Naudé, bibliotecario del cardinale Mazzarino, e Robert Burton, il celebre autore di The Anatomy of Melancholy (Oxford 1621) possedevano, ad esempio, una copia personale dell’opera. La fortuna seicentesca si estinse progressivamente. Il Tractatus è stato incautamente «rimosso» dalla ricerca storiografica: non ne è mai stata elaborata un’edizione critica o una traduzione, né si riscontrano monografie sul pensatore venafrano. Le ricerche più esaustive concernenti la storia del pensiero scientifico tardo-rinascimentale si limitano a citare il volume in nota, senza offrire elementi di contestualizzazione. L’Enciclopedia Filosofica Bompiani, preziosa per la completezza delle informazioni che fornisce anche su autori «minori», non dedica al Tractatus neppure un rigo dei suoi venti volumi. Nicandro Iossio è stato dimenticato anche nella sua cittadina d’origine. Quanti studenti locali hanno avuto l’occasione di sentirlo nominare? La toponomastica (che rappresenta un indizio prezioso per apprendere lo «spirito culturale» di un centro urbano) l’ha relegato in una via gregaria, breve, stretta, in salita, persino priva di indicazione stradale. Si tratta di un riconoscimento inutile.

La ricerca filosofica, dunque, può restituire un volto a percorsi del pensiero significativi e valevoli, che sono stati condannati all’oblio per pregiudizio ideologico» o, peggio ancora, per assenza di profondità.

2011-06-26T22:25:00.002+02:00

Seminario

G. W. LEIBNIZ, Nuovi saggi sull'intelletto umano, Libro II, Cap. 27

Che cos'è identità o diversità?

Dipartimento di Filosofia,

Padova, piazza Capitaniato 3, Aula Seminari

Venerdì 15 luglio 2011

Federico Silvestri
Identità temporale e unità funzionale del corpo organico:sul ruolo delle macchine naturali nella filosofia di Leibniz (14.30)

Francesco Giampietri
Il fondo umbratile dell'individualità. Leibniz e ilprincipio di individuazione (15.00)

Andrea Costa
Leibniz e le macchine dell'arte (15.30)

Coffee break (16.00)
Discussione (16.30-18.00)

Con la partecipazione di: Enrico Pasini, Cristina Marras, Roberto Palaia,Antonio Lamarra, Francesco Piro, Stefano Di Bella, Antonio Nunziante

2011-03-21T14:38:00.002+01:00

Così, per caso, mi ritrovo a dover ascoltare certe voci del passato. Certi pensieri lontani e ormai nascosti nel buio della memoria. Strano, ho scritto voci del passato… e chissà se con questo voglio intendere che tutto sia finito. Vorrei poter descrivere quello che è stato e cosa ha significato ma mi perdo e non so trovare le parole, quelle adatte, quelle che da tempo ho ingoiato senza conoscerne il significato.
Capita a volte di trovarsi nel bel mezzo di un’amicizia e pure perdersi, all’improvviso, nel turbinio avventuroso che la vita ci riserba e non per questo lasciarsi andare così e tanto da dimenticare ciò che è stato, ciò che s’è protetto e amato. Quant’è seria e maledettamente adulta una storia d’amicizia che si pensava fosse invincibile. Invincibile sì, al tempo, alla lontananza e a quel turbinio sopraccitato che non si può non assecondare.
Già, invincibile. A tutto, tranne che ai cambiamenti. Un non senso. E allora mi propongo le domande più inaspettate, gli interrogativi più ingarbugliati, i ragionamenti più strambi e innocenti che non mi rendono soddisfazione e non mi chiariscono il senso di un allontanamento fattosi strada pian piano anche solo attraverso il silenzio di una breve telefonata. E pensare che un tempo si scrivevano lettere, lunghe, belle, da trovare una volta al mese nella cassetta postale. Ci si scriveva ogni mese, anzi il 17 d’ogni mese. Il 17 perché ci sembrava un numero controcorrente, un numero schivato dal resto del mondo, un numero pieno di fascino, insomma. Gli anni trascorsi tra i banchi di scuola, magici, teneri e sorbiti d’un fiato per la voglia di crescere e andar via per realizzare sogni lontani. Come fossimo gli eroi d’una pellicola di Sergio Leone, la nostra era una complicità perfetta. E poi ancora, un diario, il nostro, scritto a scuola durante le ore di lezione, a mò di dialogo, con le nostre domande e le nostre labili risposte, quelle d’adolescenti, quelle di due amiche dal cuore unico. Il nostro diario era un quaderno di mille pensieri, uno zibaldone dorato in mezzo ai libri di scuola; chissà se l’hai conservato o magari gli hai proposto un volo pindarico dalla finestra della tua casa romana… E pensare che non molto tempo fa lo rileggemmo insieme. Ma magari la pazza della porta accanto sono io: così attratta come sono dai sentimenti, quelli veri che si sentono in fondo all’anima come un tamburo per niente astratto e malridotto. Non sempre il sottosuolo è quel luogo arido descritto da Dostoevskij e a volte puoi trovarci anche degli spazi infiniti d’innata umanità. E poi Roma, sì, Roma. La città eterna che non t’ha resa altrettanto eterna in fondo all’anima ma t’ha cambiata. I fori imperiali, l’anfiteatro Flavio, l’arco di Costantino t’hanno rubato l’anima e l’hanno sostituita con qualcosa che io non riconosco.

Un Natale di diversi anni fa mi regalasti un libro di poesie. Cercavi un autore persiano e in libreria ti presentarono invece un poeta turco, Nazim Hikmet. Un poeta vibrante di passione, d’amore per la vita, nonostante tutte le traversie che ha dovuto affrontare, un vero uomo, un autentico amante della bellezza. Vorrei potermi disfare di quel libro che conosco a memoria per darlo a te e concederti un salto nella qualità pulsante della vita fatta non tanto e non solo di… non so più neanch’io di che. Ormai mi sembra di conoscerti così poco.

Cara E., il 17 di questo mese è trascorso ormai già da qualche giorno ma piuttosto che unirmi al tuo silenzio incomprensibile ho deciso di sparpagliare nell’infinito caos di un computer i fogli disordinati di quest’amicizia pallida e smarrita. Ti abbraccio nella mancata speranza, ormai, di poterlo fare di persona.

2011-03-17T14:53:00.002+01:00

17 Marzo 1861

TRE COLORI

Mezza luna cilentana

Nebbia padana

Soldatini non ne abbiamo più

Tutti pronti sull’attenti

Partoni i fanti

Colorati con le giacche blu

Quelli nella nebbia hanno una bandiera verde
Ricorda che la nostra tre colori ha

La battaglia è già iniziata

Buona giornata

Cannoncini con le bocche in su

Partiremo noi da dietro

Con l’aiuto di San Pietro

Il destino poi ci guiderà

Quelli sul confine hanno una bandiera rossa

Ricorda che la nostra tre colori ha

Quelli nella nebbia hanno una bandiera verde
Ricorda che la nostra tre colori ha

Soldatini di frontiera

Mille mamme aspettano

Cercate di non farvi fucilar

Questa storia è stata scritta

E già studiata

Pensavate di doverla ripassar?

Quelli in cima al monte hanno una bandiera bianca

Ricorda che la nostra tre colori ha

Verde la speranza rosso il sangue di frontiera

Neve bianconeve i cuori abbraccerà

Tre colori come i fiori

Non son per caso

Ta tata tata tata tata

2010-11-30T09:59:00.002+01:00

Pochi signori possono fregiarsi del titolo di ‘maestro’ e Monicelli è stato, senza dubbio, il vero asso di un genere, quello della commedia, che ha contribuito, negli anni del boom, a rendere celebre la cinematografia italiana.
Sempre preciso, diretto, lucido, il regista ha saputo cogliere tutti gli aspetti, tragici e comici, dell’uomo medio italiano. Osservatore attento, ha saputo sottolineare, con cura e ricercatezza, le manie e le stranezze, il cinismo ma anche la bontà della società italiana dei suoi tempi.
Chissà, con quale sguardo indagatore avrebbe saputo scrutare dietro la macchina da presa le vicende e il ridicolo delle vicende che in questi ultimi anni ci hanno invaso gli occhi e le orecchie?
Architetto prezioso dell’animo umano e gigante nel proporre la presa di coscienza di una donna che negli anni ’60, in piena contestazione, lascia la Sicilia per volare a Londra (covo di hippy e culla della nuova tendenza ispirata all’amore libero) e realizzare finalmente il suo ‘delitto d’onore’ contro l’uomo che l’ha sedotta e abbandonata. Cambierà presto le sue direttive, alla faccia delle tradizioni sicule e di quella famosa espressione caldeggiata da bocche omertose che riecheggia tra le strade afose della sua Sicilia: “Svergognata!!!”.
Monica Vitti, che per la prima volta assume un ruolo comico, al ragazzo inglese che la ospita in casa sua (obbrobrio per le donne benpensanti del suo paesello che le avrebbero urlato l’epiteto di cui sopra, o peggio!), stupita (e forse anche amareggiata!) sbotta una battuta fenomenale in un siciliano ‘inglesizzato’: “Ma como? Ju mani, aj wiman, ju luk tv?!?”.
Maestro, mi mancheranno le tue interviste, la tua severità scavata nelle rughe del tuo volto mentre giudicavi il modo col quale è governato questo Paese, il tuo e il mio. Volando via, così come hai fatto, hai voluto porre un colpo di scena nel copione della tua vita.

Un film meraviglioso, anche perché hai saputo affiancare due immensi attori che io amo a priori, Totò e Anna Magnani, aveva come titolo Risate di gioia. Ed io, oggi, voglio immaginarti così, attraverso una risata di gioia, quella che deve rubare la scena ad un volto malinconico e triste per il tuo addio alla vita.

2010-11-01T21:25:00.002+01:00

Point of view Risulta del tutto evidente che, nella maggioranza dei casi, la condotta sessuale di un soggetto è assimilabile per definizione a una sfera intangibile, un dominio sottratto allo sguardo indagatore del vicino e all’ingerenza inquisitoria del moralista. Nessuno è tenuto a rendicontare su preferenze o inclinazioni afferenti all’alcova dell’eros. Il giudizio di valore su una persona dovrebbe essere slegato dalla considerazione delle sue frequentazioni serali o notturne. Questa considerazione vale come regola generale del buon senso e del rispetto del principio di (auto)determinazione del soggetto responsabile. Tuttavia, ogni principio generale comporta, includendolo, uno spiraglio di eccezionalità. Per quel che concerne la sessualità, ogni elemento di tutela della sacralità delle condotte sessuali viene meno nel caso in cui compaiano, sulla scena della narrazione, i minori, i diversamente abili o corpi incapaci di intendere o volere ovvero i referenti elementari dell’abuso. L’adescamento o la corruzione di un minore è un crimine contro l’umanità. La scappatoia dell’ignoranza dell’età dell’oggetto sessuale non può funzionare come paracadute giuridico, dal momento che chi ha ingabbiato nella propria trappola una ragazzina o un ragazzino l’ha fatto per obbedire a una precisa perversione sessuale, che vale come movente del riscatto dell’impotenza.
Si consideri il seguente caso. Un settantaquattrenne di nome S. è stato abbandonato dalla seconda moglie, perché lo ha ritenuto, per via della continua frequentazione di minorenni, un vecchio degno di essere curato. S. ha finanziato la crescita di una ragazzina diciassettenne di nome N., promettendole un futuro da starletta con il consenso entusiasta dei suoi genitori. Poi si viene a sapere che S. si è intrattenuto anche con altre minori, come ad esempio una nordafricana diciassettenne (R.), cui ha consegnato 5.000 euro per il disturbo del contatto con un vecchio. Come verrebbe definito S.? Non ci sono dubbi: maniaco, pervertito, depravato, pederasta o magari pedofilo. Si ponga, a questo punto, l’ipotesi estrema (ma non controfattuale) che S. sia il premier di un Paese democratico e che abbia fatto pressioni su una questura affinché si trovasse la soluzione più conveniente per la sua piccola R., bypassando quanto previsto da un Tribunale dei Minori. Si pensi anche che, per risultare convincente, S. abbia detto al questore, mentendo spudoratamente, che la piccola R., marocchina, sia la nipote del presidente egiziano Hosni Mubarak. Suvvia, come verrebbe definito S.? O meglio, dove andrebbe spedito?

2010-10-26T00:04:00.003+02:00

Nuove inquietudini La presentazione del saggio nell’aula magna del Liceo scientifico è stata in parte soddisfacente, in parte deludente. Il senso della metà (e pertanto dell’incompiutezza) la qualifica bene, nel senso che soltanto la metà degli studenti che sono stati coinvolti – fra le classi quarte e quinte dei licei classico e scientifico – ha partecipato civilmente al seminario, restando in silenzio, ascoltando gli interventi, magari fingendo interesse. La condotta barbarica della seconda metà, appollaiata nelle retrovie, è l’effetto dell’atteggiamento autolesionista messo in campo da certi docenti che hanno sabotato l’opportunità di declinare la didattica lungo direttrici originali. In definitiva, ho tentato di portare un po’ d’aria fresca in una camera a gas. In parte ci sono riuscito, ingerendo comunque tossine che avevo dimenticato. Era il prezzo piuttosto salato da pagare.
L’appuntamento era aperto al pubblico. In realtà, forse per l’orario oltremodo impopolare, la partecipazione extraliceale è stata infinitesimale: ho riconosciuto visi di cui posso fidarmi. Si sono tenuti a debita distanza gli esponenti locali della sinistra sinistrata, ammuffiti dalla coltivazione del rancore per aver perso tutto ciò che c’era da perdere. Potrei concedergli il brevetto del fallimento. Gli riconosco l’ostinazione del mulo indomabile.
Una rete TV locale ha mandato in onda un servizio nel corso del TG in cui l’inviato confeziona il suo servizio sulla presentazione del volume non citando mai il nome dell’autore (sic!). Invito qualcuno a segnalarlo alla redazione del TG1, che ha bisogno di gente del genere. Il coraggio di deformare non solo le notizie di informazione politica, ma anche i servizi culturali lo rende degno di un patronus di più alto spessore. La damnatio memoriae è dovuta a diverse ragioni. Il proprietario di quella rete è un Berlusconi miniaturizzato, ovvero un personaggio dal curriculum inquietante, che ha affidato il suo Milan di campagna al fratello, per gestire giornali, destini e morti. I suoi valvassori non accettano che io non possa essere assoldato come vassallo. Nel 2004 una voce anonima mi propose al telefono di collaborare con quella rete, in qualità di redattore. Rifiutai senza mezzi termini. Ero un ragazzino senza un centesimo in tasca. Quella determinazione si rivelò convincente, fin troppo. Salvai la mia anima dall'inferno.

2010-10-21T00:38:00.010+02:00

Il cielo sceso a corte
Attualità di Leibniz: il pensiero etico e politico

Sabato 23 ottobre 2010

AULA MAGNA DEL LICEO SCIENTIFICO

Via Maiella, n. 41 - Venafro (IS)

9.00 Apertura dei lavori

Franco CAPONE (Dirigente ISISS "A. Giordano" Venafro)

Chiara CAPOBIANCO (Assessore alla Cultura - Comune di Venafro)

Giacomo GARGANO (Direttore Biblioteca civica "De Bellis-Pilla Venafro)

9.15 Relazioni

Donata CAGGIANO (Docente Liceo Classico "A. Giordano" Venafro)

Egidio CAPPELLO (Docente emerito Liceo Classico "A. Giordano" Venafro)

Fausto PELLECCHIA (Presidente del Corso di laurea in Filosofia dell'Università degli Studi di Cassino)

10.30 Discussione con Francesco GIAMPIETRI

Ingresso libero

Per saperne di più: http://www.futuromolise.net/eventi/eventi-culturali-in-molise/2227-sabato-23-ottobre-a-venafro-il-convegno-il-cielo-sceso-a-corte-attualita-di-leibniz-il-pensiero-etico-e-politico.html (FuturoMolise) http://www.altromolise.it/notizia.php?argomento=appuntamenti&articolo=45041 (AltroMolise)

2010-09-10T22:47:00.009+02:00

Il cielo sceso a corte. Diritto e politica nel pensiero di Leibniz

Giampietri Francesco
Il cielo sceso a corte
ISBN: 9788848811224
Pagine: 168
€ 14,00

per saperne di più: http://www.lampidistampa.it/index.php?p=catalogo&id=1477 o http://www.ibs.it/code/9788848811224/giampietri-francesco/cielo-sceso-a-corte.html oppure http://opac.sbn.it/opacsbn/opaclib?db=iccu&select_db=iccu&nentries=1&from=1&searchForm=opac/iccu/error.jsp&resultForward=opac/iccu/full.jsp&do=search_show_cmd&rpnlabel=+Titolo+%3D+il+cielo+sceso+a+corte+%28parole+in+AND%29+&rpnquery=%40attrset+bib-1++%40attr+1%3D4+%40attr+4%3D2+%22cielo+sceso+corte%22&totalResult=1&fname=none&brief=brief

Uno ‘studio’ (nell’accezione pittorico-architettonica del termine) che si presenta come un intenso e promettente tentativo di risposta a una delle questioni che sotterraneamente mobilitano ogni ricerca sul pensiero giuridico-politico di Gottfried Wilhelm Leibniz (1646-1716). Ai ripetuti progetti di riordino del corpus del diritto, ai minuziosi piani di organizzazione amministrativa ed economica della realtà politica del tempo o all’instancabile impegno per l’istituzione di Società scientifiche al fine di favorire scoperte e innovazioni tecnologiche in tutti i campi, fa riscontro una malcelata negligenza di Leibniz nella costruzione teorica di un esplicito paradigma di definizione politica dello Stato. Tuttavia questa considerazione non deve lasciar pensare a un limite del sistema leibniziano. In questa prospettiva, il volume, che ha la struttura di un manuale, pur essendo un testo ermeneutico, rappresenta un nuovo contributo critico, non tanto e non solo per chi intenda mettere a fuoco una delle aree problematiche più significative e meno note attraversate dal filosofo di Hannover, ma anche e soprattutto per chi voglia risalire i motivi e le istanze genetiche del suo formidabile progetto metafisico.

Prefazione di Fausto Pellecchia (Università di Cassino) Postfazione di Roberto Palaia (ILIESI-CNR Roma)

Con la prima traduzione di una recensione anonima di Leibniz in appendice.

***

Ringrazio Federica per le bellissime parole che ha voluto donarmi e per essere tornata qui, a casa, dopo aver vissuto i mesi più emozionanti della sua vita con la piccola Martina. Con un po' di timidezza, ho il piacere di presentarvi la mia prima pubblicazione. Si tratta di un volume che raccoglie il senso degli ultimi due anni della mia vita. Per certi versi, potrebbe essere inteso come un'autobiografia in filigrana, piuttosto che come un omaggio alla cultura del Seicento. Ci sono io dentro e, per questa ragione, coltivo l'auspicio che almeno i miei conoscenti lo leggano. Ho la necessità di confrontarmi con un interlocutore che condivida con me la comprensione dei valori che quel volume racchiude. Sono felice, perché resterà un indizio materiale delle illusioni che mi hanno alimentato.

2010-09-10T15:44:00.005+02:00

Che curiosa impressione riprendere in mano la penna e rituffarsi tra le mura diroccate ma solide delle mie care vecchie pieghe. Son trascorsi diversi mesi e anche un paio di nuove grafiche dalla mia ultima ‘creazione’ libertaria ed è una curiosa impressione quella che s’inerpica su per l’anima ora che mi trovo a dover trovare le espressioni più adeguate e il ringraziamento più sentito per la lettera che tre mesi fa hai indirizzato alla personcina che ha irradiato la mia esistenza monotona e grama. So che quando sarà in grado di leggere e capire apprezzerà con autentico entusiasmo le cose che le hai scritto e dedicato.
Ma oggi in altro modo voglio ripresentarmi tra le pieghe distese di un progetto libertario. Oggi voglio congratularmi e dirti quanto io sia orgogliosa e fiera ma anche commossa e colma di gioia per quella che è la tua opera prima in campo letterario. C’è un barlume di speranza in fondo al tunnel della precarietà e della raccomandazione facile per chi corrompe e lascia corrompersi.
Francesco, che il tuo libro sia il primo di una lunghissima serie. Che la passione per la conoscenza possa invaderti l’anima senza incontrare ostacoli e compromessi.
Con affetto inaudito.

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P o e t i c a r e

In quest’ora di luce il tuo pensiero gentile
conquista la mia patria di fiorite primavere.

Il tuo proferire solenne come l’arenile maestoso
riveste la mia natura di brina e arbusti variopinti.
La tua parola, fratello mio,
è un popolo di vittorie che mordente e vivo
si diletta ad esplorare le valenti prose
di un quaderno universale.

Il mio spirito ebbro di gioia
spalanca le sue braccia
al naviglio festoso che
rincorre la tua ombra.

Non è un piano, non è un velo
è la tua verità, è il tuo essere
di puro e semplice tesoro,
è la tua freschezza di oceano imbiancato,
è la tua sete di mistero svelato,
è la tua mano che frena il movimento di paesi incantati,
è il tuo germoglio di trionfante sole e di tenera luna.
Sei il calice traboccante di suoni,
sei il volo superbo del raggio di luce.
Sei mio fratello.

16 gennaio 2004

2010-08-05T20:26:00.003+02:00

Il blog può tornare a vivere

Tutto cambia, nel volgere di pochi mesi. L’evoluzione dell’esistente è irrefrenabile. Un governo in bilico, le vuvuzelas funerarie per Lippi, l’afa e le piogge… Per resistere al cambiamento, non smarrendo l’equilibrio, la coscienza deve appellarsi ad un punto fermo: la staticità delle relazioni affettive, un porto sicuro per una scialuppa ondivaga. Mi spiace che il blog sia rimasto fermo così a lungo alla data del 18 giugno. Eppure le notizie da commentare non sono di certo mancate. Purtoppo, non ho avuto altre scelte. Ho dovuto concentrare l’espressione della mia scrittura in maniera totalizzante su un altro progetto, che era in attesa di essere portato a termine da tempo. Ho dovuto sacrificare un mese e mezzo, metà giugno e luglio. Non potevo scrivere altro. Qualsiasi deviazione della mia attenzione aveva il valore di un attentato al mio lavoro. Ora ci sono quasi. Magari fra qualche settimana potrò svelare il sipario. Ad ogni modo, da oggi il blog può tornare a vivere.

2010-06-11T13:38:00.004+02:00

cara Martina

ti stavo aspettando da tempo. Ieri sera, hai potuto finalmente dare la prima sbirciatina al mondo e lasciare i dolci flutti uterini, in cui saresti rimasta senza dubbio a riposare ancora a lungo. Mentre quegli strani individui dal camice bianco si stavano preparando per tirarti fuori dalla culla nera in cui ci attendevi, mi affrettavo a lasciare piazza Bologna per prendere il primo treno regionale del Lazio per Frosinone. Un viaggio da incubo: i finestrini erano sigillati, non funzionava il sistema dell’aria condizionata ed io ero ammassato agli altri pendolari come una bestia da portare al macello. Non importa, perché sarei venuto anche a piedi. Per te, ovviamente. Sai, il filosofo di cui mi occupo sostiene che questo mondo in cui sei appena giunta sia il migliore dei mondi possibili. Non lasciarti ingannare dalle facili professioni d’entusiasmo, perché l’ottimismo è il rovescio della disperazione: questo mondo non è un granché. Ma non devi preoccuparti, sai. Hai due genitori davvero in gamba, che sapranno offrirti nel corso degli anni, non solo l’affetto di cui ogni creatura razionale ha bisogno per sopravvivere, ma anche tutte le indicazioni per schivare le trappole, le insidie che, purtroppo si moltiplicano con la corsa futurista del tempo. Sai, il senso delle cose è ormai del tutto capovolto. Le apparenze hanno più valore della sostanza delle cose, dell’essenzialità del vivere onestamente. La logica del profitto, del lucro incondizionato prevale su ogni ragione di ordine umanitario. La diffidenza ha bandito i vincoli dell’amicizia e i princìpi della lealtà. I banditi sono al potere. La mediocrità è l’unico metro di valutazione per ogni considerazione. Non voglio spaventarti, ma è giusto che tu sappia come stanno le cose. Non si crede più in niente, né in Dio (che si è nascosto in qualche galassia parallela) né nei partiti (che fra l’altro non esistono più).

Cara Martina, un gesto ha più valore del chiacchiericcio infinito. Sono le opere a contare, non le parvenze o le imitazioni di gesti rimandati. Per questa ragione, sollecitato dal tuo arrivo, ho voluto stravolgere la grafica del blog, rendendola più accogliente. Io mi sono sempre attenuto ad una morale molto semplice, per la quale – come ti dicevo – contano i gesti, che dovrebbero essere esemplari, in relazione al loro significato. Tua madre, l’adorabile Federica, non l’aveva capito, sai. Diversi mesi fa mi disse che ero distante, disinteressato, preso solo dalle mie (‘inutili’, aggiungerei io) faccende. Ovviamente si sbagliava. Ti seguo da mesi, seguo tua madre da 26 anni lasciandola respirare. Più in generale, ho sempre partecipato con pieno coinvolgimento emotivo ai momenti decisivi della vita delle persone che mi sono care. Come ti ho detto, sarei venuto anche a piedi da Roma, per te. Spero che tua madre ieri abbia capito il senso dell’apologia della mia morale. Se non l’avesse capito, ovviamente non cambierebbe nulla. Ricorda Martina: le apparenze sono portate via dal vento, perché non contano nulla. Sono i gesti a restare, ad incidere nella nostra storia, scolpendo valori morali nel tabernacolo del nostro cuore. Ovviamente ti lascio il video che ho girato mentre piangevi a scuarciagola.

Ci tenevo a dirti queste cose. Non saprei davvero dirti dove sarò, quando potrai leggerle o capirle, ma questo ovviamente non conta.

Un bacione mia cara.

Francesco

2010-06-03T23:33:00.005+02:00

Stasera ho l'umore a terra. Non è un gioco da niente impegnarsi tutti i giorni per evitare che la superficialità annulli anni di studio febbrile, ovvero una giovinezza dannata. Da qualche settimana sto trascurano il blog, fumo più di quanto non dovrei, perché sono preso da più incombenze, impegnato attualmente su più fronti, posti in campi diversi. Non posso non augurarmi che almeno ne valga la pena. Ad ogni modo, nei prossimi anni non potrò rimproverarmi carenze di coraggio. L'intraprendenza logora il cuore. Non importa. Una canzone vale mille parole. Mi fa piacere riascoltare una vecchia canzone del'97. Mi torna in mente un ragazzino di quattordici anni che, nel corso di un'estate balneare, l'estate decisiva, capì più di quello che avrebbe dovuto ed iniziò ad invecchiare.

2010-05-21T21:29:00.013+02:00

Frammenti fotografici del sabato poetico

Stasera Linus mi ha consegnato la cartella delle foto che ha scattato sabato sera. Lo ringrazio, perché ha rubato alle corrosioni dell'oblio il senso di un appuntamento, che ho ideato per gettare una piccola pietra nella noia di periferia. In una piccola città di provincia l'unica ragione per andare avanti coincide con l'investimento del tempo e delle energie su se stessi. Eppure detesto l'individualismo perché fa danni piuttosto gravi. Talvolta bisogna fermarsi, ritrovarsi con persone che sono animate da interessi attigui ai propri, ragionare, discutere, produrre occasioni di valorizzazione culturale. Sono convinto che sarebbe opportuno farlo più spesso. Vedremo.

Ringrazio la bravissima Bruna Marcelli e il carissimo professor Fausto Pellecchia per aver reso possibile l'allestimento di un sabato alternativo, un omaggio al pensiero. Ringrazio Linus e Vincenzo Brusello per la preziosa collaborazione che mi hanno assicurato. Sono grato a quanti hanno voluto raggiungerci nel cuore del Centro Storico, vincendo l'opposizione di un temporale gotico, che avrebbe potuto compromettere la riuscita dell'appuntamento, poiché la sala dell'AUSER è distante dalle vie ordinarie del traffico e della vita sociale della città.

2010-05-20T09:31:00.002+02:00

Moralmente parlando, i modelli hanno un che di impersonale. Sintetizzano l'esistenza dell'altro fornendo un quadro che di tutto sa men che di vero. Sono da considerare modelli tutte quelle conoscenze di cui disponi sulla vita di chi è distante; coloro di cui puoi dire di compatire o invidiare o ammirare qualcosa. Anche l'odio talvolta si riduce ad uno schema di pensieri ed azioni. Questi sentimenti hanno raramente per te un valore, da che il detto: ciò che non è nostro non ha valore. La vita degli altri e forse la tua si riducono in fondo a riassunti, alcuni davvero poco apprezzabili, tanto da essere dimenticati o quasi nei magazzini della memoria, come un quadro appeso in un corridoio o sul muro delle scale, qualcosa che vedi raramente e solo di sfuggita... un errore grammaticale su un assegno che foraggia chi sa apprezzare la tua superficialità. E da questa considerazione segue un pensiero, ovvero che se la tua vita si riduce ad un riassunto quasi del tutto impersonale, quasi che non ti appartenesse, come potresti mai preoccuparti dell'altro tu che a te stesso sei estraneo? Allora è vero o no, che solo chi ama se stesso può amare anche l'altro, o almeno imparare a farlo?

2010-05-17T21:55:00.001+02:00

La rivolta della Signora della Danza

Il video è emblematico, intriso di significati decisivi per comprendere compiutamente la deriva della vita politico-culturale del Paese. La storia di Gianni Alemanno è nota a tutti: si tratta del frutto maturo di un’intera fazione politica, piuttosto improvvisata, di fascisti imborghesiti che, pur di raggiungere i piani più elevati del potere, hanno fatto il possibile per smarcarsi dal loro passato imbarazzante, diluendolo nelle tinte grigie della moderazione clericale. Da pugliese, è riuscito a vincere quasi per caso le elezioni comunali della Capitale. Il centrosinistra riuscì nell’impresa di designare come candidato di coalizione l’unico personaggio che poteva avere qualche chances di sconfitta. Un minestrone riscaldato indigesto per tutti. E già: Roma non è una città emiliana o umbra e le direttive di partito non vengono recepite pertanto dall’elettorato progressita o legato alle amministrazioni uscenti come una conditio sine qua non. Gli ex missini sono davvero distanti dalle valorizzazioni delle potenzialità culturali delle realtà sociali in cui operano, poiché continuano ad associare l’esperienza intellettiva ad un passatempo da intellettuali radical-chic, gente che vota per i partiti di sinistra e che storce il naso anche dinanzi allo Scudo Crociato. Per questa ragione, il loro slogan ideale è: meno concerti e conferenze, ma strade senza buche o più illuminate, o cose del genere. Il pragmatismo di Alemanno è incompatibile con la promozione pubblica delle arti. Roma si sta lentamente spegnendo. Un concerto di un cantante machista in Piazza Navona vale mille conferenze o mostre. La rivolta di Carla Fracci, la Signora della Danza, denuncia questo scarto. Alemanno l’ha cacciata dalla direzione del corpo di ballo del Teatro dell’Opera, senza preoccuparsi neppure di comunicarglielo de visu. L’ha fatto per far largo ai giovani, non annunciando che in realtà il sostituto prescelto è un sessantaseienne di fiducia. La Signora della Danza si scompone, rinuncia all’eleganza scenica del proprio passo per urlare una denuncia sociale.

2010-05-11T21:35:00.007+02:00

Che ne sarà dei poeti e delle cose

addormentate che più nessuno ricorda?

Un omaggio al genio di García Lorca

Presentazione de “El amor brujo” di Bruna Marcelli

Sabato 15 maggio 2010 ore 18.30
Sede AUSER, via Plebiscito Venafro

Intervengono:

Francesco GIAMPIETRI
Scuola Superiore di Filosofia
Università di Roma “Tor Vergata”
Elide DI DUCA
Edizioni Edimond
Città di Castello
Fausto PELLECCHIA
Università di Cassino
Bruna MARCELLI
Autrice de ‘El amor brujo’

2010-05-10T13:08:00.005+02:00

JORGE LUIS BORGES

E se al mondo esistessi soltanto io?

«Le enciclopedie sono state la lettura principale della mia vita. Sono sempre stato interessato alle enciclopedie. A Buenos Aires andavo alla Biblioteca Nacional e, siccome ero timido, non osavo chiedere un libro o avvicinare un bibliotecario, e così cercavo sugli scaffali l’Enciclopedia Britannica. Ovviamente poi mi portavo il libro a casa. Sceglievo un volume a caso e lo leggevo. Una notte fui ben ricompensato perché lessi tutto sui Drusi, su Dryde \ e sui Druidi, tutti nello stesso volume, ovviamente, il “DR”. «Poi mi venne l’idea di un’enciclopedia di un mondo vero e poi di una, ovviamente molto rigorosa, di un mondo immaginario, dove tutto sarebbe stato collegato. Dove, per esempio, ci sarebbe stato un linguaggio, poi la letteratura, poi la storia, e così via. Poi ho pensato di scrivere una storia dell’enciclopedia fantastica. Naturalmente per scriverla ci sarebbero volute molte persone diverse che discutessero molte cose - matematici, filosofi, uomini di lettere, architetti, ingegneri, e anche narratori o storici. Poi, siccome mi serviva un mondo assolutamente diverso dal nostro, - non bastava inventare nomi stravaganti - mi dissi, perché non un mondo basato sulle idee di Berkeley?». Un mondo in cui è Berkeley a rappresentare il senso comune e non Cartesio? «Sì, proprio così. Quel giorno scrissi Tlön Uqbar, Orbis Tertius. Ovviamente l’intera storia si basava sulla teoria dell’idealismo, l’idea che non ci sono cose ma solo eventi, che non ci sono nomi ma solo verbi, che non ci sono cose ma solo percezioni...». Tlön è un buon esempio di racconto dove, comunque finisca la storia, il lettore è incoraggiato a continuare ad applicare le sue idee. «Bene, lo spero. Mi chiedo però se siano le mie idee. Perché, davvero, io non sono un pensatore. Ho usato le idee dei filosofi per i miei scopi letterari, ma non credo proprio di essere un pensatore. Penso che il mio pensiero sia stato fatto per me da Berkeley, Hume, Schopenhauer, forse Mauthner». Lei dice di non essere un pensatore... «Ciò che intendo dire è che non ho un sistema filosofico mio. E non ho mai cercato di crearmelo. Sono solo un uomo di lettere. Nello stesso modo - beh, forse non dovrei scegliere questo esempio - nello stesso modo in cui Dante usava la teologia per gli scopi della sua poesia, o Milton la teologia per la sua poesia, perché io non dovrei usare la filosofia, soprattutto l’idealismo - la filosofia che mi attira - per scrivere un racconto, una storia? Penso che sia lecito, no?». Lei condivide di sicuro una cosa con i filosofi: la fascinazione per la perplessità, il paradosso. «Sì, ovviamente - presumo che la filosofia sgorghi dalla nostra perplessità. Se avete letto quelli che potrei essere autorizzato a chiamare “i miei lavori”, avrete visto che lì dentro c’è in continuazione un evidente simbolo della perplessità: il labirinto. Labirinto e stupore vanno insieme, no? Un simbolo di stupore potrebbe essere il labirinto». Ma i filosofi non sembrano contenti di essere semplicemente messi di fronte alla perplessità, vogliono risposte. «Hanno ragione». Hanno ragione? «Beh, forse nessun sistema è completamente raggiungibile, ma la ricerca di un sistema è molto interessante». Lei definirebbe il suo lavoro la ricerca di un sistema? «No, non sarei così ambizioso. Lo definirei non fantascienza ma racconto filosofico, o racconto onirico. Sono anche molto interessato al solipsismo, che è poi una forma estrema di idealismo. È strano come tutti quelli che scrivono di solipsismo lo facciano per confutarlo. Non ho visto un solo libro a favore del solipsismo. So quello che vorreste dirmi: dato che c’è un solo sognatore, perché scrivo un libro? Ma se c’è un solo sognatore, perché non potrei sognare di scrivere un libro?». Che cosa pensa del solipsismo? «Che in senso logico è inevitabile: non ammette confutazione e non produce convinzione». In conclusione, lei ritiene che una storia possa rappresentare una posizione filosofica più efficacemente delle argomentazioni di un filosofo? «Non ci ho mai pensato, ma presumo di sì. Penso a qualcosa in termini di Gesù Cristo. Se ben ricordo, non ha mai usato argomentazioni, usava lo stile, usava certe metafore. Usava frasi che facevano colpo. Non diceva: non sono venuto a portare la pace ma la guerra, bensì: non sono venuto a portare la pace ma la spada. Cristo pensava per parabole. Blake diceva che un uomo, se è un cristiano, non dovrebbe essere solo intelligente, dovrebbe essere anche un artista, perché Cristo ha insegnato l’arte attraverso il suo modo di predicare, perché ognuna delle frasi di Cristo, se non ogni singola parola, ha valore letterario e la si può prendere come metafora o come parabola». Ma allora, che cosa distingue l’attitudine filosofica da quello lettaria, se condividono così tante cose? «Il filosofo ha un modo molto rigoroso di pensare, mentre lo scrittore è interessato anche alla narrazione, racconta delle storie, usa le metafore». Lei ritiene che un racconto, soprattutto un racconto breve, possa essere rigoroso in senso filosofico? «Direi di sì. Ovviamente in quel caso sarebbe una parabola. Ricordo una frase letta nella biografia di Oscar Wilde di Hesketh Pearson, a proposito della predestinazione e del libero arbitrio. Pearson chiese a Wilde dove mettesse il libero arbitrio, e quello rispose con una storia di aghi e chiodi che vivevano nei pressi di un magnete e dicevano: dovremmo andarlo a trovare, senza rendersi conto che si stavano slanciando sul magnete, il quale sorrideva perché sapeva che stavano andando a trovarlo. In questo modo Wilde dava la sua opinione: noi pensiamo di essere attori liberi, ma ovviamente non lo siamo... Vorrei però chiarire che, se si devono trovare idee in ciò che scrivo, quelle idee arrivano dopo la scrittura. Intendo dire che io comincio a scrivere, comincio con la storia, con il sogno. E poi, forse, entra qualche idea. Non comincio con la morale, per poi scriverci su un racconto che la dimostri».

(1976, intervista di LAWRENCE I. BERKOV e DENIS DUTTON, MICHAEL PALENCIA-ROTH).

2010-05-06T00:09:00.002+02:00

Roma e Lazio: il bue che dà del cornuto all’asino

Negli ultimi giorni si è esteso (non solo nei bar e nelle osterie) un vuoto ronzìo di lamentele volte a dannare la Lazio per l’atteggiamento arrendevole che avrebbe impostato conto l’Inter, nella partita-chiave per la soluzione del Campionato. La squadra romana avrebbe lasciato sfilare la Capolista su un velluto di rose, pur di scongiure la possibilità di favorire l’odiata Roma nella corsa verso lo scudetto. Non credo che l’Inter (la squadra epica che ha bandito il Barça dalla finale di Champions Leaugue, in una sfida d’altri tempi combattuta nel covo del nemico e, per giunta, subendo un arbitraggio sfavorevole) avesse la necessità di favori dalla Lazio, che ha rischiato a lungo, nel corso della stagione, di inabissarsi sul fondo oscuro della classifica. Vorrei che qualcuno mi spiegasse come possa essersi sentito il tifoso laziale nel vedere il personaggio televisivo Totti ‘osare’ rovesciare i pollici, per comunicare: ‘Noi vinciamo lo Scudetto e voi marcirete in B’.

L’autentica contraffazione calcistica è andata in onda stasera davanti a milioni di persone. La Roma avrebbe avuto l’occasione di vendicare lo spirito sportivo del calcio battendo l’Inter ed aggiudicandosi il primo titolo della stagione. L’inferiorità della Roma è stata oggettiva: l’Inter sta alla Roma come la Nazionale brasiliana sta a quella del Singapore. Veniamo al nodo della sportività. Sono sportivi o meno i tifosi romanisti che hanno consumato la notte davanti all’hotel dove pernottavano i giocatori dell’Inter a schiamazzare, urlare, bivaccare, per non far chiudere occhio alla squadra? E poi, in campo, i giocatori della Lupa hanno compensato la loro insubordinazione picchiando come squadristi fascisti, provocando, gettando benzina sugli spalti. Un branco di miserabili. Questo è il senso della sportività che anima coloro che si sono permessi (strumentalmente) di porsi come i custodi della vocazione olimpica del calcio. È sportivo colui che sa accettare la sconfitta non reagendo in nessun modo né arrampicandosi sugli specchi in cerca di presunte giustificazioni di copertura. Un video vale mille possibili riferiementi o richiami: Totti, il cialtrone che si arricchisce con gli spot che mette in scena con la sua velina valorizzando la sua inconsistenza esistenziale, ha calciato un uomo al posto di un pallone. E pensare che negli ultimi anni, indirizzato da buoni consigli (sempre) interessati, era riuscito abilmente a camuffare la propria identità di villano di borgata col velo del simpaticone che sa essere sornione ed autoironico nonché capace di devolvere in beneficenza gli introiti di una raccolta di barzellette centrate sulla sua ignoranza o gaffaggine. Una trovata geniale, non c’è che dire. Calciare un uomo per non accettare l’inferiorità tecnico-tattica della propria squadra: ecco il senso dello sportività dei romanisti. Per non parlare delle violenze gratuite e salvagge di gente come Perrotta, Taddei, Burdisso. Lo stesso Totti ha picchiato duro già prima di calciare Balotelli al posto del pallone. Se la partita fosse stata arbitrata con rigore, la Roma avrebbe dovuto terminare la partita in sette contro undici. Questa squadra non merita di vincere alcunché. Meriterebbe di apprendere il senso della sportività sui campetti che si trovano alle spalle delle chiese della periferia capitolina, da bambini senza storia e sporchi di sudore e rabbia.

DEMOCRAZIA E TIRANNIDE

2010-05-04T13:34:00.001+02:00

Un tempo, nell’antica Grecia, quando la democrazia era ai suoi albori, i filosofi amavano discutere sull’ “eunomia”, letteralmente sul “buon governo”. Riflettevano sulle diverse forme di governo, per individuare il “nomos” ideale che avrebbe condotto alla realizzazione della felicità, o quantomeno di un equilibrio sociale. Anche se la democrazia è la forma di governo storicamente affermatasi, a quei tempi non era la più quotata. Aristotele ad esempio, ma anche eccellenti narratori quali Tucidide, preferivano di gran lunga l’ “aristocrazia” alla democrazia. Noi moderni abbiamo irrimediabilmente perso il senso della parola “aristocrazia”, poiché per noi essa è circondata da un alone di negatività, retaggio di secoli di battaglie fatte in nome della libertà. Eppure l’aristocrazia per i greci era semplicemente il “governo dei migliori”, i più adatti a governare per virtù. Ovviamente in una società come quella greca del V sec. a.C., i migliori erano anche i più ricchi, ma la ricchezza era garanzia di onestà poiché essi avrebbero esercitato la politica solo per amore della città. Ed erano cittadini solo i combattenti, quelli cioè che potevano pagarsi almeno l’armatura essenziale. L’altra parte della popolazione era fatta di donne, schiavi, stranieri e poveri sostanzialmente assenti dalla vita politica. Ma una delle grandi acquisizioni della democrazia ateniese, per merito di Clistene, fu l’equiparazione tra città e campagna. Tutti erano cittadini, sia l’uomo che viveva in città, sia l’abitante del demo più sperduto dell’Attica e tutti avevano il diritto/dovere di partecipazione alla vita politica.

Tuttavia i pensatori più illustri ritenevano che la democrazia, in quanto “governo del popolo”, fosse una forma di governo molto pericolosa e instabile poiché in essa era insito il pericolo della “tirannide”. Il “tyrannos” era una figura abituale della storia greca, cui i greci erano avvezzi. Ma spesso i tiranni erano dei capipopolo, capaci di influenzare le masse, di smuovere la loro “hybris” attraverso altra “hybris” (la tracotanza, il desiderio smodato, l’insoddisfazione, la rabbia, la paura, il risentimento, ecc). Il vero terrore per i greci era infatti la mancanza di equilibrio, il prevalere della “hybris” sulla virtù politica e sul bene comune. E come le tragedie greche insegnavano, la “hybris” era causa di profondi mali. Così Aristotele vedeva nella democrazia post-periclea una degenerazione della democrazia come imperialismo sfrenato e lo stesso amaro giudizio espresse Tucidide in quel capolavoro storico che sono le sue Storie. Così ben presto si diffuse la fobia della tirannide, spesso anche a scopo macchinoso attraverso la manipolazione della pratica dell’ostracismo. Per cacciare dalla città un uomo politico diventato pericoloso o fastidioso, bastava attirare su di lui l’accusa di tiranno e il suo destino era segnato.

Democrazia e tirannide sono una diade inseparabile, fin dalla loro origine.

Ah, quante risposte sul nostro tempo potremmo trovare lì, agli albori della democrazia! Chi sono i leghisti se non capipolo che incitano alla “hybris” attraverso la “hybris” come programma politico, producendo spettacoli raccapriccianti come quelli che abbiamo visto nella puntata di Annozero del 22 aprile? E perché il corpo del Duce non potrà mai essere sepolto veramente, ma sempre e continuamente esorcizzato? Democrazia e tirannide.

2010-05-03T09:49:00.010+02:00

CONTRAFFAZIONI CALCISTICHE

Ha ragione lui. Non avrei mai immaginato di poterlo blaterare, ma sì, ha proprio ragione lui a dire che il calcio italiano è un vero schifo. Non so quanti di voi abbiano guardato la messa in scena costruita ieri sera sul prato verde dell'Olimpico e a quanti di voi possa interessare quello che sto per esternare, ma non riesco proprio farne a meno e perciò abbiate pazienza e lasciate che trovi consolazione scrivendo un breve post sul blog.

Una curiosa atmosfera aleggiava sul campo già al momento del calcio d'inizio: una calma olimpica (è il caso di dirlo) sovrastava indisturbata su quella che si solito chiamano curva nord ma che di curva non aveva un bel niente a parte la struttura architettonica dello stadio. Quasi un silenzio da cattedrale si librava sull'erbetta per nulla intimorita dal calpestìo (niente affatto violento) dei tacchetti degli undici calciatori. Sì undici, in quanto l'Inter giocava indisturbata contro una squadra fantasma di cui il solo portiere (evidentemente l'unico a non essere messo al corrente della tattica inesistente da dover espletare) continuava a conservare sembianze umane.

Dire che sembrava di osservare una partitella tra la prima squadra del campionato e l'ultima squadra della categoria eccellenza è dire poco. Passaggi lenti, quasi a rallentatore tra un calciatore ed un altro; aggressività da cagnolino sotto effetto di valium; abbracci festosi (al limite del bacio del perdono) tra un fallo ed un altro; calci d'angolo lanciati come se i piedi fossero stati affetti da alluce valgo o da calli e duroni incancreniti; finte corse per recuperare il pallone e, dulcis in fundo, acclamazione esultante laziale (con tanto di striscioni inneggianti alla grandezza dell'Inter e del suo allenatore!) alle reti vittoriose degli avversari interisti!

Complimenti all'Inter che ha vinto con fatica contro una vera squadra combattente e complimenti alla Lazio che non ha saputo davvero porsi al di sopra della vergogna cancellando così il vero volto della professionalità e della serietà agonistica.

2010-04-24T22:34:00.002+02:00

Profilo di una maschera sciolta

Detesto lo snobismo, perché sottende nella gran parte dei casi carenza di qualità intellettuali, nonché il deserto del cuore. Può essere inteso come un rifugio per chi è vinto dal mondo e, non potendolo confessare per via della fierezza autoreferenziale, odia il mondo, odia la diversità, odia il talento, odia la spontaneità. Si desidera che si noti un accessorio dell’arredamento delle apparenze, perché non si può consentire a nessuno di scavare nel fondo di ciò che conta: il nulla spaventa e fa fuggire anche l’idiota. Detesto l’egocentrismo più ancora dell’egoismo. L’individuo egocentrico è un solipsista morale: crede sul serio che tutto ciò che si produce davanti al suo sguardo sia un dono del mondo per lui. È il perno centrale di una giostra che ruota perpetuamente, senza motore, volta ad una direzione casuale, aleatoria piuttosto che meccanica.

2010-04-24T12:13:00.004+02:00

La carriòla

Una sera come tante

Nella sua casa, una casa qualunque, una sera come tante, dopo aver svolto le solite attività, il poeta riflette su di sé, sui suoi proponimenti disattesi, sulla sua stanchezza e sulla sua abulia: si pone quindi varie domande sul futuro, anche se sa bene che esse rimarranno senza risposta e, alla fine, si rassegna ad accettare il suo ruolo di membro di una società di persone “senza storia”, di “utenti di servizi” che hanno ormai perso l’esatta coscienza del bene e del male, appagandosi di una acquiescenza che è una viltà, nata dalla paura e nascosta sotto la maschera di una falsa bontà e di uno stucchevole perbenismo.

Una sera come tante, e nuovamente
noi qui, chissà per quanto ancora, al nostro
settimo piano, dopo i soliti urli
i bambini si sono addormentati,
e dorme anche il cucciolo i cui escrementi
un’altra volta nello studio abbiamo trovati.
Lo batti col giornale, i suoi guaiti commenti

Una sera come tante, e i miei proponimenti
intatti, in apparenza, come anni
or sono, anzi più chiari, più concreti:
scrivere versi cristiani in cui si mostri
che mi distrusse ragazzo l’educazione dei preti;
due ore almeno ogni giorno per me;
basta con la bontà, qualche volta mentire.

Una sera come tante (quante ne resta a morire
di sere come questa?) e non tentato da nulla,
dico dal sonno, dalla voglia di bere,
o dall’angoscia futile che mi prendeva alle spalle,
né dalle mie impiegatizie frustrazioni:
mi ridomando, vorrei sapere,
se un giorno sarò meno stanco, se illusioni

siano le antiche speranze della salvezza;
o se nel mio corpo vile io soffra naturalmente
la sorte di ogni altro, non volgare
letteratura ma vita che si piega al suo vertice,
senza né più virtù né giovinezza.
Potremo avere domani una vita più semplice?
Ha un fine il nostro subire il presente?

Ma che si viva o si muoia è indifferente
se private persone senza storia
siamo, lettori di giornali, spettatori
televisivi, utenti di servizi:
dovremmo essere in molti, sbagliare in molti,
in compagnia di molti sommare i nostri vizi,
non questa grigia innocenza che inermi ci tiene

qui, dove il male è facile e inarrivabile il bene.
E’ nostalgia di futuro che mi estenua,
ma poi d’un sorriso si appaga o di un come-se-fosse!
Da quanti anni non vedo un fiume in piena?
Da quanto in questa viltà ci assicura
La nostra disciplina senza percosse?
Da quanto ha nome bontà la paura?

Una sera come tante, ed è la mia vecchia impostura
che dice: domani, domani… pur sapendo
che il nostro domani era già ieri da sempre.
La verità chiedeva assai più semplici tempre.
Ride il tranquillo despota che lo sa:
mi calcola fra i suoi lungo la strada che scendo.
C’è più onore in tradire che in esser fedeli a metà.

(Giovanni Giudici, da La vita in versi, 1965)

Ma in una giornata come tante il filantropo dalla cravatta rosa s’è finalmente infervorato di livore contro il sovrano onnipotente. Come il fantasma d’Amleto, dev’essergli apparso lo spettro di Almirante e come il calciatore che stufo della situazione decide di gettare al vento la maglia della sua squadra, il presidente della camera ha sbottato lasciando tutti nello sconcerto generale.
Vi ricordate di Petronio? Lo scrittore latino che fece parte della corte di Nerone con l’appellativo di arbiter elegantiae, cioè arbitro del buon gusto, così che l’imperatore lo predilesse come consigliere in fatto di gusto letterario e di manifestazioni mondane? Ebbene, la storia racconta che questa predilezione di Nerone per Petronio suscitò l’invidia di Tigellino, comandante delle guardie del corpo dell’imperatore; egli lo accusò di far parte della congiura contro Nerone, insinuando che Petronio era amico di un congiurato (tale Scevino) che era stato già condannato a morte. Petronio, non volendo attendere la sentenza di morte, si uccise incidendosi le vene e nel testamento rinfacciò a Nerone gli scandali di alcuni suoi cortigiani e cortigiane e le sue infamie e dissolutezze.
Ora, non sembra che F. sia stato accusato da qualche bondiano di turno d’ aver congiurato contro il sommo imperatore, fatto sta che il ribelle s’è proposto volontariamente all’ira dell’onnipotente e dei suoi servi imperituri. E non sembra neanche che si sia suicidato dopo aver dato lettura della sua epistola biliosa agli astanti suoi compagni. No, no. Ha affrontato il giudizio dell’immenso stando faccia a faccia con lui (che impertinente!) e l’ha redarguito senza remore. La storia ci svelerà senz’altro se l’arbiter elegantiae dell’adirato imperatore non avrà fatto altro che sottoscrivere la sua condanna a morte o se invece sarà riuscito a smuovere quel po’ di fango che s’annida nelle fogne della politica senza scrupoli.
F. s’è forse ispirato ai versi del poeta ligure?: “C’è più onore in tradire che in esser fedeli a metà”…
Se si potrà dare valore a questa rivoluzione finiana lo sapremo solo col tempo, che è galantuomo e svela sempre tutte le verità.
Continua…

Post scriptum
Scriveva Petronio nella sua epistola a Nerone:

[…] “Non credere, te ne prego, ch’io sia offeso per aver tu ucciso tua madre, tua moglie e tuo fratello; per aver incendiato Roma e mandato all’Erebo tutti gli uomini onesti che vivevano nei tuoi domini. No, pronipote di Chronos. La morte è retaggio dell’uomo, da te non c’era da aspettarsi altro. Ma assassinare per anni interi le orecchie della gente con le tue poesie, vedere il tuo ventre di Domizio su cotesti steli di gambe, roteato a mulinello in una danza pirrichia, udire la tua musica, la tua declamazione, i tuoi versi canini, miserabile poetastro da suburbio, è cosa che oltrepassa le mie forze, e ha detestato in me il desiderio di morire. Roma si tappa le orecchie quando t’ode, il mondo ti schernisce. Non posso né desidero più fare il viso rosso per te. I latrati di Cerbero, quantunque somiglino alla tua musica, mi faranno meno male, perché non sono stato mai amico di Cerbero, e non ho bisogno di vergognarmi del suo abbaiare. Addio, ma smetti di cantare, commetti omicidi, ma non scrivere più versi, avvelena la gente, ma non ballar più, sii incendiario, ma non suonare la cetra. Questo è l’augurio e l’ultimo amichevole consiglio che ti manda l’Arbiter elegantiae.”
[Tratto dal romanzo Quo vadis? dello scrittore polacco Henryk Sienkiewicz]

2010-04-19T22:49:00.001+02:00

È un periodo intenso, dominato da incombenze di diversa natura. Le giornate traboccano di traduzioni, letture, scritture, impegni vari ed eventuali, deduzioni, induzioni. Inoltre, anche Federica ha davvero buone ragioni per mettere in po’ in garage la sua carriola. Bisogna aggiungere che diventa snervante dedicare l’attenzione alle liti dei maggiorenti, alla lottizzazione del Paese, alle follie della TV, a Berlusconi che sfrutta anche un funerale per filmare un superspot, a servizi morbosi e ricostruzioni maniacali di delitti di trent’anni fa. E poi, il blog non è stato plasmato per diventare un contenitore di noie o capricci personali. La logica del GF non può corrompere anche una delle poche riserve indiane di resistenza al Pensiero Unico. Il centrosinistra è deprimente. D’Alema fa venire l’orticaria. La mediocrità si diffonde in giro come una chiazza d’olio versata da un foro morto. Sarà il libro della sera, il custode della notte, a dare un senso alle nebbie della primavera? La notizia è la seguente: nonostante le ragioni contrapposte fossero preminenti, il blog resta in vita.

2010-04-09T11:00:00.004+02:00

La carriòla

Distrazione

Nero tra il baglior polverulento d'un sole d'agosto che non dava respiro, un carro funebre di terza classe si fermò davanti al portone accostato d'una casa nuova d'una delle tante vie nuove di Roma, nel quartiere dei Prati di Castello.
Potevano esser le tre del pomeriggio.
Tutte quelle case nuove, per la maggior parte non ancora abitate, pareva guardassero coi vani delle finestre sguarnite quel carro nero.
Fatte da così poco apposta per accogliere la vita, invece della vita - ecco qua - la morte vedevano, che veniva a far preda giusto lì.
Prima della vita, la morte.
E se n'era venuto lentamente, a passo, quel carro. Il cocchiere, che cascava a pezzi dal sonno, con la tuba spelacchiata, buttata a sghembo sul naso, e un piede sul parafango davanti, al primo portone che gli era parso accostato in segno di lutto, aveva dato una stratta alle briglie, l'arresto al manubrio della martinicca, e s'era sdraiato a dormire piú comodamente su la cassetta.
Dalla porta dell'unica bottega della via s'affacciò, scostando la tenda di traliccio, unta e sgualcita, un omaccio spettorato, sudato, sanguigno, con le maniche della camicia rimboccate su le braccia pelose.
- Ps! – chiamò, rivolto al cocchiere. Ahò! Piú là...
Il cocchiere reclinò il capo per guardar di sotto la falda della tuba posata sul naso; allentò il freno; scosse le briglie sul dorso dei cavalli e passò avanti alla drogheria, senza dir nulla.
Qua o là, per lui, era lo stesso.
E davanti al portone, anch'esso accostato della casa piú in là, si fermò e riprese a dormire.
- Somaro! - borbottò il droghiere, scrollando le spalle. - Non s'accorge che tutti i portoni a quest'ora sono accostati. Deve esser nuovo del mestiere.
Così era veramente. E non gli piaceva per nientissimo affatto, quel mestiere, a Scalabrino. Ma aveva fatto il portinajo, e aveva litigato prima con tutti gl'inquilini e poi col padron di casa; il sagrestano a San Rocco, e aveva litigato col parroco; s'era messo per vetturino di piazza e aveva litigato con tutti i padroni di rimessa, fino a tre giorni fa. Ora, non trovando di meglio in quella stagionaccia morta, s'era allogato in una Impresa di pompe funebri. Avrebbe litigato pure con questa - lo sapeva sicuro - perché le cose storte, lui, non le poteva soffrire. E poi era disgraziato, ecco. Bastava vederlo. Le spalle in capo; gli occhi a sportello; la faccia gialla, come di cera, e il naso rosso. Perché rosso, il naso? Perché tutti lo prendessero per ubriacone; quando lui neppure lo sapeva che sapore avesse il vino.
- Puh!
Ne aveva fino alla gola, di quella vitaccia porca. E un giorno o l'altro, l'ultima litigata per bene l'avrebbe fatta con l'acqua del fiume, e buona notte.
Per ora là, mangiato dalle mosche e dalla noia, sotto la vampa cocente del sole, ad aspettar quel primo carico. Il morto.
O non gli sbucò, dopo una buona mezz'ora, da un altro portone in fondo, dall'altro lato della via?
- Te possino... (al morto) - esclamò tra i denti, accorrendo col carro, mentre i becchini, ansimanti sotto il peso d'una misera bara vestita di mussolo nero, filettata agli orli di fettuccia bianca, sacravano e protestavano:
- Te possino... (a lui) – Te pij n'accidente – O ch'er nummero der portone non te l'aveveno dato?
Scalabrino fece la voltata senza fiatare: aspettò che quelli aprissero lo sportello e introducessero il carico nel carro.
- Tira via!
E si mosse, lentamente, a passo, com'era venuto: ancora col piede alzato sul parafango davanti e la tuba sul naso.
Il carro, nudo. Non un nastro, non un fiore.
Dietro, una sola accompagnatrice.
Andava costei con un velo nero trapunto, da messa, calato sul volto; indossava una veste scura, di mussolo rasato, a fiorellini gialli, e un ombrellino chiaro aveva, sgargiante sotto il sole, aperto e appoggiato su la spalla.
Accompagnava il morto, ma si riparava dal sole con l'ombrellino. E teneva il capo basso, quasi piú per vergogna che per afflizione.
- Buon passeggio, ah Rosi'! - le gridò dietro il droghiere scamiciato, che s'era fatto di nuovo alla porta della bottega. E accompagnò il saluto con un riso sguaiato, scrollando il capo.
L'accompagnatrice si voltò a guardarlo attraverso il telo; alzò la mano col mezzo guanto di filo per fargli un cenno di saluto, poi l'abbassò per riprendersi di dietro la veste, e mostrò le scarpe scalcagnate. Aveva però i mezzi guanti di filo e l'ombrellino, lei.
- Povero sor Bernardo, come un cane, - disse forte qualcuno dalla finestra d'una casa.
Il droghiere guardò in su, seguitando a scrollare il capo. - Un professore, con la sola servaccia dietro... - gridò un'altra voce, di vecchia, da un'altra finestra.
Nel sole, quelle voci dall'alto sonavano nel silenzio della strada deserta, strane.
Prima di svoltare, Scalabrino pensò di proporre all'accompagnatrice di pigliare a nolo una vettura per far piú presto, già che nessun cane era venuto a far coda a quel mortorio.
- Con questo sole... a quest'ora...
Rosina scosse il capo sotto il velo. Aveva fatto giuramento, lei, che avrebbe accompagnato a piedi il padrone fino all'imboccatura di via San Lorenzo.
- Ma che ti vede il padrone? Niente! Giuramento. La vettura, se mai, l'avrebbe presa, lassú, fino a Campoverano. - E se te la pago io? - insistette Scalabrino.
Niente. Giuramento.
Scalabrino masticò sotto la tuba un'altra imprecazione e seguitò a passo, prima per il ponte Cavour, poi per Via Tomacelli e per Via Condotti e per Piazza di Spagna e Via Due Macelli e Capo le Case e Via Sistina.
Fin qui, tanto o quanto, si tenne su, sveglio, per scansare le altre vetture, i tram elettrici e le automobili considerando che a quel mortorio lì nessuno avrebbe fatto largo e portato rispetto.
Ma quando, attraversata sempre a passo Piazza Barberini, imboccò l'erta via di San Niccolò da Tolentino, rialzò il piede sul parafango, si calò di nuovo la tuba sul naso e si riaccomodò a dormire.
I cavalli, tanto, sapevano la via.
I rari passanti si fermavano e si voltavano a mirare, tra stupiti e indignati. Il sonno del cocchiere su la cassetta e il sonno del morto dentro il carro: freddo e nel buio, quello del morto; caldo e nel sole, quello del cocchiere; e poi quell'unica accompagnatrice con l'ombrellino chiaro e il velo abbassato sul volto: tutto l'insieme di quel mortorio, insomma, così zitto zitto e solo solo, a quell'ora bruciata, faceva proprio cader le braccia.
Non era il modo, quello, d'andarsene all'altro mondo! Scelti male il giorno, l'ora, la stagione. Pareva che quel morto lì avesse sdegnato di dare alla morte una conveniente serietà. Irritava. Quasi quasi aveva ragione il cocchiere che se la dormiva.
E così avesse seguitato a dormire Scalabrino fino al principio di Via San Lorenzo! Ma i cavalli, appena superata l'erta svoltando per Via Volturno, pensarono bene d'avanzare un po' il passo: e Scalabrino si destò.
Ora, destarsi, veder fermo sul marciapiedi a sinistra un signore allampanato, barbuto, con grossi occhiali neri, stremenzito in un abito grigio sorcigno, e sentirsi arrivare in faccia, su la tuba, un grosso involto, fu tutt'uno!
Prima che Scalabrino avesse tempo di riaversi, quel signore s'era buttato innanzi ai cavalli, li aveva fermati e, avventando gesti minacciosi, quasi volesse scagliar le mani, non avendo piú altro da scagliare, urlava, sbraitava:
- A me? a me? mascalzone! canaglia! manigoldo! a un padre di famiglia? a un padre di otto figliuoli? manigoldo! farabutto!
Tutta la gente che si trovava a passare per via e tutti i bottegai e gli avventori s'affollarono di corsa attorno al carro e tutti gl'inquilini delle case vicine s'affacciarono alle finestre, e altri curiosi accorsero, al clamore, dalle prossime vie, i quali, non riuscendo a sapere che cosa fosse accaduto, smaniavano, accostandosi a questo o a quello, e si drizzavano su la punta dei piedi.
- Ma che è stato?
- Uhm... pare che... dice che... non so!
- Ma c'è il morto?
- Dove?
- Nel carro, c'è?
- Uhm!... Chi è morto?
- Gli pigliano la contravvenzione!
- Al morto?
- Al cocchiere...
- E perché?
- Mah!... pare che... dice che...
Il signore grigio allampanato seguitava intanto a sbraitare presso la vetrata d'un caffè, dove lo avevano trascinato; reclamava l'involto scagliato contro il cocchiere; ma non s'arrivava ancora a comprendere perché glielo avesse scagliato. Sul carro, il cocchiere cadaverico, con gli occhi miopi strizzati, si rimetteva in sesto la tuba e rispondeva alla guardia di città che, tra la calca e lo schiamazzo, prendeva appunti su un taccuino.
Alla fine il carro si mosse tra la folla che gli fece largo vociando; ma, come apparve di nuovo, sotto l'ombrellino chiaro, col velo nero abbassato sul volto, quell'unica accompagnatrice - silenzio. Solo qualche monellaccio fischiò.
Che era insomma accaduto?
Niente. Una piccola distrazione. Vetturino di piazza fino a tre giorni fa, Scalabrino, stordito dal sole, svegliato di soprassalto, si era scordato di trovarsi su un carro funebre: gli era parso d'essere ancora su la cassetta d'una botticella e, avvezzo com'era ormai da tanti anni a invitar la gente per via a servirsi del suo legno, vedendosi guardato da quel signore sorcigno fermo lì sul marciapiedi, gli aveva fatto segno col dito, se voleva montare.
E quel signore, per un piccolo segno, tutto quel baccano...

[Dalla raccolta di novelle 'La vita nuda' di Luigi Pirandello]

* * * * *

Cara patria, quanto laida e comica sembri, così sballottata per le vie più perigliose di un futuro misurato sul nulla. Che infausto cocchiere ti traghetta su per l’erta via del centro, ostentando la sua fiera aria da vespillone con l’eterno vizio di distrarsi dalle necessità latenti del momento per accorgersi tardivamente della realtà misera che circonda il paese. Ora spinge il carrozzone verso la salita del Colle, e s’inerpica, e s’arrabatta per non cadere dal posto a cassetta e conquistare l’ambito premio per poi andare in pensione? No, niente. Giuramento. O patto mefistofelico? Fino alla fine dei tempi il vespillone resterà saldo e ci condurrà tutti all’inferno. Prosit.

2010-04-06T15:50:00.001+02:00

Un anno dopo. Il dovere di non dimenticare

NESSUNO

2010-04-05T13:37:00.004+02:00

Mostri del Signore per l'Olocausto bianco

Piegare un corpo o una coscienza è un atto di brutalità. Ma forzare un corpicino ancora immaturo per la soddisfazione di certe pulsioni animalesche è uno crimini più oscuri che si possa concepire. Si tratta di un'azione carica di violenza dis-umana, capace di sgretolare la coscienza sull'impressione di un livido che resta per sempre, un gesto degno di abominio che è al di là del bene e del male, né immorale né amorale, quanto piuttosto premorale, ovvero riconducibile ad una dimensione disopraffazioni bestiali, impero della carne e deserto del cuore. Il pedofilo violenta la ragione della civiltà agendo nel registro della sospensione degli imperativi morali: è il servo ottuso delle proprie inconfessabili perversioni. Si tratta di una figura imperdonabile, da bandire dalla civitas. La comunità deve abortirlo e rimuoverlo, rovesciandolo nel fondo oscuro di una cella, finché - per la grazia del mondo - non avrà tolto il disturbo. Non ha alcun senso prestar fede alla logica che promuove strategie di recupero o di riabilitazione sociale, poiché il pedofilo è per principio recidivo. Dopo anni di piaceri solitari (volti a soffocare in masturbazioni innocue, ma non innocenti, i fantasmi che attraversano i suoi visceri), può improvvisamente riconquistare la prima pagina dell'opinione pubblica.

Il reato di pedofilia commesso da un individuo che ha avuto la vocazione di farsi consacrare ministro di Dio è forse la massima espressione dell'orrore. C'è più barbarie nella mano allungata di un sacerdote su un corpo innocente piuttosto che nelle condotte di un sergente della Wehrmacht. Agendo in una dimensione premorale, si macchia di uno crimini più oscuri proprio chi si impone a livello sociale come il custode e il divulgatore dell'unica morale possibile. La violenza brutale si allea con la dissimulazione in una messinscena pretesca, che è odio per la spontaneità e per la gioia di vivere. Magari quel sacerdote si rifiuta di offrire l'ostia ad una donna divorziata (costretta a fuggire dal picchiatore della sera), organizza fiaccolate contro chi, come Beppino Englaro, si è battuto per la dignità di una persona, o scaccia giovani gay dal proprio centro sociale, per poi sciogliersi in facciate mielose ed unte di ipocrisia.

2010-04-01T19:41:00.002+02:00

Professor chi?

Centinaia di docenti a contratto resteranno senza un corso o saranno "costretti" a insegnare gratis. Alcuni del resto già lo fanno. Sono i precari della cattedra, quelli che da anni vengono spremuti dalle università italiane, tenuti a far lezione anche a cento o duecento allievi per volta, quelli che fanno ricevimento studenti, seguono le tesi, assistono agli esami, danno i voti. Docenti a tutti gli effetti eppure invisibili, "non strutturati": i loro nomi non si trovano né fra i ricercatori, né fra gli associati, né fra gli ordinari. Non hanno alcuna rappresentanza nelle facoltà, né negli organi di governo delle università. Sono esterni, cattedre low cost, in genere freschi di studio, aggiornati e qualificati. Molti hanno già avuto assegni di ricerca e borse di studio e vengono "parcheggiati" nella docenza più precaria che esista perché in questo modo le accademie possono continuare ad assicurare corsi a costo zero o a compensi irrisori. Dal loro canto, alcuni accettano lo stesso questi contratti capestro per proseguire il lavoro nel mondo accademico e sperando che prima o poi le università riaprano il reclutamento. Il fatto è che sono tanti, anzi tantissimi se in questa categoria di precari si includono anche assegnisti e contrattisti "costretti" pure loro a insegnare gratis. L'ultima rilevazione statistica del ministero è del 2008 e ne contava circa 38mila. Per anni gli atenei hanno pescato da questo serbatoio per creare nuovi corsi e ampliare l'offerta formativa. Di recente è entrata in vigore una norma che impone che i corsi di laurea debbano essere tenuti almeno per il 50% da docenti strutturati (cioè ordinari, associati o ricercatori). Con la stretta finanziaria del governo sulle risorse alle università, i docenti a contratto sono i primi "esuberi" ad essere tagliati. Siccome però gli insegnamenti che coprono sono numerosi, gli atenei trovano una via di fuga offrendo la docenza gratuita oppure offrendo compensi risicati e diversi da ateneo ad ateneo, o da facoltà a facoltà: da zero a mille o duemila euro l'anno. "Per uno che rifiuta c'è la fila comunque fuori dalla porta" racconta un professore dell'università la Sapienza. E' così che con la crisi finanziaria, avanza questa figura atipica, questa specie di "volontariato" della cattedra. "Anche in passato c'erano università che ci proponevano corsi a stipendio zero", spiega un ricercatore dell'università di Firenze. Il fenomeno è in ulteriore crescita. A Pisa è partita la campagna "Gratis io non lavoro" che è un invito a rifiutare di tenere insegnamenti senza ricevere in cambio alcun compenso. Ma corsi non retribuiti si incontrano in diverse università: Napoli, Palermo, Siena, Cassino, Pisa, Firenze, Roma. "Siamo noi il vero tesoretto degli atenei - spiega Ilaria Agostini, del Coordinamento nazionale ricercatori precari della Cgil - negli ultimi sei anni io ho firmato 15 contratti con le università di Perugia, Ginevra e Firenze. Quest'anno ho detto basta, non ci sto: Firenze mi ha chiesto di salire in cattedra gratuitamente, prima mi pagavano tre euro lorde l'ora adesso zero, non è nemmeno un contratto di lavoro è una carta dove ci sono soltanto doveri e un unico diritto, quello di avere una casella di posta elettronica targata unifi".

2010-03-31T17:57:00.005+02:00

Perché ha vinto la destra

Bisogna avere il coraggio di essere onesti in primo luogo con se stessi, poi anche con il mondo. Il centrodestra ha vinto le elezioni regionali. Le sfide decisive (relative alla conquista della carica di governatore del Lazio e del Piemonte) si sono risolte nell'offerta di un'insperata boccata d'ossigeno per la maggioranza. Se il centrosinistra avesse vinto in Piemonte, avremmo fatto riferimento ad un pareggio (probabilmente il risultato più giusto). L'affermazione del centrodestra non riconosce un tributo popolare in omaggio alle presunte (e davvero discutibili) ragioni del Governo. Se fosse stato così, il PDL non avrebbe perso più di due milioni di voti rispetto alle elezioni europee della scorsa estate. La vittoria non ha un valore essenziale, poiché è legata piuttosto a fattori contingenti. E' un dato di fatto innegabile che il leghista Cota abbia sconfitto la governatrice uscente del Piemonte Bresso soltanto in virtù dell'eccellente affermazione del movimento populista di Grillo, che ha estorto i voti al popolo no TAV prosciugando le riserve provinciali dei partiti di centrosinistra. Grillo ha consegnato il Piemonte alla destra. Può essere presentato come il miglior alleato di Berlusconi, sicuramente preferibile anche a leghisti e postmissini, poiché mette in pratica i propri compiti senza chiedere in cambio parcelle, poltrone o altro. Fu proprio lui, il barbone ricco da Genova, incantatore di internauti assopiti, ad anticipare il collasso dell'ultima legislatura di centrosinistra. E' un dato di fatto che se il centrosinistra avesse avuto il coraggio di candidare Chiamparino, il sindaco di Torino, decisamente più carismatico e popolare della Bresso, non staremmo qui a piangere sui cocci. Più complesso è invece il discorso del Lazio, dal momento che impone il riconoscimento di macchinazioni sotterranee ai danni della Bonino, abortista mangiapreti. E' una storia oscura in cui si intrecciano emissioni velenose di incenso e la prostituzione delle lande provinciali per il padrone berluscomico di turno.

2010-03-27T21:51:00.005+01:00

Scrutando nella cavità dell’urna

Ha perfettamente ragione la cara Federica, che trascina la carriòla del pensiero fino al limite supremo delle contaminazioni del non senso nelle pieghe dell’esistente, nel momento in cui sostiene con passione esistenziale che si vedono e vendono in giro sciamani ed apprendisti stregoni. Ha ancor più ragione, sacrosanta ragione, nel momento in cui (facendo un passo in più) sottolinea con coraggio ed onestà intellettuale la strumentalità della caccia alle streghe che impegna con zelo le gerarchie di certi apparati di potere (cfr. F. Passarelli, “Il secolo dal lume sfocato", in La carriòla, 19 marzo 2010). Questa premessa è oltremodo necessaria, per legittimare il passatempo che ho inventato per la prima parte di un anonimo sabato sera di inizio primavera. Vorrei provare a fare un pronostico sull’esito delle consultazioni elettorali di domani e lunedì mattina, passando in rassegna Regione per Regione. Ci tengo a sottolineare che non ho facoltà divinatorie e che ho sempre considerato quanti si vantano di essere esperti di futuri contingenti cialtroni da prendere a randellate. Rievocando un’argomentazione tratta dal De interpretatione di Aristotele, non posso sostenere: “domani ci sarà una battaglia navale” o “domani non ci sarà una battaglia navale”, ma soltanto “domani ci sarà o non ci sarà una battaglia navale”. Ciò nonostante, vorrei concedermi un giochino sociologico, un esperimento per capire fino a che punto sia possibile fare un’analisi seria delle variabili in campo. Ad ogni modo, si tratta di un gioco e pertanto, tralasciando metodi più o meno sperimentali, sono pronto a farmi condizionare anche dalla sfera dei miei privati desiderata. Non mi occupo specificamente dell’astensionismo, perché è anch’esso un voto, una denuncia sociale. I nomi delle Regioni tinti di rosso denotano una previsione favorevole per il centrosinistra, mentre quelli macchiati di blu stanno per affermazioni filogovernative.

PIEMONTE

Credo che sia oltremodo probabile la riconferma della governatrice uscente Bresso, favorito dal sostegno concessole dall’UDC in chiave antileghista.

LIGURIA

Vale lo stesso discorso del Piemonte. L’apparentamento del centrosinistra con l’UDC pare una ragion sufficiente per ipotizzare anche la riconferma di Burlando.

LOMBARDIA

Non ha senso spendere tante parole. È scontata la vittoria di Formigoni.

VENETO

Idem. Vittoria scontata di Zaia.

EMILIA ROMAGNA

Non c’è partita: netta riaffermazione del presidente Errani.

TOSCANA

Tutto lascia intedendere che la Regione continui ad essere un fortino progressista: vittoria di Rossi e nel suo cognome c’è già un perché.

UMBRIA

Senza mezzi termini, la spunterà la Marini.

MARCHE

Nonostante le forze di sinistra conducano un’inutile battaglia solitaria, è da prevedere la riconferma del presidente Spacca.

LAZIO

È senza dubbio la sfida-chiave. Se non ci fosse stato il pasticcio della lista del PDL con l’appendice dello scandalo-salvalista, avrei puntato sulla sindacalista frequentatrice di salotti altolocati. Dal momento che le avventure trasgressive di Marrazzo sono state ormai metabolizzate anche dall’elettore più moralista, credo che la Bonino abbia tutto per centrare una vittoria storica.

CAMPANIA

I fallimenti delle Giunte di Bassolino sono troppo palesi per poter credere che il carisma del sindaco storico di Salerno (amatissimo dai suoi concittadini), possa valere come panacea per il centrosinistra. È da stimare oltremodo probabile, pertanto, una vittoria per l’anonimo e pseudosocialista Caldoro.

PUGLIA

Non ho dubbi: Nichi Vendola, più forte degli scandali della Sanità e delle puttane di Tarantini, aiutato dalla candidatura centrista ed antiberlusconiana della Poli Bortone (molto forte nel Salento) veleggia verso la riconferma.

BASILICATA

Il centrosinistra è troppo radicato: riconferma di Di Filippo.

CALABRIA

La giunta Loiero verrà spazzata via dalla vittoria del popolare e populista sindaco Scopelliti, agevolato anche dall’outsider Callipo sostenuto da dipietristi e radicali.

Giochino terminato. Lunedì sera faremo i conti.

2010-03-26T09:38:00.008+01:00

La carriòla

Ma il cielo è sempre più blu...uh-uh...

Ammettiamolo pure. Un po’ di delusione c’è. Ma come?, sembrava fosse stato raggiunto uno dei traguardi più ambiti e desiderati, quel traguardo che più di tutti aveva fatto scervellare numerosi presidenti della storia americana e che solo grazie ad Obama è riuscito a vedere la luce e ad essere osannato come la più grande riforma mai realizzata. Mi riferisco alla riforma sanitaria, quella che promette assistenza al novantacinque per cento degli americani e che finalmente è riuscita ad avere la sua brava attuazione ottenendo, fra l’altro, anche l’appoggio degli antiabortisti. Meraviglia del governo Obama, acclamato, a ragione, dal suo entourage e non solo. Eppure che ti va a capitare? Un vero e proprio inghippo alla maniera nostrana che scombina i piani facendo svaporare tutto l’entusiasmo per il risultato storico raggiunto. Insomma, per un vizio di forma nell’approvazione della legge sulla sanità, andato a ripescare chissà come e dove dagli oppositori repubblicani, occorrerà votare di nuovo. Sembra quasi il siparietto che si staglia di tanto in tanto nelle nostre perfette imperfezioni burocratiche. Ma tant’è.
Dalle nostre parti, invece, qualcuno s’è prodigato al fine di risolvere per sempre quei problemucci legati all’incomprensione di leggi e leggine proponendo una vera e propria risoluzione definitiva.
Rimandando di qualche giorno il tradizionale falò di San Giuseppe (dovete sapere che dalle nostre parti, quelle che vengono definite dei ‘terroni’ e non degli italiani, c’è ancora l’usanza, superata anch’essa, per carità, rispetto alle modernità più in voga nel resto della Penisola, c’è ancora l’usanza, dicevo, di allestire nella giornata del Santo più dimenticato e snobbato dell’universo celeste, un falò in ogni piazza o quartiere del paese, a cui di solito s’accompagna una piccola sagra mangereccia e a cui si partecipa andandosene in giro - senza l’automobile! - fin quando non si è troppo stanchi e bisognosi del riposo notturno), dunque, rimandando di qualche giorno il tradizionale falò di San Giuseppe, il ministro per la Semplificazione Normativa, quello che ha la cravatta color dell’invidia stretta al collo per intenderci, o quello, se volete, a cui Caronte avrebbe volentieri ceduto il posto di capo traghettatore, quello lì insomma, ebbene, questo losco figuro, saturo oltremisura dell’ambientino niente male del suo acheronte mentale, ha pensato bene di trasformarsi in un draghetto lanciafiamme per poter polverizzare all’istante trecentosettantacinquemila atti normativi definiti ‘inutili’. Misericordia!, e come avrà fatto a decidere quali buttare e quali conservare? Col giochino della margherita, forse?: “questa si brucia, questa no!”. Una vera forza della natura. Certo, ognuno poi ha i suoi bravi impegni da rispettare, e così mentre Calderoli gioca al piccolo piromane il suo compagno di divertimenti s’inventa un comizio in un’altra piazza (ben diversa da quelle in cui noialtri facciamo bruciare i nostri falò), ossia quella del Mercato di Brescia, ‘infiammando’ il suo popolo con la presentazione di Renzo (non quello manzoniano, è certo), suo figlio, leghista in erba, che si butta nel calderone della campagna elettorale. Potenza della politica! Anche se suo padre sostiene che lui manda avanti soltanto chi lavora. Ma non si tratta dello stesso giovane che era stato bocciato a scuola, o mi sbaglio? Be’, che dire, ne ha fatta di strada; spesso sono proprio questi i luminari che s’attaccano alla politica piuttosto che darsi all’agricoltura (e a proposito di campagna, io l’avrei inquadrato bene in un paesaggio agreste, piuttosto che in quello elettorale). Ma attenzione, non fraintendetemi. Provo il massimo rispetto per la categoria dei lavoratori agricoli, dato che anche per questo lavoro realmente faticoso occorre un buon cervello. Si vede che Renzo ha dovuto scegliere la strada meno impegnativa. Fenomeni da baraccone o meglio, da carroccione piuttosto, e abbiate la gentilezza di passarmi il neologismo su licenza poetica!
E mentre c’è chi pensa all’avvenire dei propri figli, qualcun altro pensa ai figli degli immigrati. Il presidente della Camera propone direttamente a…chi, alla Lega? la questione della cittadinanza per gli immigrati. Egli sostiene, infatti, che per i bambini, figli di immigrati, sia se nati in Italia, sia se nati all’estero ma trasferiti in tenera età nel nostro Paese, è necessario pensare ad un percorso breve per la cittadinanza. Ma dico! È fuori di testa? Come gli viene in mente di proporre un’idea simile alla Lega? Forse non lo sa che il Carroccio intende richiedere un test d’italiano per coloro - immigrati - che vogliono aprire un bar o un ristorante in Lombardia? Il consigliere regionale della Lega Nord (certo Cecchetti) ha sostenuto che la conoscenza dell’italiano è indispensabile per chi deve gestire un’attività di somministrazione di bevande o alimenti, in primo luogo per la sicurezza e la salute del consumatore (?). Pertanto, figuriamoci se si potrà mai riconoscere ai figli d’immigrati (che non parlano italiano, o milanese?) il diritto ad ottenere velocemente la cittadinanza italiana. Io, dal mio cantuccio, sostengo che la conoscenza dell’italiano sia indispensabile anche per poter svolgere attività politica o amministrativa e non solo. Congiuntivi e virtù grammaticali sono una rarità tra questi personaggi in cerca di gloria.
L’idea del presidente della Camera sarebbe comunque da assecondare, se non altro per evitare che s’allarghino all’intera Penisola quelle iniziative povere d’umanità che si sono affermate (guarda caso) in un paese della provincia di Vicenza: niente pranzetto per otto bambini delle elementari e della materna, ma panino (non si sa se vuoto) e bottiglietta d’acqua, perché i genitori dei piccoli non avevano pagato la retta della mensa.
Ora, dico io, non è che l’incresciosa iniziativa s’è delineata perché di questi otto bambini sei erano stranieri? Il sindaco leghista ha sostenuto che le regole sono regole per tutti e perciò vanno rispettate; il mondo non può essere dei furbi. No. Ma magari una parte di mondo è anche occupata da indigenti e così la Caritas di Vicenza s’è dimostrata pronta a coprire le spese di quelle otto famiglie, in quanto, sostiene la stessa, nessun bambino deve essere umiliato nella sua dignità, ancor prima che nei suoi bisogni primari. Ad ogni modo pare che dopo la magra figura fatta attraverso i titoli dei quotidiani e i servizi dei telegiornali, nel paesino della provincia di Vicenza gli otto bambini insolventi hanno potuto gustare un pasto completo.
Bene, dopo la lussuriosa panoramica sul décolleté flaccido di questa spossata Patria, riserviamoci un po’ di meritato riposo: non dimenticate che torna l’ora legale e che pertanto saremo costretti a dormire un’oretta in meno! L’estate sta avvicinandosi e qualcuno già s’industria ad innalzare gazebo in giardino. Fascino irresistibile della tanto ricercata abbronzatura presidenziale!

2010-03-25T20:47:00.006+01:00

Alternativa democratica o barbarie
Le recenti elezioni regionali francesi dimostrano senza dubbio che non è affatto sufficiente far sapere in giro, magari ad arte, che la gran libertina è pronta a saltare ufficialmente su un altro letto, per scaldare i cuori delle casalinghe e magari limitare i danni causati dalla presa di coscienza dei limiti di un esecutivo pubblicitario, distante dai problemi quotidiani della gente.

In Italia il discorso non è poi così diverso. Sarà interessante comprendere fino a che punto si possa sostenere che l'opinione pubblica inizi ad affrancarsi dall'assuefazione mediatica al berlusconismo. Quel nano schizofrenico merita una lezione democratica. Abbandonarsi al sonno mentre i Barbari saccheggiano la Città, devastando i templi e violentando il corpo giuridico, nume tutelare in un secolo di tenebre, oppure bandire i sofisti dell'ultimora, i lucripetae, architetti della speculazione, al di fuori delle mura: ecco l'unico senso dell'appuntamento democratico di domenica prossima.

2010-03-19T10:03:00.009+01:00

La carriòla

Il secolo dal lume sfocato

“Donna vende rene per sopravvivere”. Così riportava ieri una di quelle cartellette sistemate dinanzi ad un’edicola. Quanti giorni le consentirà di tirare avanti quel rene, mi sono chiesta. Vendersi a pezzi, man mano che la miseria aumenta: sfacelo macabro in cui incorre l’umanità. È davvero tanto impossibile tentare di sbarcare il lunario cercando di conservare la propria integrità corporale? E in questa triste risoluzione della propria esistenza, pensare che qualcuno riesce persino a perdere non l’integrità fisica, ma quella morale. Ce ne sono di esempi, ma uno degli ultimi si rivela in tutta la sua forza immonda nella scelta di alcune donne, qualcuno le ha chiamate ‘madri’, che hanno voluto affidare la loro totale inutilità ad un faccendiere dalle improbabili fattezze da guru indiano: e così si sono perdute dietro alla scia maleodorante di un ‘maestro’ casereccio dal nome inconfondibilmente italiano, non disdegnando di portarsi appresso creature innocenti sulle quali non avrebbero nessun diritto d’esercitare la loro maternità.
Tra il quattordicesimo e il quindicesimo secolo si propagò in tutto l’Occidente, come mai era accaduto prima, un fenomeno che a quanto pare ancora non riesce a schiodarsi dall’infausto terreno della labilità umana: il fenomeno della stregoneria. Un fenomeno diffusosi nei secoli scorsi non solo presso le classi medie e umili del tempo, ma anche presso la classe colta e che si rivelò espressione di una generalizzata incertezza esistenziale. Fu così, dunque, che s’andò formando una sorta di sensibilità morbosa, che percepiva la vita come un mistero, in gran parte influenzato da forze extraumane e maligne capaci di essere sfruttate a proprio vantaggio solo con mezzi magici posseduti e conosciuti da persone dotate di particolari poteri, chiamate stregoni, dando così inizio a veri e propri processi, divenuti sempre più numerosi e volti a concludersi solitamente con la pena del rogo. Nello stesso tempo i dotti presero ad elaborare i primi importanti tratti di demonologia per offrire agli inquisitori argomentazioni sicure e metodi opportuni di azione: il “Formicarius” del domenicano Johan Nieder, uomo dotto cauto e prudente ma decisamente convinto della realtà e della pericolosità delle streghe!; il “Malleus Maleficarum” (ossia Martello delle streghe) dei domenicani tedeschi Jakob Sprenger e Heinrich Institor, pubblicato addirittura con l’approvazione dell’imperatore! Da allora i processi non si contarono più e solo la prudenza, a volte di qualche vescovo rinsavito o il risentimento sporadico della popolazione riuscirono a limitare la crudeltà delle torture, dei roghi e della ‘caccia alle streghe’. Ormai tutti erano convinti della loro esistenza, dal papa all’imperatore, dalle università agli stessi giudici laici e questo contribuì a favorirne un costante incremento che toccò la sua punta massima nel mille e seicento per poi esaurirsi soltanto dopo la metà del mille e settecento, nel “secolo della ragione”.
Il secolo della ragione avrebbe pertanto fatto cadere il sipario sulle convinzioni temerarie di alcuni infelici sostenitori della caccia alle streghe.
Eppure, com’è che ancora nel ventunesimo secolo, quello per intenderci, delle innovazioni tecnologiche, delle scoperte scientifiche, della ricerca medica, com’è, allora, che ancora oggi una infinita fetta d’umanità alza il lembo del tendone per farsi leggere la mano dalla fantomatica zingara e osservare il proprio avvenire attraverso l’aria opaca di una sfera magica? Per trovare un cantuccio in cui rifugiarsi quando si è sopraffatti da quella ‘incertezza esistenziale’ di cui si parlava prima… Che bestialità! Per caso non sarebbe più prudente e valido rintracciare la strada verso la certezza esistenziale scrutando dentro il proprio cratere dell’intelletto e della sapienza umana? Ognuno dovrebbe averne una modica quantità per non cadere nella trappola, almeno credo.
Altra bestialità senza limiti è quella di chi cerca il sentiero verso la felicità nel candore virgineo della polvere bianca. Anche questa è pura stregoneria, no? Tanto più quando nel percorrere tale via si calpesta la speranza di vita di un pargolo di otto mesi. Sull’argomento, però, devo fermarmi perché non riesco a trovare epiteti raffinati da destinare a quei due dannati che immeritatamente si sono arrogati il ruolo di genitori.
Elisa Claps murata viva all’interno delle mura di una chiesa… Ma siamo davvero sicuri di non esser saliti sull’aggeggio infernale del professor Zapotec che faceva viaggiare Topolino e Pippo indietro nel tempo?

Continua la caccia alle streghe e alle fattucchiere, l’affidamento alle capacità esoteriche di maghi e guru paesani… Ma che abbia inizio un sabba liberatorio, non quello di Valpurga! Ci si ricongiunga carnalmente al proprio intelletto e alla propria maturità spirituale! Al diavolo, è il caso di dirlo, tutte le corbellerie che l’epoca moderna ruba senza rossore ai tempi antichi…

“Perciò animo, poeta, fate parlare la
fantasia e tutti suoi coribanti: la saggezza,
la ragione, il sentimento, la passione;
ma ricordatevene, non senza un pizzico
di follia!”.
(Goethe, Faust)

2010-03-12T21:33:00.003+01:00

La carriòla

Intendiamoci, son tempi duri. Il prezzo della benzina che continua ad aumentare, le condizioni meteorologiche che minacciano un ritardo primaverile, la mano pesante di Padre Georg che non ha ricusato di raddrizzare le note scomposte dei piccoli coristi (mi chiedo se ai mini-cantori non abbia provocato un astio irrimediabile nei riguardi dell’arte musicale…), le nuove scoperte sul caso dell’omicidio Orlandi. Nuove scoperte? Mi pare che non si sia scoperto proprio un bel niente e perciò che t’hanno fantasticato? E be’, in mancanza di buone nuove s’è ritenuto più trendy riesumare la tanto temuta banda Bassotti?, no! banda della magliana. Quando non si sa a chi affibbiare le colpe. Certo, quello dell’attribuzione delle colpe è un tema molto sentito in Italia. Pare, ma pare solamente, eh!, che la mancata presentazione delle liste sia stata macchinata dai radicali (liberi?) e dalla sinistra (ormai pari, per responsabilità, alla banda della magliana). Ma com’è stato? Hanno fatto lo sgambetto al delegato che stava per entrare nell’ufficio competente ad accogliere le liste? Ah, ho capito. L’arcata dentaria gli è saltata e lui ha dovuto fiondarsi nel primo studio dentistico dimenticandosi completamente delle liste.
Tempi duri, son tempi duri e confusi. Però, intanto, in tutto questo bailamme senza uscita una cosa lodevole s’è compiuta. Finalmente il tanto corteggiato legittimo impedimento è diventato legge! E che diamine!, almeno questa soddisfazione. Adesso per diciotto mesi possiamo star tranquilli, non accadrà nulla perché niente e nessuno potrà distrarre i nostri governanti dal loro ruolo istituzionale. E meno male. Poi, chissà, ne passeranno altri diciotto e altri ancora e se ci dice giusto, si potrà anche cadere in prescrizione. Magnifico!
Ora però avverto l’esigenza di affidarmi ad un buon libro. Sì, è d’uopo. Un caro, buon, vecchio libro che riesca a farmi naufragare verso spiagge incontaminate, colme di frutti e fiori: quelli della conoscenza.
Oppure no…, chissà, magari potrei distrarmi grazie all’estro inedito del chitarrista mancino di Seattle. Ecco, ci risiamo. Quando non si sa più come riemergere dall’oblio, le case discografiche che ti propongono? La raccolta inedita di certe vecchie glorie della musica. È il turno di Jimy Hendrix, magnifico esemplare di musicista talentuoso e insostituibile, a parer mio il migliore che l’universo musicale della cassa armonica a sei o dodici corde abbia avuto. In fondo, riassorbire tramite l’orecchio quei suoni metallici e quelle note traboccanti d’essenze magiche non è affatto un’idea malvagia. Mi allontana dalla confusione metallica che ci sovrasta senza pietà.
E così chiudo, ritiro la carriola dal mercato dei pensieri liberi e bivacco sulle lucide follie di un artista eterno come i classici della letteratura.
Ad maiora.

2010-03-12T13:08:00.006+01:00

Traumi italiani 2 Perché sarebbe opportuno bandire Minzolini dal TG1

Si è davvero varcato il limite. Stando alla notizia del giorno, riportata da Il Fatto quotidiano, la Procura di Trani dispone di alcune intercettazioni che provano le pressioni che il Presidente del Consiglio ha fatto agendo in prima persona su un membro dell'Authority per bloccare Annozero e sul suo Ministro della Propaganda (rinominato anche dai suoi ex colleghi de La Stampa Scodinzolini), ovvero il direttore del TG1 Augusto Minzolini, per dettargli l'agenda e i toni dell'edizione più seguita del TG. Risulta chiara adesso la ragione per la quale la Vigilanza RAI abbia deciso di imbavaglaire le trasmissioni di approfondimento politico: per affidare la propaganda di regime non solo al TG4 e a StudioAperto, ma anche a quello che fino a qualche mese era riconosciuto come il "telegiornale istituzionale" del nostro Paese. Minzolini ha svolto talmente bene la propria mansione servile da essere chiamato da Berlusconi direttorissimo (sic!). Ha fatto proclamare qualche giorno fa, nel corso dell'edizione delle 13.30, che Mills è stato assolto, piuttosto che è stato prescritto il reato che ha effettivamente commesso. Per ogni argomento dibattuto dalle tribune politiche, concede il microfono ad una decina di portaborse berlusconiani, ad una manciata di contadinotti leghisti e soltanto a qualche rappresentate dell'opposizione, elaborando il montaggio in modo tale che il servizio inizi e finisca con le (discutibile in quanto falsificate) ragioni del Governo. Con naturevolezza è intervenuto a gamba tesa nel dibattito politico con editoriali di propaganda diretta: giunse a sostenere che una manifestazione democratica era "incomprensibile". Rimosse le notizie relative alle inchieste della Procura barese sul giro di prostituzione orbitante intorno a Palazzo Grazioli, dequalificandole come temi propri del "gossip" (sic!). Un personaggio del genere non può dirigere il TG1, che non è mai stato così squilibrato nella sua storia dignitosa, neppure quando era diretto da Mimun, un altro filoberlusconiano. Un personaggio del genere dovrebbe essere rispedito al mittente.

Intendo pubblicare una mail di protesta che inviai alla redazione del TG1 lo scorso 10 ottobre 2009:

Gentili redattori,

sono un telespettatore attento. Avevo assunto da sempre il TG1 come organo della mia informazione televisiva. Era una scelta che derivava esclusivamente dall'obiettiva valutazione del prestigio che si addice ad una testata istituzionale, del tutto indipendentemente dalle simpatie politiche o dalle frequentazioni amichevoli del direttore di turno. Gad Lerner o Clemente Jackie Mimun valevano lo stesso. Questa convinzione è stata cancellata dal disgustoso editoriale del direttore Minzolini, con il quale è stata bandita la presunta assurdità di una manifestazione pubblica cui hanno aderito migliaia di liberi cittadini. Numerosi amici mi confermano di avere la stessa sensazione che ho provato anch'io: si sta tentando di portare avanti il progetto inqualificabile di rendere il "nostro" telegiornale di riferimento, il telegiornale di tutti i cittadini italiani, uno strumento mediatico nelle mani della maggioranza di governo. Rimpiango con sconforto e frustazione la direzione di Gianni Riotta, oggetto della mia stima incondizionata. Ascoltate le condanne emesse dal direttore durante il suo intervento non richiesto da nessuno - quelle condanne arbitrarie e servili scandite in un minuto hanno vanificato la possibilità di intervistare una delle tante prestigiose personalità del mondo della cultura che hanno aderito alla manifestazione - ho spento immediatamente il televisore. Da domenica non vi seguo più. SKY TG 24 vi ha sostituiti. Motivando la scelta, sono riuscito a convincere tanti amici e conoscenti a seguire il mio esempio. Non vi seguiremo più finchè il vostro direttore inadeguato resterà al proprio posto.

Saluti

dr. Francesco Giampietri

Intendo pubblicare i quattro editoriali di Minzolini, che valgono più di mille parole:

CASO ESCORT 22/06/09

"L'ultimo pettegolezzo del momento, le famose cene o feste nelle residenze private del premier Berlusconi, Palazzo Grazioli e Villa Certosa. Dentro questa storia piena di allusioni, rancori personali, non c'è ancora una notizia certa né un'ipotesi di reato".

LIBERTA' DI STAMPA 2/10/09

"La manifestazione di oggi per me è incomprensibile visto che negli ultimi tre mesi sono finiti nel tritacarne mediatico Berlusconi, Agnelli, De Benedetti, l'ex direttore di Avvenire. Non è a rischio la libertà di stampa".

IMMUNITA' PARLAMENTARE 9/11/09

"L'abolizione dell'immunità parlamentare ha provocato un vulnus nella Costituzione, si è rotto un equilibrio tra i poteri e non se ne è creato un altro. Ora c'è da auspicare che quel vulnus, al di là delle dispute, sia sanato".

CASO SPATUZZA 11/12/09

"Il caso Spatuzza è solo l'ultima prova, ma l'elenco è infinito, del fatto che nel nostro sistema giudiziario c'è qualcosa di sbagliato. Le polemiche su questioni di forma non devono impedire di guardare ai problemi".

Oggi è stato varcato il limite, perché Minzolini è stato sfiduciato da prove inconfutabili.

2010-03-10T17:55:00.003+01:00

Traumi italiani Quando un gerarca fascista vuol passare per paladino delle libertà (del suo padrone)

Rocco Carlomagno, un giornalista freelance, ha fatto domande a raffica sul caso Bertolaso al premier nel corso della conferenza stampa di stamattina. Berlusconi non gli dà la parola e chiede che sia accompagnato alla porta. Ma Carlomagno non si allontana e mette in scena un vero e proprio duello col premier che gli urla: «Si vergogni, lei è un villano». «Questa è la sinistra», aggiunge Berlusconi, che poi lo apostrofa: «Per lei ogni giorno guardarsi allo specchio è già il segno di una brutta giornata». E ha aggiunto: «Lasci il suo nome, Bertolaso la denuncerà». Carlomagno ha poi avuto un battibecco con La Russa, che fin dall'inizio si era sistematicamente sostituito agli addetti del servizio d'ordine, ottenendo di occuparsi personalmente del contestatore e allontanando più volte i bodyguard. La Russa a un certo punto lo ha anche afferrato per il cappotto, cercando di sollevarlo. «Lei è un picchiatore fascista», grida il freelance. C'è un grande parapiglia, il ministro fa per mollargli una manata che si ferma a pochi millimentri dal viso. Carlomagno ha accusato La Russa di avergli dato «due pugni sullo sterno» e ha annunciato di volerlo denunciare per aggressione. Poi alla radio ha aggiunto: «In quale Paese al mondo un ministro della Difesa aggredisce un cittadino, un freelance che ha una partita iva e con la quale scrive liberamente sui giornali anche se non sono iscritto all'albo dei giornalisti? Secondo me da oggi La Russa è scaduto, non è più ministro della Repubblica, è un cittadino di serie B, perchè se non vuoi rispondere puoi anche non farlo. Mi ha fatto una intimidazione mafiosa urlando di chiedermi i documenti» Chiunque avesse ancora la benda sugli occhi, ha ora un ulteriore elemento per comprendere le derive reazionarie di un governo di nani arroganti e di ballerine marchettare, il peggior governo della storia repubblicana, ancora più insidioso rispetto al Berlusconi I e al Berlusconi II.

2010-03-05T08:38:00.003+01:00

La carriòla

Quell'insostenibile pochezza dell'essere...

Ci risiamo. Si rialza il sipario e…voilà!, riprende la commediola elettorale che tanto fa discutere e poco ragionare. Calma signori, calma! Innanzitutto s’è provveduto ad estirpare dalla programmazione televisiva i fraseggi melodici dei talk-show politici e quindi il fantasma della democrazia è stato debellato. Ci mancava solo quer pasticciaccio brutto delle liste elettorali…! Maledizione alla burocrazia! Embè, che volete farci, pare che la legge sia uguale per tutti. O lo sarà fino a quando non si troverà l’ennesimo escamotage che possa risollevare le sorti dei poveri esclusi? Ma sicuro!, qualche bravo decreto appropriato accomoderà la tanto sconcertante situazione. E come s’affannano, come lavorano, come s’industriano quando rischiano di perdere il tanto sospirato posto che incrementa le tasche! Tanto da convocare una seduta straordinaria in tarda serata del Consiglio dei Ministri! Come s’incomodano, invece, quando occorre risolvere le annose questioni del nostro sconquassato Paese!
La candidatura è stata sospesa? Bene, mi pare giusto. E che, solo il comune cittadino deve essere assoggettato al rispetto delle regole? Non mi pare ci siano condizioni risolutive quando un povero Cristo si trova nell’impossibilità materiale di ottemperare ai suoi obblighi burocratici.
Questi falsi lavoratori dello Stato, poi, non sapendo a cosa appigliarsi, escogitano l’idea di ricorrere al reato di violenza privata nei loro confronti. Ma come non si può non ridere su certe buffonate cosmiche?! Eppure, a quanto pare, s’è trattato di un semplice inconveniente tecnico. Lo stacanovista incaricato alla consegna degli incartamenti pare sia stato colpito dai morsi della fame proprio un attimino prima di affidare le liste ai competenti uffici. Pare che lo sventurato abbia, poi, confessato sospirando: “S’era fatta nà certa e me so annato a fa nà mezza!”.
Nel frattempo si provvede a colpire l’articolo diciotto dello Stato dei Lavoratori. La legge ideata permetterà di (r)aggirare la norma che impone il reintegro dei dipendenti licenziati senza giusta causa: a chi viene assunto sarebbe consentito di rinunciare alla tutela, affidando il contenzioso a un arbitrato. In pratica si va ad indebolire ancora di più la posizione dei lavoratori. E così, mentre da un lato gli dei di Montecitorio si preoccupano di ottenere il reinserimento delle loro liste (e già, come farebbero altrimenti a vivere senza strofinare le natiche sui tanto desiderati scranni parlamentari?) dall’altra ci sono i lavoratori che ancora una volta non vedono riconoscersi il sostegno dovuto (e restano con le natiche all’umido).
La disoccupazione aumenta e il posto di lavoro assume sempre più le sembianze di una chimera. I nostri anziani suggeriscono: “Bisogna ritornare alla terra…”. E mi chiedo a quale, se adesso non ci si può più fidare neanche del caro, buon vecchio tubero che per secoli ha sfamato popolazioni intere! Ditemi quello che volete in proposito, ma le patate transgeniche proprio non mi stimolano l’appetito! L’imprenditrice agricola Giulia Maria Crespi, consigliere dell’Associazione per l’Agricoltura Biodinamica, sostiene che innanzitutto l’Italia è il posto peggiore per usarli, perché non abbiamo coltivazioni estese, quindi i pollini ogm si spargerebbero ovunque contaminando le altre colture rendendo impossibile l’agricoltura biologica. Inoltre, ella afferma che non si ottengono prodotti più sani con gli ogm in quanto anticrittogamici e concimi chimici sono comunque necessari e a tal proposito fa riferimento all’Argentina e agli Stati Uniti dove gli ogm, usati ormai da tempo, non hanno fatto altro che danneggiare i terreni rendendoli completamente aridi. L’imprenditrice rivolge il suo monito anche alla Chiesa che, nell’avallare la produzione transgenica, non ha tenuto conto di quanto dice la Sacra Scrittura: “La terra produca germogli, erbe che producono seme e alberi da frutto, che facciano sulla terra frutto con il seme, ciascuno secondo la sua specie”. Ella sostiene, infine, che i semi ogm arricchiscono soltanto le multinazionali, poiché il sessanta per cento di tale mercato se lo spartiscono pochi grandi gruppi. I contadini sono costretti a pagare royalties per acquistare semi sterili o, nel migliore dei casi, difficili da riprodurre senza le tecnologie fornite dalle stesse multinazionali a caro prezzo.
In tutto questo caos farfugliante l’impossibile, l’unica via d’uscita mi sembra di intravederla sulla strada che porta alle Scuderie del Quirinale. Caravaggio avrebbe saputo ritrarre il quadro dell’epoca moderna con i suoi fondi neri e i suoi rossi cangianti in primo piano. Avrebbe tratto ispirazione dalle immagini desolanti e cupe di questi strani giorni senza tempo. Avrebbe potuto rendere forse l’idea di ciò che accade.

2010-03-02T19:17:00.007+01:00

Addio Riccardo

Sarai ricordato a lungo non solo per la tua professionalità che ti faceva distinguere come penalista di valore, ma anche come persona animata da una generosità traboccante. La nostra conoscenza risale all’inverno del 2004, quando entrambi partecipammo alla fondazione del progetto di Città Nuova, volto a definire un centrosinistra credibile per la nostra realtà locale. Nonostante provenissimo da formazioni politiche profondamente diverse – liberalprogressista la mia, democristiana e conservatrice la tua - diventammo presto amici. Fui un testimone diretto della tua “sorprendente” elezione in Consiglio comunale fra i banchi dell’opposizione ai quali sono (ahimè!) abituato quasi per vocazione esistenziale. Nel pomeriggio dello spoglio elettorale mi chiedesti di accompagnarti nei seggi, per fare un calcolo delle probabilità di una tua elezione. Dopo aver visitato soltanto due sezioni, ti preannunciai l’elezione. Stentavi a credermi. Mi offristi una Schweppes. Qualche giorno dopo informasti mio padre sul fatto che avesse un “figlio rivoluzionario”. Ancora oggi non ho capito il senso di quella rivelazione. Le nostre strade si separarono già nel 2006 o 2007, non ricordo bene, perché decidesti di abbandonare i banchi dell’opposizione per diventare consigliere di maggioranza con delega al Centro Storico. Svolgesti con passione quell’incarico, come un bambino che sa di essere bravo ed intende dimostrarlo al mondo. Non compresi mai quella tua scelta. Quando ti candidasti con Città Nuova sapevi di essere finito “a sinistra”. Da allora cadde il sipario sul nostro rapporto e sulla tua carriera politica. Mi dispiacque sul serio. Rimpiango i giorni andati di Città Nuova, i miei 21 anni di allora, quei giorni infiniti consumati fino a notte inoltrata nella fumosa sede elettorale di viale Vittorio Emanuele.

Ciao Riccardo . . .

2010-03-02T07:56:00.007+01:00

Sia pace per le aurore che verranno,

pace per il ponte, pace per il vino,

pace per le parole che mi frugano

più dentro e che dal mio sangue risalgono

legando terra e amori con l'antico

canto; e sia pace per le città all'alba

quando si sveglia il pane, pace al fiume

Mississippi, fiume delle radici:

e pace per la veste del fratello,

pace al libro come sigillo d'aria,

pace per il gran kolchoz di Kiev;

e pace per le ceneri di questi

morti, e di questi altri morti; sia pace

sopra l'oscuro ferro

di Brooklyn, sia pace al portalettere

che entra di casa in casa come il giorno,

pace per il regista

che grida nel megafono rivolto

ai convolvoli, pace per la mia

mano destra che brama soltanto

scrivere il nome di Rosario, pace

per il boliviano segreto come

pietra nel fondo d'uno stagno, pace

perché tu possa sposarti; e sia pace

per tutte le segherie del Bío-Bío,

sia pace per il cuore lacerato

della Spagna partigiana:

sia pace per il piccolo Museo

di Wyoming, dove la più dolce cosa è un cuscino con un cuore ricamato,

pace per il fornaio e i suoi amori,

pace per la farina,pace per tutto il grano

che deve nascere, pace per ogni

amore che cerca schermi di foglie,

pace per tutti i vivi,

pace per tutte le terre e per le acque.

E ora qui vi saluto,

torno alla mia casa, ai miei sogni,

ritorno nella Patagonia, dove

il vento fa vibrare

le stalle e spruzza ghiaccio

l'oceano. Non sono che un poeta

e vi amo tutti, e vago per il mondo

che amo: nella mia patria i minatori

conoscono le carceri e i soldati

danno ordini ai giudici.

Ma io amo anche le radici

del mio piccolo gelido paese.

Se dovessi morire mille volte,

io là vorrei morire:

se dovessi mille volte nascere,

là vorrei nascere,

vicino all'araucaria selvaggia,

al forte vento che soffia da Sud,

alle campane comprate da poco.

Nessuno pensi a me.

Pensiamo a tutta la terra, battendo

dolcemente le nocche sulla tavola.

Io non voglio che il sangue

torni a inzuppare il pane,

i legumi, la musica:

ed io voglio che vengano con me

la ragazza, il minatore,

l'avvocato, il marinaio,

il fabbricante di bambole e che entrino

con me in un cinema e che escano a bere

con me il vino più rosso.

Io qui non vengo a risolvere nulla.

Sono venuto solo per cantare

e per farti cantare con me.

Pablo Neruda (Parral, 1904 - Santiago, 1973)

2010-03-01T22:13:00.004+01:00

Il PDL? Semplicemente non esiste

Si può sostenere legittimamente che i Radicali siano rompiscatole per vocazione, libertari barricaderi, coerentemente così romantici ed idealisti da aver rinunciato per mezzo secolo all’opportunità di occupare le poltrone per le quali, pur di non perderle, un democristiano sarebbe stato disposto anche a vendere la madre al mercato nero. Tendono alla dispersione e al disordine per indole: nel corso degli anni Novanta guardavano più a Berlusconi che alle forze della sinistra postcomunista: Pannella si inventò una lista comune con Sgarbi. In realtà, al di là della professione del liberismo made in USA e della solidarietà filoistraeliana (che in parte sono ancora tabù per la sinistra italiana), sono incompossibili con la destra, poiché non sono addomesticabili né subordinabili ai proclami dettati dall’Oltretevere. Da qualche anno sono rientrati nella galassia del centrosinistra. È legittimo contestarli, ma non si può certo dire che non siano leali o che si vendano per un pugno di bottoni: nel corso del governo Prodi II furono i samurai della coalizione, fedeli ed affidabili fino all’affossamento dell’esecutivo, caduto per effetto del mercimonio dei senatori di maggioranza ingaggiati da Berlusconi (Mastella, Dini ed altri). È legittimo contestarli, ma non si può certo dire che siano violenti. Sono insidiosi come uno sciame di mosche impazzite, sempre pronti a contestare l’incontestabile e a saltare il pranzo e la cena per qualche giorno. Ma non menano le mani come potrebbe fare una banda proveniente da Casa Pound o da un una sezione nera dell’estrema destra. La denuncia avanzata dal PDL ai Radicali per “violenza fisica” è un’autentica follia costruita su una colossale menzogna, volta soltanto a vincere la rassegnazione dei militanti con l’indicazione di un “nemico”, per il quale possa ancora avere un senso l’impegno elettorale per una competizione in parte compromessa. L’appello rivolto dalla Regina dei salotti al Presidente Napolitino, su suggerimento del sindaco “barese”, è l’elogio dell’arroganza berlusconiana: come si può chiedere al Garante delle istituzioni di legittimare un abuso? La manifestazione di piazza contro il golpe, ovvero la negazione del diritto al voto del “partito dei partiti” in cui si riconoscono “tutti” gli Italiani, è una pièce da Bagaglino: si è mai visto un gruppo sociale protestare in piazza contro la propria incapacità pubblica? Sono comprendibili le crisi isteriche della Polverini, che finge comunque di ignorare che il suo entourage è composta da gente che vive di regole infrante. La (pre)potenza, legittimata dalle prassi del Premier, induce a ritenere che le regole valgano solo per gli altri e che il termine ultimo delle ore 12 (previsto per la presentazione delle liste) non possa certo ostacolare la possibilità di mangiare un panino o modificare gli elenchi sotto la dettatuta dell’ultimo secondo (beate libertà). La mediocrità e la banalità dei Berluscones spiana la strada ad Emma Bonino, che magari non ne avrebbe avuto neppure bisogno.

2010-02-28T22:00:00.002+01:00

Primo marzo, la rivolta gialla dei migranti

Indesiderati e indispensabili. La contraddizione, che da anni viene marchiata sulla pelle degli immigrati in Italia, domani verrà allo scoperto. Il primo marzo, infatti, si candida ad essere il primo giorno “senza”. Senza badanti ad assistere gli anziani, senza operai (regolari) a lavorare e a pagare i contributi per i pensionati, senza braccianti (irregolari) a raccogliere le arance. Ma anche senza madri immigrate a comprare quaderni e matite per i loro figli che vanno a scuola. Senza autisti di autobus, impiegati delle poste, medici. Una giornata con gli alimentari vuoti, i bar deserti, le linee telefoniche mute. L'idea è arrivata dalla Francia e gli organizzatori italiani la raccontano così: «Le nostre società vivono grazie al lavoro di migliaia di stranieri. L'Italia funziona ogni giorno grazie a loro ma se ne vergogna. Così cerca di ignorarli, chiuderli fuori, annegarli in mare come si fa con le cucciolate di gattini troppo numerose. Si vergognano di noi? Bene vediamo che succede se per un giorno noi non ci siamo». Ecco come è nato lo sciopero degli stranieri che vorrebbe bloccare l'Italia, oltre alla Francia, alla Spagna e alla Grecia, il primo marzo. Non saranno in tanti a potersi permettere di scioperare, perché i sindacati nazionali non hanno indetto lo sciopero, perché gli stranieri che hanno un impiego regolare se lo tengono stretto e perché in tanti lavorano in nero e quindi uno sciopero proprio non lo possono fare. Ma le città italiane saranno “gialle” comunque. Questo è il colore scelto per caratterizzare le proteste nelle oltre sessanta piazze che ospiteranno gli eventi. «A Varese verra' offerto un 'pranzo etnico' agli agenti della polizia penitenziaria - spiega Francesca Terzoni, portavoce nazionale del comitato Primo Marzo 2010 - a Trieste ci adopereremo per cancellare le scritte razziste dai muri, a Bologna ci sara' una mostra fotografica all'aperto con i volti dei 'nuovi italiani', a Milano verranno offerte delle lezioni di lingua straniera in piazza». E alle 18.30, in tutte le piazze italiane coinvolte verranno 'liberati' dei palloncini gialli. Nata in maniera spontanea, la protesta del Primo Marzo ha ricevuto l'adesione di una serie di organizzazioni, tra cui Emergency e Legambiente, partiti politici (Pd, Sel e Rifondazione Comunista) e delle rappresentanze di diversi sindacati di Cgil, Cisl e Uil, che pur dando il loro sostegno, non hanno proclamato lo sciopero generale a livello nazionale. Poche ore e si saprà se l'«onda gialla» arriverà a smentirli.

2010-02-26T07:59:00.005+01:00

La carriòla

La quiete dopo...

Passata è la tempesta:
odo pace nella testa, e la melodia
ritornata per la sua via,
che non ripete il suo verso. Ecco, il piemontese
non rompe più là dalla riviera di ponente, al popol d’Italia;
si scopre la mannaia,
e più chiaro all’orizzonte il futuro appare.
Ogni cor si rallegra, in ogni lato
risorge il colorito
torna l’abitudine usata.
Il fruttarolo a mirar l’umido cielo
col frutto in man ratto al lancio
si sporge in avanti; a prova
s’allontana il pupettino che rincorre
il tron mai cavalcato;
e il giocator rinnova
di tappeto in tappeto
la puntata giornaliera.
Ecco il sol che ritorna, ecco sorride!
per le città e le campagne. Apre i balconi,
apre terrazzi e logge la famiglia:
e, dalla via corrente, odi lontano
tintinnio di catene; quelle che stringon di forza
l’infausto propositor dell’imbarazzante
canto sanremese.

E si rallegra ogni core…
Ma sì dolce, sì gradita
com’era prima questa vita?
Quando con tanto clamore
l’uomo insensato non si faceva presente?
Or torna di nuovo? o cosa vuol intraprender?
Quando de’ mali suoi men si ricorda?
Figlio di padri snaturati
sovrani vani, che son frutto
del passato non tanto andato, onde si scosse
e paventò la morte
chi la vita non sacrificò alla corona;
onde in lungo tormento,
fredde, tacite, smorte,
sudar le genti e palpitar, venendo
lasciati al proprio destino, abbandonati
alle offese e al tosto nemico.

O principe scortese,
con questo ripaghi le offese,
questo il diletto
che tu porgi ai mortali. Uscir dai
gangheri non è diletto fra noi.
Ma se tu pene spargi a larga man;
il duolo spontaneo sorge: e di piacer
quel tanto che la musica ci lascia
goder, tu non profanar, chè è per te
gran guadagno, si sa. E quell’ominide strano
che t’è caro compagno di clamor beffardo,
torni nella sua culla del piccolo cantor ignoto;
ben fece l’orchestra se gli spartiti in aria lanciò;
e noi assai felici sarem se ritornar tra i prati d’oltralpe vorrai
così nessun altro dolor procurerai.
E beato sei te che d’ogni vuoto mental
l’effige sovrana ti sa risanar.

2010-02-22T22:45:00.004+01:00

Indietro Savoia! Ritratto di un idiota

Ha il quoziente intellettivo di un fagiano e nella sua canzoncina da operetta di quinta categoria cita la sua “cultura”. Proclama la sua letterina d’amore al Paese tre anni dopo aver chiesto allo Stato con l’illustre padre 260 milioni di risarcimento per i danni morali subiti in 54 anni d’esilio. È l’orgoglio dei monarchici italiani, quattro bestie fortunatamente destinate all’estinzione. L’anno scorso si è candidato alle Elezioni Europee con l’UDC di Casini e nel suo distretto è stato sconfitto da un altro idiota senza speranze, Magdi Cristiano Allam, che fulminato sulla via di Damasco è diventato un integralista cattolico, tipo più pericoloso del musulmando moderato ed emancipato, aperto all’Occidente. Inventato come mostro televisivo da Fabio Fazio ai tempi della sua gestione di Quelli che il calcio…, ha tentato di occupare disperatamente il teleschermo nel corso degli ultimi anni, offrendo quello che la TV generalista richiede per andare in onda: il nulla. Dopo aver ballato dalla Carlucci ha preteso di stonare come un ubriaco sul palco del Festival, infettandolo. Ha proposto con altri due idioti (un nano arrogante e un tenorino venduto) una delle canzoni più sciocche ed inascoltabili che siano mai state incise in Italia. Michele Serra l’ha definita giustamente la ridicolizzazione della destra italiana. Intrisa di un vuoto patriottismo da sezione di estema provincia del MSI anni Sessanta, giocata sul vincolo obsoleto ed analfabeta Patria-Dio, è un auntentico orrore, la cui affermazione telecomandata ha provocato la rivolta degli orchestrali e l’esplosione del pubblico. È probabile che Vittorio Emanuele abbia commissionato il voto per quel gioiello del figlio a diversi call-center. È probabile che con lo stesso sistema truffaldino l’Idiota sia riuscito ad affermarsi anche a Ballando con le stelle (per saperne di più, cfr. http://www.repubblica.it/spettacoli-e-cultura/2010/02/23/news/inchiesta_televoto-2397745/). Il pubblico non è dalla sua parte. L’Italia che si è prostituita per Berlusconi non è così malconcia da graziare uno spaventapasseri vinto dalla storia, senza speranze, che andrebbe spedito su un gommone con biglietto di sola andata in Libia. Lo spettacolo che ha offerto col nano raccomandato e col tenorino sarebbe riuscito ancora meglio se avesse coinvolto anche Vittorio Emanuele, che durante l'esibizione avrebbe potuto magari giocare con i videopoker e palpare escort svizzere. Il Referendum del 1948 con i suoi brogli è stato la fortuna per il Paese. Come ha scritto Oliviero Beha: “c’è da chiedersi se sia torpida furbizia cantare “Viva l’Italia” o quel che è da parte di un Savoia, dopo tutto quello che hanno combinato”. Indietro Savoia, famigliola di temerari guastafeste!

2010-02-16T15:43:00.006+01:00

Afta

Se ci attenessimo alla consultazione di un buon dizionario medico, dovremmo riconoscere che l’afta è una lesione della mucosa orale consistente in una vescicola che presto si apre per dar luogo ad un’ulcerazione ovale di colore grigio-giallastro. È dolorosa (per via del bruciore che causa) e può comportare fastidi sia all’alimentazione sia alla fonazione. La guarigione avviene spontaneamente in 10-15 giorni, anche se le recidive sono molto frequenti. A volte le lesioni aftose tendono ad estendersi in superficie e in profondità, raggiungendo così dimensioni notevoli; in quei casi la gaurigione avviene più lentamente con esiti cicatrizzanti. Le cause del fenomeno sono sconosciute: esiste una predisposizione ereditaria e possono rivelarsi decisivi forti stimoli emozionali. L’afta è il segno della mia esistenza, prova tangibile della reciproche interferenze vigenti fra ciò che l’anima patisce e il modo in cui il corpo agisce, ribellandosi furiosamente. Sono nato per caso in un centro urbano che ha la configurazione paesaggistica e morale di una terrificante e velenosa afta estesa alla base di un dente cariato. Quando avevo ancora pochi mesi fui oppresso da spaventosi stati febbrili attestati sulla temperatura corporea di 40°. Un infante in fiamme che urla per un dolore sconosciuto, causato da un male invisibile. Il pediatra faticò non poco a pronunciare la condanna di un’esistenza: afta. Da allora il ciclo di un percorso esistenziale è scandito da ripetizioni cicliche (maledettamente puntuali) di violente stomatiti aftose. Sembra una maledizione celeste per farmi tacere o magari dimagrire. In realtà, si tratta più banalmente di uno sfogo che ha la connotazione di un dolore bruciante, fiammeggiante, acuto. Non è un caso, infatti, che ogni qual volta la mia bocca avviluppa quell’orrore biancastro c’è sempre a monte una ragione esistenziale. Il corpo è una macchina che non è regolata dal caos. Non basta uno spirito ribelle. C’è anche l’insurrezione degli umori corporei, rivolta dell’organico per vincere le frustazioni dello spirito. L’afta è un segno. Da una parte, induce a ricordare di non chinare mai il capo, dall’altra, invece, sta a significare che la vita è sperimentazione e che non tutti gli incontri giovano all’individuo. È compito della ragione distinguere gli incontri positivi (che danno gioia ed incrementano la potenza d’agire) da quelli tossici, che avvelenano la bocca, decomponendo l’anima come uno straccio steso ad asciugare al vento impetuoso della sera. Ad ogni modo, come tutti sanno, al di là del bene e del male, tradendo le vocazioni più genuine dell’inclinazione morale, la ragione può errare. Si può, in definitiva, idealizzare l’esistente e dare per scontato ciò che non è affatto scontato. Questa è la radice oscura dell’afta. Mi pare evidente che non possa essere menzionata dal dizionario medico. So sulla base degli urti subiti dall’organismo, che le cose stanno così. Di qui il bruciore infernale, che par anticipare il precipizio del cuore nelle valli crepuscolari del rimpianto.

2010-02-14T09:03:00.003+01:00

La notte

Una cotonata a quadretti blu

copre il tavolo e sopra,

senza menzogne, sorridenti,

arditi stanno i nostri libri.

Sono un prigioniero, madre mia,

che ritorna al paese da una fortezza nemica.

È l'una di notte la lampada è ancora accesa.

Al mio fianco è coricata mia moglie

mia moglie incinta di cinque mesi.

Quando la mia carne tocca la sua

quando le poso la mano sul ventre

il bimbo si muove un poco.

Sul ramo la foglia

nell'acqua il pesce

nella matrice il piccolo dell'uomo.

Mio piccolo.

La camiciola di lana rosa

per il mio bambino

l'ha sferruzzata sua madre

è grande come la mia mano

con le maniche appena così.

Mio piccolo.

Se sarà femmina voglio

che sia sua madre dalla testa ai piedi,

s'è maschio, che sia della mia statura.

S'è femmina, che abbia gli occhi verde dorato

s'è maschio, azzurri. Mio piccolo.

Non voglio che a vent'anni t'ammazzino

se sei maschio, al fronte

se sei femmina, dentro qualche rifugio, di notte.

Mio piccolo.

Femmina o maschio a qualsiasi età

non voglio che tu conosca il carcere

per essere stato dalla parte del giusto

del bello, della pace.

Ma so bene figlia mia o figlio mio

che se il sole tarderà molto a sorgere

dalle acque dovrai combattere e anche...

Insomma oggi, da noi,

è un ben duro mestiere essere padre.

È l'una di notte.

La lampada non l'abbiamo ancora spenta.

Tra mezz'ora forse, forse verso il mattino

la mia casa conoscerà ancora un'altra irruzione della polizia

e mi porteranno via, prenderò con me qualche libro.

I questurini della politica

mi prenderanno in mezzo

e io mi volterò indietro a guardare:

mia moglie sarà sulla soglia

davanti alla porta

il vento del mattino gonfierà la sua gonna

e nel suo ventre pesante

il bambino si muoverà un poco.

(Nazim Hikmet)

2010-02-12T09:47:00.005+01:00

La carriòla

L'ideale perduto di un Paese ideale

Giovedì, 11 febbraio
Mi piacerebbe poter scendere dal treno in corsa della mia convinzione. Tirare il freno, guardare fuori dal finestrino e osservare un paesaggio nuovo, immerso nella vegetazione più viva e luminosa. Eppure il treno prosegue la sua corsa, o piuttosto, la sua rincorsa verso l’insostenibile, l’inquieto, l’indicibile. Non c’è più una vegetazione folta neanche nella mia più remota immaginazione e ciò che si rispecchia sul finestrino del treno è proprio il profilo angusto della realtà più nera.
Il Paese dei santi, dei poeti e dei navigatori si confonde con l’ombra di un altro paese, quello dei corrotti, dei corruttori, dei baciapile, dei truffatori, dei ladri e degli approfittatori.
Qualsiasi categoria ormai è infranta dalla vergogna dei propri rappresentanti. Mi sembra non ci sia più scampo. E come se questo paese sia completamente sottomesso ai fantasmi dell’inganno. Fateci caso, l’onesto cittadino è continuamente tratto in inganno, e non parlo solo ed esclusivamente dell’inganno scaturente dall’infausto operato politico: questa, ormai è una certezza talmente usurata che pare quasi comico sostenere il contrario. Mi riferisco all’inganno che si consuma senza tanto pudore anche in altri ambienti, come quello ospedaliero (di routine è il falso medico, il falso dentista e Dio non voglia!, il falso chirurgo), quello degli asili nido, ai quali una madre pensa di poter affidare la custodia del proprio piccolo per poi scoprire che forse sarebbe stato più sicuro tra le mura di casa dove non avrebbe potuto raggiungerlo la follia violenta di una falsa maestra d’asilo. La parola d’ordine è: inganno. Persino nella ricostruzione di una città terremotata si è fatto strada l’inganno. Questione d’appalti truccati, di esperti approfittatori dell’evento disastroso e di giudici indagati. Ecco, ho sempre provato un certo – passatemi il termine – schifo per una categoria in particolare, quando anch’essa ha inteso perdersi nell’inconfondibile pozzo della corruzione. I giudici corrotti sono il peggio che possa esistere, perché il garante dell’imparzialità, il garante della giustizia, chissà perché, l’ho sempre immaginato come un essere superiore che, elevandosi al di sopra delle parti, incutesse rispetto e timore. La fiducia s’è frantumata cadendo sulla lastra d’acciaio dell’ipocrisia. Anche quella nelle nuove generazioni, che nell’ispirarsi alla stupidità nascosta dietro il buco della serratura, ritiene interessante crearsi un piccolo fratello all’interno delle mura domestiche e si mette in posa (scegliendo spesso quella più volgare) davanti all’occhio indiscreto di una telecamerina casereccia nascosta tra le bambole e i giornaletti. È questa l’immagine desolante che si scorge nella sfera che scruta il futuro?
Mi piacerebbe poter scendere dal treno in corsa della mia convinzione, tirare il freno e…

Venerdì, 12 febbraio
Stamattina guardando fuori dalla finestra di casa mia ho potuto ammirare, con sommo stupore, un paesaggio innevato estremamente inconsueto, almeno per me che vivo in un paese vagamente restio alla possibilità meteorologica della silenziosa coltre bianca. Che strana sensazione di pace ovattata. Ho un paesaggio del tutto nuovo da osservare al di là del vetro. L’occasione buona per dimenticare, nascondendola sotto la neve soffice, la mia turbata convinzione che il poeta per eccellenza esprimeva con le parole nave senza nocchiere in gran tempesta non donna di province ma bordello.
Si scioglierà presto questo biancore candido che riflette tutto intorno. Ma per oggi posso immaginare che quei delicati batuffoli di cotone hanno fermato, anche per un solo giorno, la marcia pazza del mio treno in corsa.

2010-02-06T22:25:00.008+01:00

Marilyn inedita

Fa sempre una certa impressione scorgere uno scatto inedito relativo ad un'immagine che si dà per scontato - considerata la sua dissoluzione - che sia fissata definitivamente nel ricettacolo dell'Immaginario. Gli occhiali da sole indossati in un ambiente interno accentuano la sensualità pornografica del soggetto fotografico, rendendo comunque chiara al contempo l'impossibilità del possesso del corpo, il Corpo in cui si è riconosciuta un'intera generazione di sognatori rivoluzionari. Carl Sandburg è l'intellettuale che può contemplare, ma non amare la Bellezza.

La fotografia mostra l'attrice che indossa un paio di occhiali da sole e un vestito a maniche corte, mentre discute e scherza con Carl Sandburg (vincitore del Pulitzer) in un appartamento newyorkese, nove mesi prima della sua morte, ovvero nel dicembre 1961. Con altri tre scatti, realizzati nella stessa circostanza dal fotografo Len Steckler, è rimasta inedita fino ad oggi. «E' stata una piacevole casualità vedere queste due icone insieme e io lì con la mia macchina fotografica», ha raccontato Steckler a Reuters, spiegando che a fotografare Marilyn, allora 35enne, e Sandburg, 83, che chiacchieravano e si tenevano per mano si è sentito come una mosca sul muro.

2010-02-05T08:59:00.002+01:00

La carriòla

Paradisi artificiali

L’ipocrisia infantile non smette mai di stupire, in diversi campi d’azione, oserei aggiungere. Stavolta è il turno della musica. Stiamo per essere travolti dall’onda anomala proveniente dal Mar Ligure; di solito si fa di tutto per evitare il naufragio (ogni anno è la solita solfa), e spesso ci si rende conto che pure una miserevole scialuppa di salvataggio non sia poi così adeguata all’impatto contro l’«evento» dell’anno. Insomma, occorre esser prudenti e starne alla larga, perché si sa, tutto gira intorno alle trovate pubblicitarie, ai disadattati di turno che cercano in un’intervista la loro celebrità o ai falsi successi televisivi del momento, ma sempre meno intorno alla musica che definirla di qualità, il più delle volte, appare ridicolo.
Insomma, vogliamo proprio occuparcene? L’ho detto, preferirei starne alla larga, perché ne va del mio equilibrio mentale; volentieri aderirei al partito dell’indifferenza e, perdonate il termine acre, allo snobismo più cruento. Ma tant’è. Mi butto nella bagarre, rischiando di perdere la mia integrità e tento di srotolare qualche pensiero sull’insolito caso Morgan v/s Sanremo.
Il cantante ha dichiarato di ricorrere alla cocaina quando deve lottare contro le sue crisi depressive. Morgan è un tipo fuori dal comune, un originale, un musicista interessante a parer mio e il modo con cui ritiene opportuno risolvere le sue angustie personali non mi riguardano né mi condizionano. Con questo non intendo affatto giustificare il rimedio con cui ha cercato d’alleviare le sue sofferenze, ma c’è da dire che chi adopera simili deterrenti è chiaramente immerso in uno stadio di profonda perdizione. Credo che il paradiso artificiale in cui ha trovato rifugio sia espressione di debolezza e di fragilità. Saper conquistare il proprio paradiso senza sostegni stupefacenti è la grandezza degli uomini forti. Chi, nelle angherie della vita, si basta per se stesso senza perdere l’equilibrio sul filo delle droghe è un valoroso.
Banale la sua esclusione dalla manifestazione canora. Hanno subito gridato allo scandalo - ipocriti! - quando è risaputo che nell’ambiente la droga non è poi così sconosciuta e demonizzata. Bisognerebbe allora iniziare anche ad escludere i calciatori dai campi di calcio, gli atleti dalle piste olimpiche, i ciclisti dai giri d’Italia, le modelle dalle sfilate di moda, i diversi professionisti dalle loro più svariate attività, i politicanti dalle aule parlamentari.
Curioso che abbiano preso tanto a cuore la faccenda proprio quegli sfaccendati della classe politica che si sono mostrati scandalizzati dall’infausta confessione del cantante milanese. Non sarà per caso che tale accanimento sia dovuto alla ben nota appartenenza del musicista a quell’ideologia politica che non s’incontra affatto con quella dei signori ministri intervenuti sulla questione? Mah, chi può dirlo. Mi pare, ad ogni modo, una ipocrisia sostenere che l’ammissione di far uso di droga possa influenzare le menti degli spettatori. Ciò potrebbe voler dire che chi legge i Paradisi artificiali di Baudelaire non è altro che un sicuro estimatore, nonché fumatore, di hashish, oppio ed eroina!
Ho letto Baudelaire. Anzi, devo dire di averlo apprezzato maggiormente proprio in quella che viene definita l’età critica: diciassette, diciotto anni. Si studiava il Decadentismo a scuola e il massimo esponente di questo periodo letterario è stato appunto il poeta francese. Mi entusiasmò tantissimo leggere le sue opere, eppure non mi sono mai persa nel labirinto delle sostanze stupefacenti. Inoltre, ci si ferma sempre al primo stadio. Voglio dire, Baudelaire oltre che essere un poeta maledetto è stato pure un acuto interprete di artisti quali Manet, Daumier e Delacroix. Le sue note critiche sull’arte contemporanea furono raccolte nel volume Curiosità estetiche. Gli sarà occorsa una certa sensibilità per poter scrivere d’arte. Non è stato, dunque, solo un povero diavolo alcolizzato!
Cosa temono questi valorosi prodi del falso perbenismo? Che i loro figli o i figli degl’italiani possano essere influenzati dalla ‘vita spericolata’ di Morgan? Non dovrebbero, invece, essere più attenti a controllare quali amici frequentano o i segreti nascosti in fondo allo zaino di scuola?
In realtà il musicista non ha fatto altro che dichiarare una verità, la sua verità. E’ stato sincero e la sincerità non ha fruttato nulla di buono. Quanti dovrebbero fare lo stesso e invece si nascondono dietro dichiarazioni bambinesche da riformatorio culturale?
Morgan è stato escluso dal concorso canoro, mentre magari veleggia all’orizzonte la prossima intervista televisiva del killer di turno o della pornostar all’ultimo grido. Le incongruenze della legge televisiva! Peccato, comunque. Escludendo Morgan magari ci hanno impedito l’ascolto di un buon brano musicale.

2010-02-04T22:28:00.005+01:00

Quel conformista maledetto

Negli ultimi giorni il vuoto delle trasmissioni televisive, anticamera di salotti starnazzanti, è riempito dalla vicenda che riguarda direttamente Morgan, da qualche tempo noto per essere un personaggio televisivo, piuttosto che un cantautore musicista che ha avuto l’occasione di collaborare anche con Battiato. Come ormai tutti sanno, ha sostenuto in un’intervista – in parte successivamente contestata – di assumere quotidianamente crack per scacciare i demoni della mente. Figuriamoci, persino Freud prescriveva dosi di cocaina come antidepressivi. Morgan infatti non è disposto a tirar su intonaco nel naso. Come tutti sanno, i vertici della RAI hanno deciso di bandire l’artista dalla partecipazione al prossimo Festival di Sanremo, per via della censura del devastante messaggio sociale che avrebbe raggiunto le orecchie suscettibili di tanti teenegers. Gli spauracchi della politica hanno colto al volo l’occasione per tornare ad occupare i riflettori dei telegiornali con i loro anatemi moralisti e bacchettoni. Penso a Carlo Giovanardi, che soltanto pochi mesi fa aveva sostenuto che le condizioni in cui si trovava la salma di Cucchi erano l’effetto dell’anoressia e dell’AIDS, piuttosto che delle torture che gli inflissero gli agenti penitenziari. Trovo la decisione di bandire Morgan dal Festival semplicemente ridicola. Sarebbe stata ragionevole soltanto nel caso in cui l’artista fosse stato invitato come ospite d’onore o giurato. Apologia dell’ipocrisia. Non è accettabile punire un individuo per comportamenti che riguardano esclusivamente la propria sfera privata. Se si intende moralizzare la TV, si chiudano programmi deliranti in cui svolazzano continuamente galline ed escort dell’ultimora, protette da parlamentari e dirigenti. Ad ogni modo, Morgan ha toccato il fondo con i suoi giochetti. Pretende di affermarsi come un intellettuale anticonformista, “maledetto”, senza poterselo minimamente permettere. Un maledetto non insegue avidamente l'attenzione pubblica, non compare quotidianamente in TV per mesi come giudice di un programma nazionalpopolare come X Factor, non si diverte a fare il provocatore. Non lascia esplodere inutili bombe (o bolle?) mediatiche soltanto per il gusto di far parlar di sé nei bar e nei saloni dei parrucchieri. Un artista maledetto non può partecipare al Festival di Sanremo, trionfo della canzonetta all’italiana da fischiettare nei caffè, palcoscenico dei balli tonti di quella zucca vuota di Emaluele Filiberto di Savoia. Per tutte queste ragioni – checchè se ne dica – Morgan è maledettamente conformista.

2010-02-03T09:45:00.005+01:00

IDENTITA’ E SIGNIFICATO

Mehmedovic Mirza

Se gli argomenti che implicano il ricorso a intuizioni modali sull’identità sono da considerarsi trascendentali a tutti gli effetti, allora tali argomenti nella loro struttura a priori implicano a loro volta certi modi di relazionarsi delle idee tra loro e, in un certo senso, la medesimezza di almeno una di queste – l’identità intesa intuitivamente dell’essenza – ma non implicano la realtà dell’idea in questione, ovvero alcun oggetto possibile dell’esperienza. Ora, sebbene sia evidente il possesso di conoscenze di individui così e così, dei quali possiamo discorrere supponendo infinite possibilità (controfattuali) per essi senza smentirci sul ritenere valida la conservazione dell’idea degli oggetti in questione, non può essere affatto tale considerazione a spiegare il rapporto semantico, che è già presupposto in qualche modo prima ancora che una qualsivoglia conferma empirica riveli la realtà esterna dell’idea, ovvero l’oggetto del quale predico qualcosa. Così da questo punto di vista non è affatto problematico se Kripke sia Kripke o Platone sia Platone, giacché essi sono già supposti – meglio presupposti – tali entro la mera considerazione intesa intensive. Dell’altro aspetto della questione, che (cioè) a tali intuizioni modali debba corrispondere “de re “ un oggetto identico a sé, di modo da non poter mai divenire altro da sé senza “perder la faccia”, è presto detto essere un argomento che fonda ontologicamente il rapporto semantico secondo catene storico causali, sicché a parlar di Platone noi avremo sempre l’idea di un oggetto ed in più un valore aggiunto, ovvero l’idea che a parlar di Platone (per sentito dire) si parli di un oggetto, ovvero di una “res”. Ma sebbene sia discutibile la spinosa questione se vi sia qualcosa nel mondo d’essenziale per gli oggetti singoli (una res appunto), l’idea di un rapporto ontologicamente fondato, permanente (fuori) e indipendentemente dall’intelletto che lo concepisce sempre e comunque reale è chiaramente assurda, poiché è facile mostrare che viceversa l’idea stessa dell’identità - cioè della cosa – è fondata intensionalmente e rende intelligibili già a priori le mere possibilità (controfattuali) per una res concepita come tale e solo intuitivamente (e quindi niente affatto semplice o composta). È inoltre plausibile la considerazione che qualora – e dunque a posteriori – un “che” d’essenziale relativamente ad un individuo fosse trovato, tale relazione non sarebbe affatto un argomento atto a corroborare la relazione semantica supposta in senso storico causale che, come ho detto, è già presupposta e rende possibile quest’arbitrarietà del pensiero: ovvero di insistere sulla tesi che un nome proprio designi un “che” di materiale, che nel nome si mostra e che rende incontrovertibile l’intuizione logica dell’identità a posteriori necessaria: A=A→□(A=A). Da qui, poi, consegue un’asimmetria per cui mentre l’idea (A=A) che qualcosa persista come tale secondo la considerazione di certi attributi nello spazio-tempo sia un’idea empiricamente fondabile e solo in senso temporale, ovvero per quel che il fenomeno stesso legittima a considerare, rimane di necessità un che di arbitrario nel ritenere empiricamente fondata o fondabile l’ulteriore implicazione sulla necessità dell’identità, ovvero della “res intesa indipendentemente da ogni possibile conoscenza” (asserzione totalmente contraddittoria). Nemmeno Kripke insiste sull’idea che un mutamento essenziale sia possibile e, invero, esso è del tutto concepibile. Egli insiste piuttosto sull’idea che se qualcosa che aveva peso atomico 79 ora non l’ha più, tale cosa sia da considerarsi altro, ovvero non-oro. Il che mi induce nella riflessione (interrogativo) se questo pensiero mostri solo la concepibilità della possibilità che qualcosa come l’oro possa divenire altro, o mostri piuttosto che questa stessa intuizione modale implichi un’idea trascendentale dell’identità, un’idea che se considerata mette a tacere chiaramente l’altra, ovvero quella di un rapporto rigido tra il nome proprio ed una sostanza considerata immutabile (dunque necessariamente). Di fatto questa riflessione a priori mi sembra evidenzi una certa permanenza del rapporto semantico rispetto al concetto di un mutamento della res, di modo che anche se l’essenza muta, non muta affatto la costanza del rapporto semantico considerato intensive. Detta in altro modo: considerata l’idea di un oggetto e il suo designatore, relazione che già a priori s’impone a causa di relazioni già instauratesi tra “concetti”, al mutare dell’oggetto la nostra consapevolezza non muta affatto e viene ancora concepita secondo il medesimo designatore quell’idea della mente (relativa all’oggetto) per il quale abbiamo supposto un mutamento essenziale. E con maggior chiarezza dico che, al cambiare del concetto della cosa della quale posso avere una conoscenza specifica (determinata) o intuitiva, non muta il rapporto semantico, vale a dire la consapevolezza cha al pensiero di un controfattuale per il quale (o nel quale) l’essenza in questione muta tale mutamento sia da considerarsi sempre in connessione (contiguità) col concetto della res che precede il mutamento. Così se penserò al mutamento essenziale dell’oro, l’idea del mutamento e la conseguente idea di un’essenza differente sarà sempre considerata sotto la medesima relazione intensiva: “questo è oro”, “questo era oro”. Sebbene da un punto di vista epistemologico la verità del secondo enunciato sia contestabile in assenza di un criterio empirico (che pure v’è, come quando si considera che un pezzo di grafite era un diamante) – per cui non avremo ragione a voler sostenere che qualcosa che non è oro sia oro, e non è certamente questo lo scopo – dal punto di vista semantico tale rapporto sarà conservato e, quindi, indipendente da qualunque costrutto epistemologico che intenda la disgiunzione delle idee in modo esclusivo. La conclusione del ragionamento dovrebbe condurre per mano a propendere per l’idea che se v’è sufficiente consapevolezza da poter condurre una discussione intorno ad oggetti mai esperiti come tali, ciò può essere solo a causa di certi rapporti intesi intensive e mai per ragioni estrinseche, vale a dire per scienza infusa, o intuizione di possibili res ontologicamente indipendenti. Tali intuizioni, seppure presenti, andranno considerate alla stregua di un’aspettativa epistemologicamente plausibile, ovvero di modo da associarle ad esperienze analoghe, a cui tra l’altro tali intuizioni devono la loro forma (se non anche il contenuto).

2010-02-01T17:26:00.004+01:00

AIDS, scoperto l'enzima che può bloccare il virus

La lotta all’Aids segna una svolta attesa per 20 anni. I ricercatori dell’Imperial College di Londra e dell’Harvard University hanno comunicato su Nature una scoperta che potrebbe rivoluzionare le attuali terapie anti-HIV. Il team anglo-americano ha riprodotto in 3D la struttura dell’enzima integrasi: non una semplice proteina, ma la vera chiave della vita per il retrovirus dell’AIDS. È infatti in virtù dell’integrasi che l’HIV riesce a “incollare” il suo codice genetico nel DNA del paziente contagiato e a replicarsi colonizzando l’organismo. È come se fosse stata trovata la tessera mancante di un puzzle che si tentava di portare a termine da trent'anni. Prima di questo studio, finanziato dal Medical Research Council britannico e dai National Institutes of Health (Nih) americani, erano stati innumerevoli i tentativi falliti. Pur avendo consentito la commercializzazione di farmaci antiretrovirali capaci di bloccare l’integrasi, gli studiosi non ne comprendevano affatto il funzionamento. Ora la svolta ha la forma di un cristallo prodotto in laboratorio: al momento la copia più fedele dell’enzima integrasi, il punto di partenza per escogitare rimedi ancora più efficaci e tollerabili meglio. L’unico modo per determinare la struttura dell’enzima integrasi, quindi per capire come agiscono i farmaci che hanno questa proteina come “bersaglio” da colpire, era realizzarne una copia cristallina di alta qualità. Una vera e propria riproduzione in 3D, da sottoporre poi alla tecnica della diffrazione dei raggi X in modo da sezionarla in ogni parte, svelandone ogni segreto. In 4 anni di lavoro, gli scienziati londinesi e di Harvard hanno inanellato oltre 40 mila esperimenti ottenendo appena 7 tipologie di cristallo, di cui soltanto uno di qualità sufficiente a determinarne la precisa struttura tridimensionale. In particolare, gli studiosi sono riusciti a far crescere il cristallo di un enzima integrasi “chiesto in prestito” a un retrovirus poco noto, chiamato PFV (Prototype Foamy Virus). La corroborazione degli esperimenti è avvenuta con l'immersione dei cristalli in una soluzione di farmaci anti-HIV inibitori dell’integrasi (il Raltegravir e l’Elvitegravir): si è potuto osservare per la prima volta come la proteina-bersaglio viene agganciata e neutralizzata. L’effettiva struttura dell’enzima è apparsa abbastanza diversa rispetto a quella ipotizzata in passato. La scoperta può suggerire la via da seguire per migliorare le terapie anti-integrasi e scongiurare così eventuali resistenze.

2010-01-29T09:48:00.004+01:00

La carriòla

Risposta...

L’ispirazione chiede di essere condotta per mano dai versi semplici e ingegnosamente puri di un poeta che celebra il canto primordiale della natura detonante nel corpo elettrico dell’essere umano. Un canto di salvezza, di speranza. Che osa rispondere garbatamente alle piccole ipocrisie quotidiane, ai fantasmi dell’umanità che vagano inermi tra i campi immobili di quello che io definisco il ‘medioevo cerebrale’. Parole colme di poteri inebrianti che coprono il vuoto silente di culture a volte incolte e fradice di miserie inanellate ai piedi di un destino senza nome.
Consueto s’elabora il pensiero attorno ad un concetto meschino e senza futuro che propone la sua rima baciata con la paura che s’esprime nel precario.
Oggi, come il caro poeta cileno amava scrivere nelle sue strofe, questa volta lasciate che sia felice… Oggi lasciate che sia felice… (P. Neruda, Ode al giorno felice).
La fecondità del canto vitale cerca il suo rifugio tra le note impregnate d’eterno, d’infinito. Lasciate che trovi una risposta anch’io alle insicurezze dell’esistenza, alle follie che si mischiano ai complessi dilemmi economici odierni, alle violenze che tamburellano sullo schermo inerte che ci fa compagnia durante le nostre cene o ancora alla pochezza di sentimenti che circonda le città sempre più imbrattate dalla sordida idea dell’involuzione sociale.
Lasciate che scorrano le furberie del planetario politichese, o dell’insulso stratagemma elaborato per ribaltare il piatto della stadèra divenuta, ormai, oggetto ornamentale tra le mani callose di un fruttarolo.
Oggi lasciate che cada l’inquietudine barocca di un pensiero annidato sui tetti infreddoliti di una fabbrica sicula che si scontra con le illogicità del sistema fiatiano. Lavoratori, operai, giovani studenti perduti nel labirinto infelice del presente, bramoso di rinverdire un futuro dal profilo ancora poco illuminato e illuminante, credete, non posso far finta di un udire, non posso non osservare il quadro decadente che si staglia sul muro dell’indifferenza politico-industriale. E quando si delinea l’idea buffa di carpire alle pensioni una paghetta per i propri figli disoccupati…come articolare l’espressione consona a questa celia senza pudore? Di quali pensioni si tratta, di quelle dei lavoratori licenziati o delle pensioni dei pochi ricchi accomodati sulle panche dei palazzotti romani?
Ma oggi lasciate che si sciolgano versi di speranza. Lasciate che un vecchio poeta americano ci dedichi la sua vena di luce riflessa tra le pagine di un libro. Lasciate dunque che ci declami:

Ahimè! Ah vita! di queste domande che ricorrono,
degli infiniti cortei di senza fede, di città piene di
sciocchi,
di me stesso che sempre mi rimprovero, (perché chi più
sciocco di me, e chi più senza fede?)
di occhi che invano bramano la luce, di meschini scopi,
della battaglia sempre rinnovata,
dei poveri risultati di tutto, della folla che vedo sordida
camminare a fatica attorno a me,
dei vuoti ed inutili anni degli altri, io con gli altri legato
in tanti nodi,
la domanda, ahimè, la domanda così triste che ricorre -
Che cosa c’è di buono in tutto questo, ahimè, ah vita?

Risposta
Che tu sei qui - che esiste la vita e l’individuo,
che il potente spettacolo continua, e tu puoi contribuirvi
con un tuo verso.
(W. Whitman, 'Ahimè! Ah vita!' poesia tratta da Foglie d’erba)

2010-01-28T21:39:00.002+01:00

Addio Salinger

maestro di adolescenze ribelli

J.D. Salinger è morto. Il padre del giovane Holden si è spento a 91 anni nella sua casa nel New Hampshire. La notizia è stata diffusa dal figlio. Nato a New York il primo gennaio del 1919, Jerome David Salinger viveva isolato da decenni nella cittadina di Cornish. La sua fama si deve a Il giovane Holden (il cui titolo originale era l'intraducibile Catcher in the Rye), pubblicato nel 1951, opera maledetta consumata da generazioni di adolescenti liberi. Le tematiche principali dell'opera di Salinger sono l'esistenza grigia ed on the road di giovani disadattati e il disgusto per le convenzioni e l'ipocrisia borghesi. Dal 1953 si era spostato da New York al New Hampshire e aveva ridotto progressivamente i contatti umani fino a vivere praticamente da recluso. Negli ultimi cinquant'anni ha rilasciato pochissime interviste. Non ha mai effettuato apparizioni pubbliche, nè pubblicato nuovi lavori dal 1965, anno in cui apparve sul «New Yorker» un racconto. Non si sa se abbia continuato a scrivere e una diceria fa riferimento ad un baule di manoscritti inediti la cui pubblicazione Salinger avrebbe vincolato a dopo la sua morte.

2010-01-27T07:34:00.002+01:00

Orme della memoria

Un sole stanco e placido albeggia
sulla cornice di ferro di un campo remoto e solitario,
mentre il vento sussurra melodie nuove tra i resti
di un’architettura feroce e silenziosa.
Come mistica vigna
solcata dalle tracce di vite perdute nell’inganno della storia,
vi si ode, mischiato al silenzio di terre lontane,
il rumore cadenzato di suole chiodate
che raminghe e affannate saltano dai treni gremiti di folla.
E quelle scarpe logore e scucite affratellate a mille altre ancora,
disegnano le orme di un vecchio ieri non dimenticato.
Un fiore trova spazio adesso tra le pietre della Shoah:
il fiore della memoria che mai sarà calpestato.

2010-01-26T19:43:00.001+01:00

Caldi ha gli abbracci

Vergini le colline,

celano il sorriso che ha ombre

e trasparenze del bosco d’autunno.

Piena di vita,

nascondi la pelle del firmamento

nel prato di felce,

come lepre nella tana, anonima

come polvere spaziale.

Eppure, ha odore di fragole

ogni pendenza ed ogni tornante,

di more san le chiome

e d’aurora i rami.

Potrei fermarmi, riposare

nel caldo abbraccio,

sdraiarmi su quel ramo piegato,

aspettare come l’ape aspetta.

Trovare la pace infine,

quella del ruscello nel mare,

quella del fiore nel sole,

silvano adepto della primavera

che in viso porti.

2010-01-26T14:42:00.005+01:00

Son due notti che non chiudo occhio per via di un molare perforato da una carie piuttosto profonda. Stamane mi sono deciso ad affrontare di petto il problema e così ho chiamato il mio dentista di fiducia, col quale ho un rapporto di complicità informale. Con un intervento d'urgenza, senza appuntamento, ha anestetizzato, scavato, devitalizzato ed otturato la fonte oscura della sofferenza corporea degli ultimi giorni. Non potendo parlare né mangiare, scrivo.

Domenica sera c'era un freddo cane. Si respirava ghiaccio per le vie desolanti della città. Non avevo intenzione di vedere, come tanti, il derby di Milano, magari per offrire un omaggio insperato alle mie antiche simpatie interiste. Vado con quattro gatti al cinema a vedere l'ultimo film di Paolo Virzì, un regista che stimo tanto. Ricordo con simpatia alcuni suoi film che mi appassionarono lasciandomi una sensazione di soddisfazione: Ovosodo (1997), visione adolescenziale, Caterina va in città (2003), disillusione universitaria, N (Io e Napoleone) (2006), passatempo d'una infinita notte d'estate e Tutta la vita davanti (2008), visione tragica delle insidie dei nostri giorni.

Non avevo visto altri film di Virzì prima di domenica sera. La sala della proiezione era piuttosto deserta: in tutto eravamo in otto, infreddoliti e curiosi. Avevo letto sui quotidiani che si tratta di una pellicola capace di maneggiare le corde dei sentimenti senza sentimentalismi. Concordo perfettamente. In più il film è un omaggio a Livorno, alla sua storia dal 1971 ad oggi. Le città - siano esse stupende o squallide - possono salvare o uccidere. Possono dilatare il cupo grigiore dell'anima o elevare lo sguardo sulla capacità di tornare a vivere. Livorno con il suo mare salva un depresso docente di italiano di un anonimo istituto alberghiero milanese dalla ripetizione infinita delle giornate, dalla vitalità eccentrica della compagna, dalla dipendenza da palliative sostanze stupefacenti. Livorno salva il depresso sconfitto dal suo passato, che si intreccia con la bellezza folgorante e pornografica di una madre capace di amare al di là delle apparenze (Micaela Ramazzotti-Stefania Sandrelli). Una madre addolcita dall'insostenibile leggerezza dell'essere. Nei momenti più difficili ha stretto a sé i propri bambini (troppo coscienti dell'ordine dell'esistente), dicendo: "Bimbi ora facciamo una cantatina". Il motivetto che dà il titolo al film diventa così il leitmotiv della forza di sopravvivere a se stessi e alla derive alle quali può essere sottoposto anche un cuore puro. La madre che ha rovinato la vita dei figlioli, alimentando la conservazione nel cuore di traumi irrisolti, è una malata terminale che con indomito coraggio non si rassegna all'evidenza dell'approdo all'ultima ora. Il martirio della madre è la condizione di un'espiazione, principio di salvezza e di resurrezione morale, nel mare livornese.

Sulla Precarietà

2010-01-24T16:21:00.002+01:00

Periodicamente i quotidiani portano alla ribalta dell’opinione pubblica l’informe cambiamento in atto nella società: il crescente aumento dei single, delle convivenze, delle abitazioni condivise, dei lavori a progetto, della condizione di precarietà dei giovani tra i 25 e i 35 anni. Chi vive in città non ha bisogno di leggere i quotidiani per accorgersi di questa precarietà giovanile; la si percepisce sui mezzi di trasporto pubblici, per le strade, in pub e ristoranti, negli ambienti di lavoro, nei condomini. Non c’è quasi più necessità anzi di parlare di precarietà in senso negativo, poiché è scomparso dal vocabolario “mentale” dei giovani il suo concetto contrario “stabilità”.
Per questo quando qualche mese fa Tremonti pronunciò le parole “posto fisso”, era banalmente implicito che polemiche si sollevassero da ogni dove. “Posto fisso”: un sintagma obsoleto ormai, un’aspettativa scomparsa, un desiderio rimosso dalla censura del mondo. E infatti, l’opinione pubblica ha reagito alle parole di Tremonti con lo stesso impeto con cui uno psicotico potrebbe reagire ad una parte del suo passato tornata in circolazione attraverso una parola, di cui si è persa o si è voluto perdere l’origine. Diciamo che Tremonti l’ha buttata lì, amaramente e che noi non ci crucciamo per il posto fisso perché, sebbene faccia parte del nostro “inconscio collettivo”, noi non sappiamo nemmeno che cosa sia il “posto fisso”, noi non possiamo ricordarlo se non come evocazione dell’immagine dei nostri genitori. Il lutto pervade piuttosto chi nel “posto fisso” ci credeva, chi ci sperava e vi faceva affidamento per il futuro, i precari della scuola per esempio, gli operai delle fabbriche e tutti quelli che, avendo già una famiglia, hanno perso il lavoro in questi ultimi due anni.
Ora il nostro desiderio più che sul “posto fisso” si è fissato su un “posto”, solo un “posto”. Comunque, la precarietà divenuta condizione esistenziale e non passaggio dialettico verso una condizione di stabilità, è ancor più fattore sociale di trasformazione, di cui si avvertirà la consistenza forse solo fra dieci anni. Sono indispensabili allora, almeno tre direttive in questo “mondo da precario”: 1) informazione e dialogo: perché solo attraverso la conoscenza di quel che succede si può avere una parallela nozione di comunanza, e solo attraverso la comunanza tra persone ci si può sentire meno soli (il mio pensiero va a tutti quelli che si suicidano durante gli studi universitari, e non sono pochi); 2) lotta serrata allo sfruttamento: per contrastare tutte quelle strategie economiche strutturate che giocano sul fattore “debolezza del precario” per trarne profitto; 3) tenere alla propria felicità: perché si può sempre fare qualcosa di quel che è stato fatto di noi.
Sembra che per il precario non ci sia un attimo di pace, beh forse è proprio così. Ma se non c’è più nessuno a garantire i diritti del cittadino, se l’Italia “E’ una Repubblica fondata sullo stage”, se ai problemi reali del Paese si risponde con un brunettiano moralismo inutile e debilitante, non ci resta altro che indossare la nostra panoplia, in una mano la lancia e nell’altra lo scudo per proteggere se stessi e il compagno, facendo avanzare insieme la compatta falange.

2010-01-23T16:52:00.004+01:00

Il Bel Paese dei matti

Se c'è una cosa che davvero faccio fatica ad accettare è il convincimento - proprio di alcuni parlamentari di maggioranza - dell'assuefazione dei cittadini alla recezione passiva di quanto pretenderebbero di far passare per verità o realtà. Il TG1 di oggi offre un valido esempio di questo sfruttamento iperbolico della presunzione da potere in merito alla vertenza giudiziaria Mediatrade-Rti. La notizia del caso è l'iscrizione nel registro degli indagati di Silvio e Pier Silvio Berlusconi per la creazione di fondi neri nel corso della compravendita dei diritti televisivi. Il commento del Ministro della Giustizia rilasciato all'inviato del telegiornale è a dir poco sconcertante e tradisce una palese deformazione della realtà, pegno per il riconoscimento dovuto al Patronus che ha fondato le sue fortune politiche ed istituzionali. Il fatto che Alfano non sia un semplice avvocatuccio siciliano è merito esclusivo del Premier, che ha selezionato ministri e parlamentari sulla base del criterio esclusivo della lealtà clientelare. Si tratta di personaggi privi di particolari qualità, che non avrebbero avuto alcuna possibilità di diventare quel che sono. Per questa ragione, devono tutto al loro Signore e sono disposti ad affrontare anche ogni difficoltà pur di assicurare la soddisfazione dei suoi interessi parziali. La dichiarazione del Guardasigilli è stata la seguente:

Non conosco gli atti del procedimento ma conosco il presidente del Consiglio: Berlusconi da anni si dedica esclusivamente al bene del Paese. In tutti questi anni non gli ho mai sentito fare una sola telefonata o una sola conversazione che avessero ad oggetto i suoi antichi interessi imprenditoriali, che non sono piu' di sua pertinenza

Si tratta si una menzogna al di là del bene e del male. Il Ministro ha mentito con la consapevolezza di ingannare quei telespettatori che non si distinguono per una particolare facoltà critica di discernimento. Angelino Alfano da Agrigento ha così svenduto inesorabilmente la propria dignità professionale ed istituzionale. Per cosa poi? Per essere ricordato fra qualche anno come il peggior Guardasigilli della Seconda Repubblica.

Faccio fatica a comprendere anche le pulsioni autolesionistiche del Partito Democratico. Il partito di Bersani sembra perseguire il fine di consegnare ai berlusconiani e ai leghisti il maggior numero possibile di Regioni. I dirigenti si preoccupano di sedurre gli appetiti istituzionali dei centristi di Casini, sfasciando così non solo la funzione, ma anche la storia del centrosinistra in Italia. La gestione della scelta dei candidati alla carica di Governatore nel Lazio e in Puglia è imbarazzante oltre che patetica.

Quasi nulla avviene secondo ragione: le maestre di una quinta elementare di Pessano con Bornago (MI) hanno dettato ai bambini il testo di Inno a Roma, una canzone fascista degli anni '20, affinché i piccoli studenti potessero cantarla durante la gita a Roma. C'è davvero da uscir matti.

2010-01-18T12:12:00.004+01:00

Reinhardt,

dio gitano

La storia è di quelle che fanno palpitare: avventura e sventura mescolate insieme, di quelle storie che non basta un film per raccontarle. Perché è vita vera, sofferenza, passione, sogni, miseria, fortuna, genio e sregolatezza. Insomma: Django Reinhardt. Era il 23 gennaio di cent’anni fa. A Liberchies, qualche centinaio di anime poco a nord di Charleroi, Belgio, faceva un freddo cane. Appena fuori dal villaggio da qualche giorno c’era una carovana di zingari, cinque o sei roulottes malandate, coi loro cavalli smagriti, i falò per scaldarsi, e, al centro, una piccola tenda da circo. Quel giorno, in una delle roulotte, Laurence Reinhardt partorì un maschietto. Laurence era così scura di pelle da essere soprannominata «Negros». Era l’acrobata del circo ed rimasta incinta di Jean Vées, acrobata anche lui e, quando poteva, musicista: chitarra, violino, un po’ di tutto. Lei però non volle saperne di sposarlo. Il bambino si chiamò Jean-Baptiste, ma presto gli fu affibbiato l’immancabile soprannome: Django.La carovana viaggò ancora molto. Girovagarono per l’Italia, poi furono in Algeria e infine si fermarono alla periferia di Parigi. Sua madre gli regalò un banjo, e a dodici anni Django accompagnava già suo padre e suo zio che si esibivano al caffé del mercato delle pulci di Clignancourt, poco fuori Parigi. Django era bravo, molto bravo, suonava la chitarra con una grinta e una velocità da lasciare a bocca aperta. A diciotto anni aveva già registrato qualche traccia, aveva la sua piccola fama, ma era e restava uno zingaro e ogni notte tornava a dormire nella sua vecchia roulotte. La sua seconda nascita avvenne nel 1928 e fu tragica. Era ottobre, il 26. Jack Hylton, leader di un’orchestra alla Paul Whiteman piuttosto famosa, gli offrì di entrare nella sua band per una tournée in Inghilterra. Era fatta! Forse quella sera Django era eccitato, fatto sta che rovesciò la candela accesa e i fiori di celluloide da vendere l’indomani davanti al cimitero presero fuoco e in un baleno la roulotte fu avvolta dalle fiamme. Bella Baumgartner, la sua compagna, se la cavò con poco, ma Django riportò ustioni gravissime sul lato destro del corpo e alla mano sinistra. Diciotto interminabili mesi di ospedale, e alla fine, mignolo e anulare della mano sinistra rimasero paralizzati. I medici furono unanimi: la sua carriera di musicista era finita. Ma non sapevano con chi avevano a che fare. Perché da quel rogo di miseria ed emarginazione, qualcosa che ben conosciamo ancora oggi, era nato Django Reinhardt, il dio zingaro della chitarra. Dio, perché nessun essere umano avrebbe potuto essere così testardo, inventarsi un modo di suonare con solo due dita e diventare un virtuoso impressionante, rivoluzionando la tecnica e il destino della chitarra. La carriera fu sfolgorante. Incontrò il suo alter ego in Stéphane Grappelli, violinista tanto per bene quanto Django fu sempre imprevedibile, sbruffone, spendaccione. Col loro celeberrimo Quintette du Hot Club de France furono i protagonisti assoluti del trapianto del jazz in Europa, con Monsieur Grappelli perennemente imbarazzato per le figuracce cui lo costringeva Django: analfabeta vero, per il quale un contratto era solo carta; nomade nell’anima, bisognoso ogni tanto di sparire per tornare alla sua roulotte e alle sue radici. Django era fin troppo «fenomeno» per accodarsi a una musica altrui qual era in fondo il jazz. Andò in America, ma il suo idolo Duke Ellington fu una delusione: tutto troppo ordinato, ufficiale, per lui che non volle mai leggere una nota di musica. Django era un sinti, che in Francia sono detti manouche, ricchi come tutte le etnie zingare di una loro tradizione musicale tutta chitarre e violini. Django la «contaminò» e nacque il jazz manouche, jazz portatile: chitarra e violino solisti, niente batteria ma due chitarre e contrabbasso per la pompe, così si chiama quel ritmo indiavolato che ti scortica e sale su dalle piante dei piedi. Curioso sfogliare le pagine di allora. Per André Hodeir, grande jazzologo, Django non era jazz, ma solo un «incidente pittoresco». Ma girate oggi per dischi, o per locali. I gruppi di giovani e giovanissimi, calamitati da questo modo sfrenato di scoparsi la chitarra, sono una schiera e gli scaffali, quelli che restano, pieni di questa musica, un po’ jazz un po’ world music, con protagonisti dai nomi così inesorabilmente diasporici: Bireli Lagrène, Stochelo Rosenberg, Angelo Debarre, Tchavolo Schmitt ecc. Hodeir toppò, ma non Eric Hobsbawm, che nascosto dietro lo pseudonimo di Francis Newton nel 1959 pubblicava The Jazz Scene, magnifica storia del suo oggetto amato. Dice Hobsbawm: «è significativo che Reinhardt sia fino ad ora il solo europeo che abbia conquistato un posto nell’Olimpo del jazz... ed è significativo che si tratti di uno zingaro». Perché insistere su quel «significativo»? Perché un grande storico come Hobsbawm aveva capito che il destino del jazz non era quello di essere solo la musica dei neri. Il jazz era l’annuncio che una nuova musica alzava la voce: la musica di quelli che il «primo mondo» ha sempre ignorato o odiato. Django è storia di adesso.

2010-01-16T14:48:00.005+01:00

Piazza Esedra

Portici desolanti lasciano scorrere il passeggio della sera

mi inchino sul marmo incapace di capire

la definizione delle nostre vite

una vecchia benpensante mi fissa sgomenta

un obolo di compassione cade nella sacca degli anni andati

eccessi simbolici di chi pensa troppo e vive poco

intrecci di passati discordanti in una nuova trama

La città soffocata da nubi di attesa sorride

Rifondazione del mondo nei miei occhi teoretici

Son disposto ora anche a vendere le noccioline al mercato

2010-01-15T08:47:00.010+01:00

La carriòla

Un solo popolo

Camminavano, l’uno dietro l’altro. Legati l’uno all’altro. Il sole africano bruciava la pelle e l’anima. Cosa sarebbe stata l’esistenza al di là di quell’oceano, lontano dal cuore pulsante di una civiltà ricca di storia e tradizioni… Il suono cupo del tamburo scandiva i passi sincronizzati di un popolo, e l’eco rimbombante nel petto era rotto soltanto dallo stridere di catene arrugginite e dal canto africano di una madre che cullava il proprio figlio sul seno.
La nave seguiva la sua rotta verso terre indefinite e i colori dell’Africa sbiadivano ormai dietro il velo d'ignoranza che sempre ha spinto l’uomo ad affratellarsi alle bestie.
Eppure le bestie non fanno alcuna distinzione tra una mano bianca e una mano nera. L’affetto di un cane è il medesimo a prescindere dalle varietà di colori. Cos’è che rende un uomo ‘superiore’ ad un altro? Rosso, il sangue scorre identico nell’uomo bianco come nell’uomo di colore, e nell’utero della donna bianca viene accolto l’uovo fecondato esattamente come in quello di una donna nera. Dov’è la superiorità dell’uno e l’inferiorità dell’altro? Qual è il metro di valutazione valido ad indicare un uomo migliore di un altro? Il colore della pelle, forse?
La traversata giungeva al termine dopo una infinità di giorni senza alcuna speranza, non volendosi considerare l’unica possibile: la morte. I passeggeri, non difficilmente, avranno avuto la sensazione di confondersi a delle vere bestie, accatastati com’erano e così ridotti a condividere spazi angusti, escrementi e odori nauseanti.
Scendevano dalla nave, di nuovo annodati l’uno all’altro. Gli astanti, di gusti delicati, si turavano il naso con le mani; certo loro, nelle medesime condizioni di disagio avrebbero continuato ad aver impresso sulla pelle l’odore di sapone e di biancheria pulita. Perché loro avevano un privilegio: erano del candido colore della purezza e della pulizia. Peccato che nelle viscere si delineasse il colore turbolento dell’immondo sterco umano.
L’uomo è schiavo dei suoi pregiudizi. Se solo ne fosse libero, se solo potesse seguire l’impronta della libertà di pensiero prima che 'la partitura chiuda il suo broccato rosso cadendo su una pausa…', prima che sia troppo tardi, prima che precipiti senza via di scampo nell’incongruenza di quell’idea folle e terribile secondo cui gli uomini non sono tutti eguali.

Fermatevi ancelle: dove fuggite alla vista d’un uomo?
Forse un nemico credete che sia?
Non esiste uomo vivente, né mai potrà esistere,
che arrivi al paese delle genti feace
portando guerra: perché noi siam molto cari agli dèi.
Viviamo in disparte, nel mare flutti infiniti,
lontani, e nessuno viene fra noi degli altri mortali.
Ma questi è un misero naufrago, che c’è capitato,
e dobbiamo curarcene: vengon tutti da Zeus
gli ospiti e i poveri; e un dono, anche piccolo, è caro.
Via, date all’ospite, ancelle, da mangiare e da bere,
e nel fiume lavatelo, dov’è riparo dal vento. [Omero - Odissea, vv. 199/210]

Presso gli antichi greci l’ospitalità era sacra. Essa costituiva una regola di convivenza civile, un dovere rituale. Non esistendo leggi scritte, le famiglie erano regolate da norme orali condivise da tutti. L'ospitalità rappresentava un legame durevole di solidarietà, che si manifestava con uno scambio di beni e favori. Si era obbligati a concedere ospitalità prima ancora di sapere l'identità dello straniero, posto sotto la protezione di Zeus. Il rapporto di ospitalità veniva sancito con una stretta di mano e con scambio di doni.
Considerare ciò che è avvenuto negli ultimi giorni in una nostra regione dell’Italia meridionale riempie l’anima di vergogna e di imbarazzo. Ciò che per Omero era considerato sacro è oggi esecrato e dileggiato. Al di là del comportamento di un buon padrone di casa, al di là del rispetto delle norme di una lodevole educazione, dovrebbe essere rispettato un altro e più sostanziale principio: quello della dignità dell’essere umano.
Considerate un uomo soggetto allo sfruttamento, un uomo che non vede corrispondersi il giusto salario per le faticose ore di lavoro compiuto; considerate un uomo oltraggiato, offeso, picchiato.
Può quell’uomo sostenere tutta questa ingiustizia senza ribellarsi una volta?
Non avrei mai pensato di poter condividere, un giorno, il pensiero che Pasternàk aveva esternato nelle battute finali del suo celebre Dottor Živago. Fu proprio quell’esternazione che mi portò a considerare malamente quel vecchio libro, non condividendone affatto, allora, l’infausto paragone che la penna dello scrittore andava balbettando tra le ultime pagine del suo romanzo.
Egli sosteneva, volendo scegliere un ottimo paragone per rappresentare la bambina (piuttosto bruttina, in verità, contrariamente alla prestanza fisica dei suoi due genitori) nata dall’unione illegittima tra Živago e Lara, che: “E’ successo più volte nella storia. Quello che era stato concepito in modo nobile e alto, è diventato rozza materia. Così la Grecia è divenuta Roma […]”.
Cosa c’è di peggio che vedere il proprio popolo scagliarsi contro un altro popolo, cosa c’è di peggio della miseria umana, della volgarità d’animo che sovrasta alcuni nostri compatrioti?
Che le parole di Pasternàk possano essere contrastate dall’atteggiamento nobile di quei calabresi che hanno fatto sentire la loro voce contro la tirannia mossa ai danni del prossimo, dei propri simili. Fin quando ci saranno folli che sosterranno il contrario ci renderemo continuamente colpevoli di quei rapimenti disumani che avvenivano sulle coste dell’Africa, quando l’uomo bianco credeva di poter governare il mondo con la violenza della clava.

Secondo un’antica usanza africana quando nasceva un bambino il padre, una volta deciso come chiamarlo, doveva completare l’imposizione del nome con un rituale.
“Stringendo il piccolo Kunta tra le braccia robuste, si portò fino al confine del villaggio e qui, sollevatolo al cielo, gli sussurrò: «Fend kiling dorong leh warrata ka iteh tee» (Guarda: l’unica cosa più grande di te)”. [A. Haley, Radici]
Potessero tutti gli uomini ricordare questa ammonizione universale.

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L'amore fraterno resti saldo. Non dimenticate l'ospitalità; alcuni, praticandola, senza saperlo hanno accolto degli angeli.

(Così Paolo di Tarso nella sua Lettera agli Ebrei)

2010-01-13T17:19:00.005+01:00

Pieghe reazionarie? No grazie

Un assiduo lettore del blog (M.) ha postato un impegnativo commento alla nota commemorativa che ho dedicato al piccolo G. A. : si tratta di una stroncatura che impone una replica. Procedendo con ordine, riporto il parere pubblicato da M.:

Si dovrebbe elaborare l'idea di un murales per qualsiasi morto ammazzato. I morti sul lavoro dovrebbero essere osannati coi monumenti, e per i bambini che muoiono di fame andrebbero costurite cappelle accoglienti in cui le madri possano sfogare il loro dolore. G. non è il primo ventenne la cui vita rimane spezzata tra le lamiere di un auto incidentata. Cos'è che ha scosso il sistema nervoso, il fatto che fosse tuo amico? Puntare il dito sonnacchioso contro l'Onnipotente del Vecchio Testamento è poco filosofico: è banale. Abituato come sono alla tua capacità di cogliere il nocciolo della questione, auspico di poter leggere ben altre cose tra le tue pieghe che a volte, piuttosto che libertarie, sembrano essere reazionarie. M., un assiduo lettore.

L'osservazione introduttiva è una traduzione caricaturale del mio pensiero, piuttosto malriuscita. Sarei inoltre curioso di sapere da quale nota espressiva si possa dedurre che il mio sistema nervoso sia scosso. Nel mio studio non nascondo ansiolitici o tranquillanti. Il ricorso a tonalità argomentative corrosive e al limite provocatorie non è affatto indice di uno squilibrio emotivo o di turbe psichiche. Credo piuttosto che sia una libera manifestazione della libertà di pensiero che talvolta può diventare facoltà di urlare al cielo la rivendicazione del (non) senso degli intrecci del mondo. Gridare forte significa opporre la vita alla morte. Sarei curioso di sapere per quale motivo il mio dito sia sonnacchioso(sic!). L'impegno comportato dalla gestione di un blog non è un indice di disoccupazione intellettuale o pratica. Difatti in questo periodo sono particolarmente impegnato. Ribadisco con convinzione il mio pensiero, che non ha alcuna pretesa di essere la Verità rivelata. Non sono né un profeta né un cialtrone. Scrivo soltanto quello che la mia coscienza - condizionata dagli umori delle giornate - mi suggerisce. Non sono sottoposto a vincoli di insubordinazione. Dicevo che ribadisco con convinzione il mio pensiero: "Il postulato dell'esistenza del Dio misericordioso del Nuovo Testamento è incompossibile con la morte violenta di un ragazzo di appena venti anni, che aveva ancora tutto da scoprire. Sembra più plausibile la follia del Dio del Vecchio Testamento, zoticone capriccioso e violento, Signore castigatore" ("In memoria di G. A.", Pieghe libertarie, 10 gennaio 2010). M. sostiene che sia banale e niente affatto filosofico attaccare il Signore del Vecchio Testamento. Non mi risulta di averlo attaccato. Mi risulta il contrario. Pur essendo folle postulare l'esistenza di un Dio "zoticone", capriccioso, vendicativo, autoritario e per pochi "eletti" qual è il Signore del Sabbath, quel Dio è conciliabile con una vita spezzata a venti anni, per via di imperscrutabili ragioni sottese a qualche conto ancora da fustigare. Il Dio che apprendiamo dai catechismi coattivi ai quali siamo sottoposti (indipendentemente dalla considerazione della nostra volontà) durante gli anni dolci dell'infanzia, quel Signore buonissimo è sconfessato dai mali del mondo. Se ci fosse qualche dubbio, potremmo invocare il parere autorevole di un superstite haitiano, al quale potremmo chiedere: "Amico mio, secondo te, che hai vissuto l'Inferno in terra, ha davvero un senso credere nel Dio del Nuovo Testamento?". La risposta avrebbe un senso inconfessabile. M. sostiene che sarebbe il caso di leggere altre cose sul blog. Questo onestamente mi dispiace. Evidentemente neppure le note appassionate che ho scritto a favore dei copti perseguitati in Egitto sono di suo gradimento. Pieghe libertarie è un blog libero. Viene pubblicato soltanto ciò che è liberamente suggerito dagli eventi centrifughi dell'attualità. La presentazione delle tematiche è sciolta dal vincolo della captatio benevolentiae: non c'è nessun calcolo. Come ho scritto in tempi non sospetti (cfr. "La svolta apparente", Pieghe libertarie, 2 settembre 2009), il blog non è un'appendice de L'Unità o (potrei aggiungere oggi) o di Avvenire. Pertanto mi dispiace per M. che probabilmente resterà deluso dalla mia risposta. Stando alla lettera, reazionario è ciò che si oppone ad ogni programma di innovazione, volto al ristabilimento di un precedente assetto politico e sociale (T. de Mauro, Il dizionario della lingua italiana, Paravia, Milano 2000, p. 2095), mentre libertario è piuttosto è ciò che si basa sulla libertà come valore fondamentale, ispirato alla difesa della libertà (Ibidem, p. 1374). Mi pare la storia del bue che dice all'asino: "sei cornuto!". Pago soltanto il prezzo di scrivere in piena libertà i miei pensieri che sono tali in quanto valgono per me. Mi rendo conto che si tratta oggi di un'opportunità rischiosa, forse di un azzardo. L'unico padrone che riconosco è la mia coscienza.

2010-01-10T17:55:00.004+01:00

In memoria di G. A. Sarò pure un materialista d'altri tempi, ma ho sempre ritenuto che soltanto con le opere si possa sfuggire alla morte. Sono determinate azioni, oppure determinati oggetti a far sì che possa essere costantemente rinnovato il ricordo del defunto nei cuori di quanti autenticamente lo amavano. Le prediche consolatorie imparate a memoria dai preti hanno una blanda funzione sedativa, che però dura soltanto qualche giorno ed esclusivamente per le anime più semplici ed innocenti. Il cristianesimo (con le sue diverse correnti liturgiche) è la più nobile filosofia della consolazione. In realtà il postulato dell'esistenza del Dio misericordioso del Nuovo Testamento è incompossibile con la morte violenta di un ragazzo di appena venti anni, che aveva ancora tutto da scoprire. Sembra più plausibile la follia del Dio del Vecchio Testamento, zoticone capriccioso e violento, Signore castigatore. Su un edificio pubblico di proprietà del Comune della mia città è comparso da qualche giorno un murales commemorativo in memoria di uno sfortunatissimo ventenne che ha perso la vita in un incidente stradale nella mattina piovosa di una maledetta domenica di novembre. Conoscevo G., conosco la sua famiglia. Quando mi incrociava per la strada mi salutava sempre con un cenno sincero della mano. Era membro di una famiglia sana, che affronta con estrema dignità le difficoltà che impone oggi la sopravvivenza in un mondo sempre più ingiusto. Non ho mai creduto nel concetto di destino. Come potrei ammettere che il destino possa abbattersi proprio su chi ha davvero meno bisogno delle difficoltà? Sarei desideroso di conoscere l'autore o gli autori dell'omaggio tributato a G. Gli hanno reso giustizia offrendo alla sua memoria un altare del ricordo, un'occasione per vincere l'indifferenza egocentrica di tanti idioti. Un'opera per il piccolo G. Un'opera d'arte espressa da un genere di rappresentazione tipico della cultura underground (non è un caso che i ragazzi che hanno composto l'opera abbiano scelto una via decentrata), e tradizionalmente espressione di protesta sociale. Le amministrazioni pubbliche sono ovunque zeppe di analfabeti senza arte né parte, cialtroni che tentano di compensare la loro oggettiva inutilità occupando (attraverso una rete clientelare di conoscenze strategiche) le poltrone istituzionali. Per questo posso solo sperare che a nessuno venga in mente di far calare la vernice dell'oblio sulle schegge che ancora ci mozzano il respiro.

2010-01-09T21:52:00.004+01:00

Se quel sabato cairota

Con la complicità criminale delle autorità egiziane, i copti conducono un'esistenza clandestina, da perseguitati. L'odio religioso è sanguinario, poiché può essere placato soltanto dalla condanna della vittima prestabilita al castigo fisico per i propri presunti peccati mortali. Durante la notte del sette gennaio si è verificata l'ultima violenza ai danni della sofferente comunità dei cristiani d'Egitto. In realtà, i soprusi e gli abusi sono quotidiani, perlopiù rimossi dal sistema dell'informazione giornalistica, che è del tutto incatenato ai dettami del regime di Hosni Mubarak, il padrone assoluto del Paese. Bisogna spendere due parole su Mubarak. Per salvare le apparenze presentandosi ai suoi alleati occidentali sotto una veste migliore, il Presidente ha riconosciuto nel 2002 (dopo 21 anni di regime) il Natale copto come festività nazionale; ad ogni modo, ha lasciato le mani libere ai gruppi islamici combattenti e ha esteso le prerogative politiche dei Fratelli musulmani proprio per legittimare il proprio controllo autoritario del potere. Nella chiesa di San Giovanni di Nag Hammadi, intorno alla mezzanotte tre terroristi hanno sparato sulla folla dei fedeli che avevano appena partecipato alla funzione della Vigilia del Natale. Il bilancio è drammatico: 7 morti e 3 feriti gravi. L'obiettivo dei criminali era il vescovo Kirollos, che ha presieduto le funzioni cerimoniali. Copto deriva dall'arabo qubt, conversione linguistica del termine greco aiguptos ("egiziano"); è un termine molto antico che inizialmente designava appunto il popolo egiziano prima della diffusione dell'Islam nel Medio Oriente e che successivamente ha denotato quegli egiziani che coraggiosamente riuscirono a conservare il loro culto cristiano, sfuggendo all'estorsione della conversione. La storia della Chiesa copta è molto suggestiva e affonda le proprie radici nelle predicazioni nel deserto dell'evangelista Marco. E' una storia molto complessa, che presuppone riferimenti eruditi per spiegare le specificità di un culto che prefigura un cristianesimo semplice ed austero. Non me la sento di fare riferimento alle decretazioni del Concilio ecumenico di Nicea (481) e alle ragioni per cui gli egiziani accolsero la dottrina monofisista. Preferisco richiamare un'esperienza personale, relativa al viaggio al Cairo dell'agosto 2007. Poco prima di partire, andai a leggere tutti i suggerimenti indicati dal sito Internet della Farnesina per affrontare serenamente un'immersione negli infiniti vicoli dell'infinita capitale egiziana. Non si trattava di uno scrupolo eccessivo, quanto piuttosto di una giusta precauzione, motivata dal fatto che il viaggio era fai da te, indipendente dalle direttrici di un'agenzia turistica. Sul sito era scritto chiaramente che il turista doveva tenersi alla larga dalle chiese cristiane, proprio perché sono spesso bersaglio di rappresaglie terroristiche. Ricordo un sabato pomeriggio interminabile. Sprofondo sul divano dell'appartamento centrale che abbiamo preso in affitto. Non ne posso più di leggere saggi ed ascoltare Battiato. Lo facevo ininterrottamente dal tardo mattino. Saremmo usciti soltanto durante la note, quando la città vive popolandosi di anime vocianti come un formicaio che sia appena stato scoperto da un bambino curioso. Vincendo le resistenze opposte dai miei compagni di viaggio, esco, pronto ad affrontare la calura folle del pomeriggio. Non so dove andare. Il buon senso mi consiglia di non allontanarmi. Decido di svoltare dalla via centrale, costeggiata dalla muraglia che cinge il parco in cui si trova la dimora privata del Presidente. Lascio alle mie spalle un viale ordinato e pulito (illuminato a giorno durante le ore della notte islamica) per scoprire un nuovo mondo. Pantani in cui si immergono bambini nudi, galline svolazzanti, tanfi nauseanti. Scorgo con la coda dell'occhio una chiesetta copta. E' protetta da un elevato muro difensivo e da monaci dotati di mitra all'ingresso del cancello. Chiedo in inglese il permesso di entrare. Mi scrutano penetrandomi negli occhi. Mostro timidamente la carta d'identità. Bisbigliano qualcosa in arabo e mi lasciano passare. Quando entro in chiesa è ancora in corso la messa pomeridiana. Incensi, canti melodiosi, partecipazioni delle mani al ritmo delle canzoni. Imito i fedeli. Anch'io sollevo le mani verso la volta per poi portarle al cuore. Il sacerdote mi fissa e mi lancia un segnale di saluto. Ricambio con il luccichio degli occhi. Conosce da sempre le sue pecorelle e un corpo estraneo non può proprio sfuggirgli. Esco fuori respirando a fatica. Dopo aver letto la notizia dell'Epifania, ho ripensato alla follia di un pomeriggio consacrato soltanto alla valorizzazione della mia indomabile curiosità intellettuale. Per uno sguardo antropologico si può rischiare di finire in un guaio. This is the question.

2010-01-08T19:36:00.004+01:00

La carriòla

L i b e r t à

E non mi chiami per nome.
Il mio nome non l’hai mai saputo.
Serrato tra gli inguini della
ragione, resto seduto a guardare
il tormento di un guerriero.
Non è freddo il tuo cavèdio
e la tua fioritura di stagione
sgambetta al ritmo binario
di un movimento naturale.
Solfeggiami sulla corda del
giorno ché la chiglia non si
frena nel mendicare la libertà.
Segui l’impronta del mio
nome prima che la partitura
chiuda il suo broccato rosso
cadendo su una pausa.
Riecheggia nella bocca dei
navigati conoscitori il mio nome,
mentre tu bruci soltanto ingoiando
la spremitura del suo pianeta sconosciuto.

2010-01-02T22:14:00.005+01:00

L'ignoranza della notte

<<Però la notte, tranquilla e distante, estranea agli esseri e alle cose, con quella suprema indifferenza che immaginiamo all'universo, o quell'altra, assoluta, l'indifferenza del vuoto che rimarrà, ammesso che il vuoto possa essere qualcosa, quando il fine ultimo di tutto si sarà compiuto, la notte dicevamo, ignorava il significato e l'ordine plausibile che sembrano governare questo mondo nei momenti in cui crediamo ancora che esso sia stato creato per accoglierci, noi e la nostra follia>>.

J. SARAMAGO, Il vangelo secondo Gesù Cristo, Einaudi, Torino 2002, pp. 103-104.

2009-12-24T17:23:00.008+01:00

Auguri, con una riflessione

La Notte del Santo Natale che sta per iniziare può suggerire alcune considerazioni. Il valore della festa non si esaurisce nelle file infinite dei centri commerciali, negli odori invadenti delle cucine, nell'incenso amaro delle cattedrali. Non può essere mistificato dal sorriso perbenista che magari può far scivolare eccezionalmente un obolo di compassione nelle mani nere del mendicante. Perchè vale l'adagio secondo il quale a Natale son tutti più buoni. Non si riflette nei prosit, nei baci scambiati con gente che ognuno di noi si sognerebbe di baciare in qualsiasi altro momento dell'anno o nelle sinfonie di sempre ripetitive fino alla rivolta della coscienza. Centinaia di filmetti e ricordi di interminabili sere d'infanzia ci hanno ormai assuefatti alla monotonia delle emozioni e alla pigrizia del cuore. Recitiamo parti di un copione che conosciamo da sempre a memoria . L'autentico spirito cristiano non coincide sempre con i pregiudizi propagati dalla Chiesa Romana o con le gesta di quei personaggi illustri ed esimi che ostentano la loro professione di culto soltanto per tutelare determinate relazioni altolocate ed apparire come le anime pie, devote, timorate del Signore. E' incompatibile con il regime commerciale del supermarket della fede. In queste ore un pensiero va dedicato a quanti sono lasciati in penombra dalle luminarie accecanti, distanziati dal proscenio delle canzoncine intonate da voci angeliche. Il Natale è la maledizione degli emarginati. Tante anime oscure in queste ore stanno soffrendo più del solito e del dovuto. Chi ulula in una struttura psichiatrica avvolta dalla nebbia, chi dorme negli scompartimenti delle metropolitane o in un'auto abbandonata da sempre davanti alla Stazione Centrale, chi cerca riparo sotto i cavalcavia della tangenziale, chi passeggia per i corridoi anonimi della propria piccola dimora implorando l'orologio di terminare in fretta i propri giri, chi piange senza conforto. RitrattI di solitari per scelta o nemesi, depressi, angosciati, emarginati, diseredati, emarginati, clandestini, apolidi, falliti d'ogni genere e condizione, internati e reclusi. In questi giorni provano ancor di più il senso della loro vacua leggerezza esistenziale. Gente che non indide nulla. La società dei consumi non li considera, non può considerarli, dal momento che la loro esistenza basta a provare inconfutabilmente un inesorabile fallimento sociale. Il mondo capitalistico non è il migliore dei mondi possibili, forse è il peggiore. Non esistono. Non possono nè devono esistere. Le attenzioni del potere entrano nei ristoranti esclusivi, nei santuari consacrati a Nostra Signora dell'Ipocrisia, nei salotti scintillanti degli amici che contano. Nausea, nausea, nausea....!!! Lasciateci respirare!!! Nisgusto infernale, . . . come se si fosse inghiottito fango e . . . Nessuno può mostrare o svalare le regioni e la ragioni del sottosuolo, ciò che le vetrine addobbate dei negozi dei corsi principali non osano neppure riflettere. Sono ombre notturne, simulacri di foschia onirica, l'incubo di diventare qualcuno o qualcosa del genere. E' sufficiente dedicargli un pensiero per elevare il senso autentico della morale cristiana, checchè predichino i preti domani. Se fosse con noi, Cristo trascorrerebbe con loro il suo compleanno nella notte che sta per iniziare.

***

Lacrime lacrime non c'è ne mai abbastanza

quando vien su la scoglionatura,

inutile dire cuore mio spaccati a mezzo come un uovo

e manda via il vischioso male

quando ti prende lei la bestia non c'è da fare proprio nulla

solo stare ad aspettare un giorno appresso all'altro.

E quando viene comincia ad attaccarti la bassa pancia,

quindi sale su allo stomaco e lo agita in tremolio di frullatore

e poi diventa ansia che è come un sospiro trattenuto

che dice vengo su eppoi non viene mai.

La citazione è tratta da Altri libertini (1980) di Pier Vittorio Tondelli. Si tratta di un passo che amo alla follia; spesso lo richiamo quando ho l'umore in cantina. La bestia di Tondelli è la depressione giovanile. Lo stato depressivo può valicare il limite patologico della pena individuale per assumere connotazioni sociali, delle quali sono portatori latenti proprio le sentinelle notturne, gli alienati della Notte Santa, una notte come infinite altre monotone notti per loro. Notti di rabbia e di stelle. Notti di pianto e di urlo. Notti di tanfo e di pena. Notti di gelo e di mare. Notti di morte. Nelson Algren ha scritto (con buona ragione!): "I politici e gli intellettuali mi annoiano, mi sembrano irreali; la gente che frequento è quella che mi pare vera: puttane, drogati, ladri, gli unici rimasti con qualcosa da dire e nessuno a cui dirlo". Auguri libertari a tutti, . . .